Antigua Vamurta

Poema La Noche

2012-01-30T12:28:00.000+01:00

Dijo Aina, «Igor, pásalo al otro blog, ¡hombre!». Señor, sí señor. Y gracias por la idea. Se pierde en la traducción la métrica, los juegos internos, los acentos y sonidos que bailan y la suavidad del catalán cuando es lijado. Pero a esta traducción (basada en el traductor google del otro blog) le he dado otros giros. Divertido juego.

El original en el blog de Poemes al Pati, he aquí el link:
http://poesia4patis.blogspot.com/2012/01/si-es-de-nit.html

Noche, by Igor.

Llega la Noche

Se descuelga blanda por los cabellos del bosque
a oscuras se desliza sobre el silencio del agua,
los párpados ciegos sueñan ventanas.
Oleaje de quejas, imágenes y cristales
asoman en el aroma de la noche dormida,
el corazón desvestido por corrientes subterráneas
No soy el de hoy, ya recuerdo las rutas.
Golpes, las membranas del corazón, ¿dónde estás?
En la calle muy ancha y sin nombre, la noche,
donde miles llegan, diluyéndose. Vuelven.
Resuena la canción de cuna. ¿Dónde has estado?
Aquí, ¡tan cerca! Remendando las leyendas
que calman mis manos retorcidas de hoy.
También estas flores que se incendian y se alejan
dejando regueros de desperdicios, ¡hasta nunca!

La noche hace llover matices, la brisa
dice, musgo en los oídos, de otras melodías
no preguntas pero van llegando respuestas,
más respuestas muriendo en la arena mojada.
No te molestas en recogerlas, como las conchas
que has ido dejando aquí y allí y en otras playas.
Creo que es la brisa y esta música que flota
para ir elevándose hasta arriba,
agarrándose a las paredes del patio, creciente.
Los grises muertos que tanto amo
en la ciudad de los colores, el amor del puerto
subiendo fétido y vital, charcos barnizados con lunas
las voces que se van perdiendo en el tiempo,
madera negruzca de una mesa, bar de medianoche,
los pasos besando calles torcidas, Casco Antiguo,
el jardín de luces, bombillas solitarias de pensión ,
reflujo del aria a lo largo del Paseo deslumbrado
abriendo el iris, calando en las mandíbulas abiertas.
Sangras porque morir es la continuidad,
las fachadas desmoronándose, el yo silenciado, sueños,
palabras extraviadas en llanuras de hierba violácea,
las distancias que la noche, ya herida, exhala en un salto.

Igor Kutuzov

La Tribu 11 lanza Necroslogía

2012-01-28T20:54:00.000+01:00

El colectivo literario La Tribu 11 ha lanzado la colección de relatos Necroslogía, de descarga gratuita. Necroslogía es una antología de historias sobre la muerte y los miedos, las aristas, incluso el humor que puede conllevar esta situación.
La Tribu 11 nos presenta un libro que va de lo triste a lo desternillante, con una maquetación muy trabajada que incluye buenas ilustraciones.
«Si la muerte nos hace iguales, morir, en cambio, es un acto personal e intransferible».

Necroslogía puede adquirirse:

En papel, en Bubok, a costo de imprenta + envío e impuestos:

http://www.bubok.es/libros/209258/Necroslogia-una-antologia-de-la-muerte

En PDF gratuito

(apto para PC y diversos tablet y e-reader):

http://latribu11.com/necroslogia/Necroslogia.pdf

War horse

2012-01-27T20:23:00.002+01:00

El próximo 10 de febrero de 2012 la estrenan en España, War horse (Caballo de Batalla). Es la última de Steven Spielberg, lo que es algo así como un certificado. ¿Qué nos van a vender? Dos cosas: sentimientos y un poco de épica. El hilo argumental es la historia de amistad —una amistad que funciona porque no se hablan mucho— entre un niño que se hace hombre y un caballo. Ambos son arrastrados hacia los campos de muerte de la Primera Guerra Mundial. Una maldita carnicería que no obstante propició arte a raudales, como la novela Sin Novedad en el Frente o la peli de Kubric Senderos de Gloria. También provocó una rebelión interna en el ejército francés, de unos 30.000 tipos hasta los mismismos de la incompetencia de sus jefes. Tenían razón. Acabaron bombardeados por sus colegas. Bueno, todo muy bonito, didáctico y en letra pequeña en los manuales del buen ciudadano.
Qué nos va a contar el bueno de Steven. Espero que no sea aquello de “chico, vale la pena morir por tu país”. Que el mío solo da disgustos. En cualquier caso, seguro que hay diez minutos que valen la pena, por esos diez minutos pagaré mi entrada y apostaré dos horas de mi tiempo.
He aquí el simpático trailer. Espero no echar en falta los Wilde Horses, de los Stones.

Se calcula que la Primera Guerra Mundial produjo aproximadamente ocho millones de muertos y seis millones de inválidos.

La rebelión de los onanistas

2012-01-23T12:48:00.001+01:00

Fuente: http://laprincesseausoleil.blogspot.com/

Casi todo lo que llega y leo de Japón me produce una profunda incomprensión. Como el loco código del Bushido, que impedía a los soldados japoneses durante la Segunda Guerra Mundial rendirse. Locos, cegados por un odio sólo equiparable a las SS Wafen.
Si no fuera por la literatura japonesa, su cine y el judo, no los amaría, no.

Hay una noticia, extraña, que sí he entendido. Son hombres y mujeres cansados de todo. Es la rebelión de los onanistas, básicamente hombres, básicamente japoneses.

Dice la noticia:

«Un estudio realizado por el gobierno japonés confirma el creciente desinterés por la pareja y el sexo en la sociedad nipona que, desde la década de los 70, ha visto bajar el número de matrimonios. El 60% de los hombres y el 50 % de las mujeres entre 18 y 34 años no tienen pareja. El informe sostiene que muchos de los jóvenes ni siquiera buscan pareja
Japón, cuna de tendencias, en 2007 ya definió una nueva categoría de hombre, los soushokukei-danshi (hombres herbívoros) que tendrían como rasgos característicos la evasión por el sexo, el gusto por la ropa, la dieta, el ahorro y la necesidad de vivir una vida tranquila alejada del estrés competitivo de la sociedad nipona.».

Y a todo esto, solo me cabe añadir aquello de ¡¡¡¡Banzai!!!! Aunque a este paso el emperador se quedará sin súbditos.

Poema de cumpleaños

2012-01-19T09:25:00.002+01:00

By mi querida Irina Kutuzov

Un poema de cumpleaños escrito para mi sobrina, cuando cumplió los 18. Recuerdo a mi cuñada entrando en casa, media hora antes de la fiesta, diciendo, «Igor, ¿te has acordado del poema?». Lo había olvidado. Raudo, ametrallé el papel. Vale, es muy discutible su valor poético, su absoluta falta de métrica. No es poesía, más bien prosa poética; pero hay una alegría del vivir, y eso que lo que me interesaba compartir. Un poema de cumpleaños vital, al fin y al cabo.

Poema de Aniversario

Me levantó igual que ayer y antes de ayer.
Me miro en el espejo que me devuelve,
dormida y atónita el rostro de mis mañanas.
Me ducho. Me lavo. Me peino. Me pinto.
Pero, hoy, ¡caramba! Hago los dieciocho
y todavía no sé ver en qué ha cambiado

mi vida que se desliza entre noches y días
mal fotocopiados los unos sobre los otros.
Mientras tomo el café, observo la calle
esta mañana de los dieciocho,
y veo que allí, en el fondo, hay un valle
que se pierde al oeste, oscuro y hermoso,
y un cerro que corta el cielo que no había visto,
y qué ese marino, ¿qué hace allí?, ¿y ese pájaro azul?
Vuelvo a la cocina, a por un par de tostadas
y en la radio suena una canción desconocida.
Cruzo el comedor recordando todos aquellos
que ya no sé qué hacen ni dónde están
y de repente me doy cuenta que hay mil,
cuando haga los veintiocho, que no conozco
y que me preguntaré, en otro aniversario,
por dónde andarán. Me meto en la caverna
que es mi habitación evocando cien
islas que no he pisado, un mar bravo,
un desierto que canta mis anhelos
en una laguna en la que me miraré, como un espejo,
cuando cumpla mis cincuenta y ocho
y quizás me pregunte qué he hecho
o quizás no, quizás entonces seré muy rica,
cargada de tesoros de todo lo visto
y conocido mucho más allá y aquí,
que puede ser muy cerca y tan lejos.
Aunque, pensándolo bien, primero
debería bajar a la calle, tomar el bus,
cruzar una y otra vez esta ciudad gris,
volar sobre todas estas letras y tareas
adentrarme en la espesura, cortar aromas,
que antes ni siquiera soñaba, mirar, correr.
A mis dieciocho, abriendo ventanas.
Galopando las aguas del viento,
lanzándome con alegría al lago de la vida.

De Guindos

2012-01-18T11:54:00.003+01:00

El flamante y todopoderoso nuevo ministro de economía. Luis de Guindos.

En 2006 fue nombrado Consejero asesor para Europa de Lehman Brothers y director de la filial del banco en España y Portugal, donde estuvo hasta la quiebra y bancarrota de éste en 2008.

¿A qué se dedicaba Lehman Brothers? A, cumpliendo las dobleces de la ley, especular. Con la deuda española y tan soberana como una tortilla de patatas. Esto es, hacer más poderosos a los pocos poderosos. ¿Alguien recuerda los bancos alemanes de los años 20 y 30? ¿Lo que hacían antes de la llegada de Hitler?

¿Es bueno que el que conoce las trampas sea el encargado de defender el bien de todos? Quizá sí, quizás no. Dicen que el buen policía es el que mejor sabe pensar como un ladrón. Aunque de polis y cacos apenas sé nada.

De Guindos, de guindar. Elemental, querido Igor.

Ábrete Libro. Debate sobre Vamurta

2012-01-15T10:34:00.000+01:00

En el foro literario Ábrete Libro se ha iniciado un debate sobre el libro de fantasía Antigua Vamurta. Es un debate entre personas que han leído o se están leyendo la novela. En lo personal, es una alegría. Pero además lo sigo y tomo notas, va fenomenal para ver que resaltan y que no, para entender y mejorar como escritor.

Pues eso. Si os queréis añadir o seguirlo, sólo hay que pinchar en el siguiente enlace:

Debate sobre Antigua Vamurta

El estrecho de Ormuz

2012-01-14T18:47:00.001+01:00

Respondiendo al artículo de Josep Piqué, ex ministro, en La Vanguardia en el día de hoy, 14 de enero de 2012, sobre el estrecho de Ormuz y la inminente amenaza iraní sobre el tráfico del crudo. Igor responde.

Hombre, Josep. Pero qué dices. Antes que nada, mi antipatía por el régimen teocrático iraní, aunque su presidente, Mahmud Ahmadineyad, me recuerde tanto al actor mexicano Gael García Bernal. Son una dictadura que mantiene el orden con puño de hierro. No tengo dudas en eso. Pero mi antipatía es idéntica a la que siento hacia Emiratos Árabes, Omanes y Arabia Saudí y otros pajarracos del Golfo. Auténticas dictaduras medievales, terribles, a las que los países occidentales hacemos la pelota de manera vergonzosa. Punto uno.
Punto dos. Que yo recuerde, Irán no ha iniciado guerra alguna en los últimos años, al revés que muchos de los países que citas en tu artículo. Países que consideras “buenos”. La última guerra iniciada por los persas data del 490 A.C, esto es, hace más de 2.500 años, y se las conoce como Guerras Médicas. Jerjes, Darío y esos. ¿Lo recuerdas? Punto dos.
Punto tres. Los EE.UU sólo entrarán en guerra si no tiene más remedio. Tras el fiasco de las caras y nada ventajosas guerras de Iraq y Afganistán, con el dólar secuestrado por China y con la economía estadounidense relamiéndose las heridas de la recesión, no van a gastar una fortuna para hacer de policía del Golfo. Alzarán la mano, pero no meterán el brazo. Y bien hecho que harán. Tantas masacres por el bien del crecimiento y del control del petróleo. Punto tres, Josep.
Punto cuatro y último. Todo el artículo, su tono, me recuerda al que aquellas madres en el parque que vigilan a sus retoños y van diciendo: «¡Cuidado, cuidado!». ¿Más miedo? ¿Todavía más? El miedo para paralizar a los usuarios, que ya sé que no somos ciudadanos.

Deja que te haga una pregunta para acabar: ¿Qué te ha motivado a escribir todo esto? Porque bien sabes que ni Irán ni nadie no se atreverá a cerrar el estrecho de Ormuz.
Un saludo, Josep.

Fuente imagen:
http://surviver-colapsofinal.blogspot.com/

Estrecho de Ormuz y bases americanas cercanas.

Barça-Madrid

2012-01-12T10:01:00.002+01:00

Noche de diciembre del 2011. Los bares de Barcelona están para no entrar, de llenos. El árbitro se moja los labios y pita el final del partido. Estoy en una mesa atiborrada de tíos con cervezas. Son los coleguitas. En las otras mesas no podría sentarse ni la princesa Leticia, y eso que la pobre cada día más es como esa canción de El Último de la Fila “huesos, huesos, tú eres solo huesos, unidos por un alfiler…”. Se cierra el partido y se cierra la noche. Mis amigos asaltan las Blackberrys y los Iphones, buscando qué dice Mou, qué gracia poética suelta Guardiola y cuál es la portada del Marca, del As, del Sport y de la madre que los parió a todos. De repente, cesan las conversaciones. El bar es una tumba. La Nada Laforetiana. Aguanto un tiempo, yo que soy de papel y lápiz. Pero nada, las conversaciones han cesado por completo. «¡Coño, qué estoy aquí!», digo. Los amigachos están serios, concentrados en sus pantallitas. Miro a las otras mesas. Es lo mismo, todos pillados con los Payphones. «Eo, y si vamos a tomar la última al bar del Rafa». Nada. Y eso que no llueve. Por un momento, tengo la sensación de estar en una novela de zombis, donde hay un No-Infectado por cada mil tíos con cara de haberse zampado una paella para siete bastante indigesta. «Oye…Que…».
Necesito aire. Salgo a la calle. Nada, no se oye ni un ruido. ¿Y los coches, y la gente? Carmen Laforet tenía razón y Amy también. ¡Mierda! Corro a la calle Aragón, el pecho roto por el esfuerzo. Allí seguro que hay coches. Pero no. Veo todo tipo de vehículos cruzados, con el motor apagado, papeles olvidados arremolinados por el viento. Nadie en las calles. Salgo pitando para la Meridiana. ¡Estoy solo, totalmente solo! ¡Solo en la ciudad!
«¿Hay alguien ahí? ¡Aquí, estoy aquí! ¡Aquí!». Una ráfaga de viento me contesta, asolando las calles vacías. Algo se mueve detrás de las fachadas. No estoy exactamente solo. Me siento como Charlton Heston (de bolsillo o Bolsón ya no sé yo) en The Omega Man. Soy el Último Hombre Vivo. Ojos brillantes tras las ventanas. Nadie en la ciudad. Jesusito de mi vida, ya sé que no te hago mucho caso, pero en esta noche sin vela… «¿Hola? Eo-Eo-Eo, ¡Aquí!»

Un cuento romántico

2012-01-09T15:48:00.005+01:00

John Maler Collier

La hechicera y la muerte que escuchó a la hermana enamorada

Ayer noche leí este cuento romántico. Me impresionó su pureza, su poética. Su romanticismo exacerbado. Es obra del escritor francés Marcel Schwob (1867-1905), autor de vida breve y obra en corto. Sé poco de Schwob, pero leeré más de él. Una larga enfermedad lo obligó a vivir casi recluido durante sus últimos 10 años de vida. Fue traductor de escritores como Stevenson. Es considerado un simbolista.

El siguiente cuento me dejó asombrado.

«Séptima fue esclava bajo el sol africano, en la ciudad de Hadrumeto. Y su madre Amoena fue esclava, y la madre de ésta fue esclava, y todas fueron bellas y oscuras, y los dioses infernales les revelaron filtros de amor y de muerte. La ciudad de Hadrumeto era blanca y las piedras de la casa donde vivía Séptima eran de un rosa tembloroso. Y la arena de la playa estaba sembrada de conchitas que arrastra el mar tibio desde la tierra de Egipto, en el lugar donde las siete bocas del Nilo derraman siete vasos de colores distintos.

En la casa marítima donde vivía Séptima, se sentía morir la franja de plata del Mediterráneo y, a sus pies, un abanico de líneas azules resplandecientes se desplegaba hasta al ras del cielo. Las palmas de las manos de Séptima estaban enrojecidas por el oro, y las puntas de sus dedos pintadas; sus labios olían a mirra y sus párpados ungidos se estremecían suavemente. Así iba por los caminos de las afueras, llevando a la casa de los sirvientes una cesta de panes tiernos.

Séptima se enamoró de un joven libre, Sextilio, hijo de Dionisia. Pero no les está permitido ser amadas a aquellas que conocen los misterios subterráneos, ya que están sometidas al adversario del amor, que se llama Anteros. Y así como Eros gobierna el centelleo de los ojos y aguza las puntas de las flechas, Anteros desvía las miradas y atenúa la acritud de los dardos. Es un dios bienhechor que mora en medio de los muertos. No es cruel, como el otro. Posee el nepentas que da el olvido. Y porque sabe que el amor es el peor de los dolores terrestres, odia y cura el amor. Sin embargo, no tiene el poder de echar a Eros de un corazón ocupado. Entonces toma el otro corazón. Así Anteros lucha contra Eros. Por esto fue que Sextilio no pudo amar a Séptima. Tan pronto como Eros hubo llevado su antorcha al seno de la iniciada, Anteros, irritado, se apoderó de aquel a quien ella quería amar.

Séptima supo del poder de Anteros en la mirada baja de Sextilio. Y cuando el temblor púrpura aferró al aire de la tarde, salió por el camino que va desde Hadrumeto hasta el mar. Es un camino apacible donde los enamorados beben vino de dátiles recostados en las murallas pulidas de las tumbas. La brisa oriental sopla su perfume sobre la necrópolis. La joven luna, todavía velada, va allí a vagabundear, incierta. Muchos muertos embalsamados alardean alrededor de Hadrumeto en sus sepulturas. Y allí dormía Foinisa, hermana de Séptima, esclava como ella, muerta a los dieciséis años, antes de que ningún hombre hubiese respirado su olor. La tumba de Foinisa era estrecha como su cuerpo. La piedra abrazaba sus senos oprimidos por vendas. Muy cerca de su frente baja una larga losa cortaba su mirada vacía. De sus labios ennegrecidos se elevaba todavía el vapor de los aromas en que la habían empapado. En su mano quieta brillaba un anillo de oro verde con dos rubíes pálidos y turbios incrustados. Soñaba eternamente en su sueño estéril con las cosas que no había conocido.

Bajo la blancura virgen de la luna nueva, Séptima se tendió junto a la tumba estrecha de su hermana, contra la buena tierra. Lloró y pegó su rostro a la guirnalda esculpida. Acercó su boca al conducto por donde se vierten las libaciones y su pasión brotó:

-Oh, hermana mía, apártate de tu sueño para escucharme. La pequeña lámpara que ilumina las primeras horas de los muertos se apagó. Has dejado deslizar de tus dedos la ampolla de vidrio coloreada que te habíamos dado. El hilo de tu collar se rompió y los granos de oro se derramaron alrededor de tu cuello. Ya nada de nosotros es tuyo y ahora aquel que tiene un halcón en la cabeza te posee. Escúchame, pues tú tienes el poder de llevar mis palabras. Ve a la celda que tú sabes y suplícale a Anteros. Suplícale a la diosa Hator. Suplícale a aquel cuyo cadáver despedazado fue llevado por el mar en un cofre hasta Biblos. Hermana mía, ten piedad de un dolor desconocido. Por las siete estrellas de los magos de Caldea, yo te conjuro. Por las potencias infernales que se invocan en Cartago, Jao, Abriao, Salbaal y Batbaal, recibe mi encantamiento. Haz que Sextilio, hijo de Dionisia, se consuma de amor por mí, Séptima, hija de nuestra madre Amoena. Que arda en la noche; que me busque junto a tu tumba. ¡Oh, Foinisa! O llévanos a los dos a la morada tenebrosa, poderosa. Ruega a Anteros que enfríe nuestros alientos si le niega a Eros que los encienda. Muerta perfumada, acoge la libación de mi voz. ¡Ashrammachalada!

Inmediatamente, la virgen vendada se levantó y penetró en la tierra mostrando los dientes.

Y Séptima, avergonzada, corrió por entre los sarcófagos. Hasta la segunda noche permaneció en compañía de los muertos. Espió a la luna fugitiva. Ofreció su garganta a la mordedura salada del viento marino. Fue acariciada por el primer oro del día. Después volvió a Hadrumeto y su larga camisa azul flotaba detrás de ella.

Mientras tanto, Foinisia, rígida, erraba por los circuitos infernales. Y aquel que tiene un halcón en la cabeza no escuchó su ruego. Y la diosa Hator permaneció tendida en su funda pintada. Y Foinisia no pudo encontrar a Anteros, pues ella no conocía el deseo. Pero en su corazón mustio sintió la piedad que los muertos tienen para con los vivos. Entonces, a la segunda noche, a la hora en que los cadáveres se liberan para consumar los encantamientos, hizo que sus pies atados se movieran por las calles de Hadrumeto.

Sextilio temblaba acompasadamente, agitado por los suspiros del sueño, con el rostro vuelto hacia el techo de su habitación surcado de rombos. Y Foinisia, muerta, envuelta en las vendas olorosas, se sentó a su lado.

Y ella no tenía ni cerebro ni vísceras; pero su corazón desecado había sido puesto de nuevo en su pecho.

Y en ese momento Eros luchó contra Anteros, y se apoderó del corazón embalsamado de Foinisia. En seguida deseó el cuerpo de Sextilio, para que estuviese acostado entre ella y su hermana Séptima en la casa de las tinieblas.

Foinisia posó sus labios tintados en la boca viva de Sextilio y la vida escapó de él como una burbuja. Después se encaminó a la celda de esclava de Séptima y la tomó de la mano. Y Séptima, dormida, se dejó llevar por la mano de la hermana. Y el beso de Foinisia y el abrazo de Foinisia hicieron morir, casi a la misma hora de la noche, a Séptima y a Sextilio. Tal fue el desenlace fúnebre de la lucha de Eros contra Anteros; y las potencias infernales recibieron una esclava y un hombre libre al mismo tiempo.

Sextilio está acostado en la necrópolis de Hadrumeto, entre Séptima, la encantadora, y su hermana virgen Foinisia. El texto del encantamiento está inscripto en la placa de plomo, enrollada y perforada por un clavo, que la encantadora deslizó por el conducto de las libaciones en la tumba de su hermana.»

Fin

Reza a tu Jesús y deja algo para Jonnhy

2012-01-07T09:51:00.000+01:00

Cuando los astros confluyen, se abre una claraboya en esta prisión de prisiones. Cae una luz brumosa que, de repente, lo ilumina todo durante 3:30. Se llama música, arte o algo por el estilo. Llena más que un plato de lentejas. Y además se queda en los recovecos de la mente, soplando de vez en cuando. Y a veces arrecia.

No es noticia decir que Johnny Cash es un maestro. Ni que Depeche Mode fueron los grandes de un tiempo ya substituido.

PD: atención a los iconos medio escondidos del videoclip.

El Barça prohíbe fumar en el Camp Nou

2012-01-05T10:14:00.002+01:00

A partir de ahora no se podrá fumar en el Camp Nou. Una razón más para no pagar la entrada, ¡la pasta, el pastón!, que con ese dinero ceno de restaurantes durante decenios.

Hay dos tipos de Grandes Mentirosos: los entrenadores de fútbol y los hombres del tiempo. Y, entre las muchas subespecies de Hipócritas, destacan los presidentes de clubs del fútbol. Y sin colores.

Dicen que la prohibición es por salud. Guardiola lo suscribe. “En espacios públicos no”. Aunque en espacios públicos los queridos perritos puede defecar tantas veces como sea necesario (y por cierto, cómo un animal tan pequeño puede generar tanta…En fin), se puede mear en las esquinas y usted correr con un monstruo de 15 litros/100 kilómetros echando toneladas de porquería al aire de su querida ciudad. Y por salud los clubs de fútbol españoles le deben 700 millones a la Hacienda Pública, que somos casi todos. ¡Pobre de usted si le debe un céntimo a Hacienda! Lo van a fusilar. A Florentino y a Rosell, por el contrario, les hacen masajes. Igualdad ante la Ley, claro.

Un señor ha dicho por la tele: «está bien que no se fume, es que la gente viene con los niños a ver el Barça. Es por su salud».
¡Coño! Pero si la última y primera vez que fui al Camp Nou pasé vergüenza ajena. Lo más lindo que oí fue: “rómpele la pierna”, “hijo de la gran puta”, “mátalo”, “se debería comer sus propios…”. ¿Esto es bueno para la salud de un niño, esto es educación? Y no es uno, es todo un estadio sumido en una neurosis colectiva, en una catarsis medieval de violencia. Cada domingo.
Detrás del Barça, se apuntaran a la moda la mayoría de clubs. No es que esté mal, es que es incoherente. Cuando prohíban, “por salud”, la entrada de menores de 18 años a los estadios de fútbol empezaré a creerlos.

Y hablando de coherencias. ¿Por qué las televisiones públicas, que viven de nuestros impuestos, pagan los derechos televisivos del fútbol? ¿Para pagarles el suelo a Messi y Cristiano Ronaldo con mi IRPF? ¿Pouqué? Otro tema. Que paguen las privadas.

Quino, siempre magistral.

Llegan las Rebajas en ebooks

2012-01-04T18:21:00.002+01:00

El libro de fantasía y aventuras Antigua Vamurta tiene nuevos precios en formato ebook.

En Amazon el libro cuesta 1,95 dólares. (Link a Amazon)

En Amazon España el ebook cuesta 1,53 euros. (Enlace a Amazon.es)

¡Bien por esos precios!

El adivinador

2012-01-04T09:51:00.003+01:00

                           Veo a Borges paseando sobre una enorme caracola. La espiral es infinita...

                           El adivinador

En Sumatra, un hombre quiere doctorarse de brujo. El examinador le pide que adivine si será reprobado o si pasará. El hombre dice que será reprobado…
Ya se presiente la infinita continuación.
                                                                                                                               Jorge Luis Borges

Crítica de Vamurta en El Refugio

2012-01-02T16:14:00.001+01:00

Una nueva crítica literaria de Antigua Vamurta. Esta vez llega de Mallorca, desde el blog El Refugio Relatos. No sólo se habla de la novela, también de los relatos que he ido colgando en el blog.

Me gusta por ser una reseña al aire libre. Va, viene, vuelve. No existe el estándar, es un torrente que habla sobre este submundo de fantasía, destacando algo que quizá no sea tan obvio, la humanidad de todas las razas. Excepto una, pienso yo, los sufones.¡Malditos insectos!

Dos cosas que se señalan en negativo:

El escaso carisma de uno de los protagonistas principales. Ah....

El final, no cerrado y abrupto de este primer libro. Verdad. Me doy cuenta ahora, que es demasiado tarde. Es así, Sergio tiene razón. Pero todo se arreglará a finales de 2012, principios de 2013.

De Andreu Romero, http://inenarrables.blogspot.com/

Os recomiendo la reseña, así como el otro blog de aventuras de Sergio José Martínez Valls, su Deus Ex Nuke. Literatura por fascículos. Locura y Acción. Un universo subterráneo y apocalíptico. Un Mad Max enloquecido: http://deusexnuke.blogspot.com/.

PD: Sergio, te he tomado prestada una imagen. Si hay problemas, me lo dices.

El Deporte Nacional

2012-01-02T13:55:00.002+01:00

El deporte nacional, hacer leña del árbol caído. Ahí está Iñaqui dividido en pequeños fragmentos. Está imputado, no condenado. Aunque ya sé que a un tipo así, cuando se le imputa es por grandes razones. Pero no deja de sorprender la saña, la insistencia. Qué no, que los problemas gordos siguen ahí, que el árbol caído es como el fútbol, una adormidera. Consejo para Reyes, el bosque es grandioso, infinito. El de la corrupción, claro.

El final del relato

2011-12-30T11:25:00.001+01:00

TAONOS Tres Letanías.

Saga Fantasia

19 de 19

By Igor.

Aresha danzó en la noche, su pelo llameante se alzaba y caía, sus manos dejaban estelas de plata. Su canto se apagó y pronunció un conjuro arcano y, antes de volver a callar, siguió cantando y danzando. La infantería acorazada que guardaba la puerta salió, abandonando la posición, quedando los hombres mirando hacia muchas direcciones, como si fueran niños extraviados. Los soldados que defendían los muros dejaron caer las armas, empezando a descender en dirección a la puerta. Algunos, en su sueño, cayeron de las alturas, desplomados. El gobernador, arrullado por aquella magia, bajaba por las escaleras atraído como una luciérnaga. Todos seguían los acordes de aquella pastora de almas, excepto tres que, indiferentes, seguían empuñando la madera pulida de sus arcos.

Cuando la dama vio sus siluetas hieráticas recortadas contra las manchas aceradas del cielo nocturno, los tres arqueros cargaron tres saetas incandescentes. Tensaron las cuerdas hasta que sus yemas sangraron. Vacíos, ausentes, con la mirada del que ya no está. Violentada, intentó cambiar su conjuro, dar un brusco viraje. Tembló, quiso acercarse a ellos a la vez que más soldados salían por la puerta o se sentaban en cualquier sitio, perdidos.

Dejaron escapar sus presas, tres saetas, tres letanías de luz roja que volaron, espúreas, hacia la diosa que no quería abandonar las montañas y a los salvajes. Se derrumbó, atravesada, y ardió hasta que de su cuerpo brotó una niebla blanca, que fue a posarse en el vientre del valle.

Cuando los hombres de las llanuras despertaron y volvieron a alzar el acero de sus espadas, los montañeses se batieron en retirada. Los tres arqueros que habían dado sus vidas yacían inertes sobre los dientes de las almenas, arco en mano, para que nadie pudiera olvidar su gran gesta. El veguer de la Marca Sur, solemne, ordenó amortajar los cuerpos con sus propias ropas, rematadas con hilo de oro, para ser trasladados al condado como los héroes que eran.

—Ahora, coged comida de Taonos, pero que nadie toque a sus gentes, que han elegido entre la vida y la muerte —mandó el veguer—. ¡Volvemos a casa! ¡Volaremos hasta Vamurta! Y que Onar se apiade de los caídos y de paso, de todos nosotros.

FIN

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Canto Hermoso de la Bruja

2011-12-28T15:42:00.007+01:00

Sacrificio TAONOS (XVIII)

Saga Fantastica

18 de 19

Emblema, by Igor.

El barullo de los primeros tanteos del asedio continuaba, a la vez que un puñado de hombres decidía el destino de todos. Nadie se atrevió a responder a las súplicas, a las promesas del oficial al mando, hasta que un arquero de rostro grande y pelo corto y canoso exclamó:

—¡Pestes! Tengo cinco bastardos que se morirán de hambre si no salimos de ésta. Contad con mi arco, señor.

Otros dos arqueros también se presentaron como voluntarios, y hasta un cuarto quiso unirse al grupo. Entonces el gobernador de la Marca Sur, levantó una cajita de madera negra, repujada con arabescos de plata. La caja emitía sonidos extraños, como si alguien estuviera rascando la madera desde dentro. Ignorando los dardos de los enemigos, el veguer se erigió, y muy derecho se acercó a los tres para besarlos en las mejillas con gran emoción, en un último acto de homenaje.

—Sólo el metal abrasador puede herirla. Calentad las puntas de vuestras flechas en esos braseros… Y, ahora, cerrad los ojos. Debéis tragaros esto —dijo, señalando la cajita negra. Algo se caracoleaba, algo raspaba las paredes lisas de la caja.

Les susurró unas palabras al oído, antes de que los rostros de aquellos tres parecieran perder la sangre, antes de que su piel se marchitara como una rosa en invierno y sus labios se cerraran para no volver a abrirse. A los que presenciaron la transformación, se les encogió el corazón, tocados por un horror remoto. Aquellos que quizás los salvarían no parecían oír, ni sentir, y sus ojos helados atendían a algo invisible en la negrura. El veguer, conmocionado, se apartó de ellos, sabedor que éstos ya no se encontraban ni en este mundo ni en el otro.

Los últimos dardos lanzados por los montañeses picaron contra la piedra de las almenas y no los siguieron más. Un canto hermoso amaneció del bosque oscuro y la dama apareció, radiante, frente a las puertas de Taonos. Como un espectro de hiriente blancura, su luz parpadeaba, oscilante, bajo los muros. Los guerreros de las llanuras no la hostigaron. Se limitaron a contemplarla, cegados, colmados ante su belleza terrible, embelesados por su voz antigua, eterna, quizá verdadera.

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Quedan UN fragmento para acabar el relato de Taonos.

Cuentos y Relatos de Vamurta

2011-12-26T09:16:00.002+01:00

La Promesa

TAONOS (XVII)

Cuentos y Relatos

17 de 19

Cuentos Epicos by Igor.

—¿Quién es el jefe del clan? —preguntó el veguer.

Un hombre mayor, de rostro chupado y barba encanecida, se levantó. Miró al hombre de la llanura, a la vez que sus ojos enigmáticos acallaban la sala. El joven sintió algo insólito, un vago recuerdo que volvía. Como si aquel hombre le devolviera a su mismo padre, muerto hacía tantas primaveras. Se acercaron, y cuando parecía que iban a chocar, el viejo habló:

—¿Cómo habéis sobrevivido a su magia?

El gobernador entendió. Aresha dominaba aquellos valles y todo lo que en ellos respiraba.

—Uno de los míos se extrañó de que el río se pudiera cruzar. Una señal de Onar, sin duda.

—¿Onar? Vuestro dios aquí vale muy poco. —Calló un instante, como si no estuviera seguro de lo que iba a decir—. ¿Os persigue, verdad? No podréis resistiros a su voz, aún menos de noche, cuando los hombres se retiran para descansar. La voz os arrastrará hacia la locura, luego…

El gobernador sabía que le estaba diciendo la verdad, aunque ignoraba completamente el porqué de la advertencia.

—Si nos perdonáis la vida, si la perdonáis a todos, algo os puedo contar.

Al salir del Salón del Trono, escuchó aullidos de lobos y el silbar de las primeras saetas. Los salvajes habían llegado. Se encaramó a las almenas, desde allí la noche parecía más cerrada y un viento helado de noreste abofeteaba el rostro de los suyos. Buscó a los arqueros, reuniendo a los que creía más fieles.

—Esa bruja pronto aparecerá. Su magia, es seguro, rendirá la plaza. Nos espera el mismo terrible destino que el del hermano del conde y nuestros compañeros. ¿Alguno de vosotros quiere el bien de su mujer y el de sus hijos? ¿Saber que jamás, hasta que les llegue muerte, nada les faltará?

Aquellas palabras sobrecogieron a los arqueros, que en una sola jornada habían visto más que un hombre de existencia apacible en toda su vida.

—Necesito tres valientes, tres hombres que darán la vida por los otros y por los suyos. A sus mujeres se les entregará dos tercios de plata en invierno y dos más en verano y sus hijos serán míos. Entraran a mi servicio, en la hueste, ¡lo juro por Onar! ¡Lo juro ante todos vosotros!

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Quedan 2 fragmentos para acabar Taonos.

Cuentos Épicos

2011-12-23T09:34:00.002+01:00

La Guarida

TAONOS (XVI)

Relatos épicos

16 de 19

By Igor.

Los supervivientes de las Gargantas se apelotonaron a un lado del camino, sobre la ladera que descendía escarpada, apostados en la espesura, seguros de no ser vistos. Pronto escucharon a una avanzadilla de montañeses acercarse junto a sus odiados lobos, que husmeaban el camino con enorme excitación. El gobernador ordenó no atacar, creyendo que detrás de ellos llegaría el grueso de ese grupo de vanguardia. Y así fue, mientras los lobos del primer grupo aullaban, sabiendo que algo se ocultaba detrás de los árboles, y sus amos miraban en todas las direcciones sin saber muy bien qué sucedía aún, llegaron en tropel más salvajes, más preocupados en la velocidad de la persecución que en evitar sorpresas.
Cuando una nube de dardos y flechas les cayó encima, ni tan siquiera supieron de qué lado llegaban. La falange, en tres líneas bien hilvanadas, emergió en el borde del camino, cayendo sobre sus enemigos como un temporal que hunde un esquife en el fondo del mar. Los lobos, rápidos, huyeron hacia el crepúsculo.

Sin tan siquiera mirar a los enemigos caídos, el gobernador ordenó seguir hacia Taonos, donde juzgaba, tendrían una oportunidad para defenderse tras los muros de la fortaleza vacía.

Antes que las estrellas perforaran con sus destellos el cristal de la noche, el joven veguer distinguió la masa compacta de los muros que les iban a dar refugio. No los habían alcanzado. «¡Un último esfuerzo! Olvidad vuestras fatigas. ¡Un poco más!», rogó a sus hombres.

Subieron la loma del castillo y entraron por el agujero de la puerta con la fuerza de una avalancha. Se oyeron gritos. ¡Taonos volvía a estar habitada! Hombres, viejos, niños y mujeres salieron corriendo, sin poder escapar, pues estaban atrapados en su propia guarida. La tropa del gobernador, también sorprendida, parecía indecisa entre tanta algarabía. Se mandó a la infantería y a los arqueros guardar la muralla, y a los hostigadores recluir a los habitantes en el Salón del Trono. Hecho esto, el gobernador se dirigió hacia allí.

Un murmullo de voces angustiadas lo recibió, cuando se presentó sucio y todavía jadeante, manchado de sangre, ante sus prisioneros. Amenazados por los cuchillos cortos y anchos de los hostigadores, las gentes de Taonos agachaban la cabeza, apiñados, sabiendo que su suerte estaba echada.

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Quedan 3 fragmentos para el final.

Taonos, Libros de Fantasia

2011-12-21T10:55:00.004+01:00

La Huída

TAONOS (XV)

Relatos de fantasia épica

15 de19

By Igor.

La retaguardia, los supervivientes, dejaron caer un sinfín de objetos, dejando tras ellos una huella hecha de desperdicios y pequeños tesoros. El río les daba una tregua, pero todos sabían que ésta no sería generosa. Casi a la carrera, el grupo abandonó las Gargantas del Diablo y el Paso del Norte para no volver jamás.

A la altura del Bosque del Hierro, la tropa se encontraba al borde de la extenuación y las piernas de jóvenes y veteranos eran un amasijo de dolor. Descansaron, retomando luego el sendero a marchas forzadas, aunque sin correr, ya que el peso de sus gigantescos escudos y armas les impedían mayor agilidad. Únicamente los escuadrones de hostigadores, reclutados en las sierras del norte y del oeste, protegidos con ligereza, parecían capaces de soportar un trote rápido. Se repartieron las últimas provisiones que la tropa devoró mientras seguían descendiendo, ignorando las traiciones del andar cansado cuesta abajo. Desde el este, la noche avisó que los cubriría pronto con su velo teñido de incertidumbres.

El gobernador encabezaba la marcha, seguido por la última falange y algunos arqueros. A pesar de su juventud, sentía su corazón como un martillo atronador, y su cuerpo como un lastre que lo hundía en la nieve del camino. Las laderas de los valles se desdibujaban, el mundo parecía fundirse en un mismo color. Resistía la tentación. Su instinto le pedía lanzar el escudo, desabrocharse las correas de la coraza, correr hasta caer consumido por el esfuerzo. Procuraba recordar su hogar, su mujer embarazada, tierna, rebosante, a punto de hacer estallar una nueva vida, un llanto. Buscaba valor y fuerzas en lo más profundo de sus recuerdos. Él era el primero entre los suyos. Ellos no debían percibir que se sentía a punto de desfallecer. Bajo los estertores morados del crepúsculo, en ese sendero de piedras, hielo y nieve, retumbaban las pisadas de más de mil soldados que, como un único cuerpo, estremecían la soledad de los riscos. Perdido en sus divagaciones, casi no se dio cuenta que uno de los capitanes de los hostigadores requería su atención.

—¿Alguna novedad? —preguntó, sin detener la marcha.

—Los tenemos encima… Llegan con lobos.

—¿Tan pronto? Por todos los dioses, la crecida poco los ha retenido.

—Son grupos pequeños, escuadrones de caza. Batidores.

El veguer esbozó una sonrisa siniestra y dejó de caminar. Buscó algo entre las sombras y señaló un montículo a su derecha.

—Lobos y montañeses de cuchillo rápido, ¿verdad?… Para desgarrar nuestros pescuezos mientras escapamos. ¿Creen que vamos a correr hasta la extenuación? Poco conocen al hombre de la llanura. Subid hasta arriba para evitar sorpresas. ¡Soldados! —gritó a la tropa—. La falange en línea de a tres, arqueros, detrás. Hostigadores en los flancos. ¡Diablos! Haremos rodar unas cuantas cabezas. ¡Agarrad vuestras lanzas como si fueran vuestros hijos! Antes de llegar a Taonos debemos dispersar a los más rápidos.

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Quedan 4 fragmentos para el final.

Relatos online, Taonos

2011-12-19T16:13:00.003+01:00

El conjuro

TAONOS (XIV)

Relatos de fantasía

14 de19

La señora soltó una carcajada que heló los corazones de los hombres. «¡Estúpido!», repitió. Sus pupilas parecían arder y su melena brillaba como si sus cabellos tuvieran luz propia. «¡A vosotros os condeno al infierno!». Levantó los brazos hacia el cielo y profirió palabras extrañas. Ciros la miraba. Se había transformado en una llama blanca sobre las rocas. Cuando su figura volvió a ser visible, señaló con ambos manos en dirección a las cascadas y pronunció un último conjuro. Un terremoto sacudió el lugar e hizo temblar a hombres y rocas. Pareció que la tierra se fuera a resquebrajar, cuando por las Gargantas apareció un alud de agua, barro y grandes piedras, que se desplomó por la vertical de la caída y descendió por el cauce del río, barriéndolo todo a su paso.

El veguer de la Marca Sur presenció como los suyos desaparecían en un abrir y cerrar de ojos bajo aquel furioso aluvión. Con lágrimas brotando de sus ojos, levantó la vista y vio a aquella diosa del norte que lo contemplaba, desdeñosa, desde el risco. Aresha lo señaló y los salvajes empezaron a descender del paso y a salir de los bosques, al otro lado del cauce.

Sólo contaba con la retaguardia. Imposible contenerlos. Preso de una súbita impotencia, recogió y lanzó un puñado de tierra contra la crecida que se había llevado al grueso del ejército y, a la vez, los salvaba del ataque de los montañeses. Un puñado de tierra contra unas fuerzas que desconocía.

—Todo lo que no sea comida, agua y armas, ¡al suelo! —ordenó con voz imperiosa—. ¡Todo! Debemos ser ligeros como las gacelas del sur, vamos.

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Quedan 5 fragmentos para el final.

A tumba abierta

2011-12-16T16:22:00.002+01:00

Y a mandíbula batiente. Una entrevista que es una No-Entrevista.

Enlace a la entrevista

El poeta extremeño Agustín Ostos Robina y un servidor, en un mano a mano sin par. Y sin pretensiones. Como un duelo a espada sin premio, un duelo por el placer de la entrevista, de conocernos y reírnos. Con la esperanza de hacer reír a los demás. Algo así como una exploración literaria, los Amundsen de las letras perdidos entre glaciares.

Incluye preguntas tipo “¿Imaginemos que Antigua Vamurta, como libro, echa patitas y una tarde se encuentra con la Constitución Española de 1978. ¿Qué le diría?” u otras tipo “Volvamos a imaginar que: en un mundo post-catastrófico, la especie humana resurge de sus cenizas, dan con tu libro, te toman por profeta y lo adoptan a modo de Biblia, de libro santo. ¿Cuáles serían sus diez (si son diez) mandamientos?”

¿Se les puede pedir algo más a los Reyes Magos?

Sí, más versos de Agustín.

Crítica del libro en Talismán Dreams

2011-12-15T18:21:00.001+01:00

Hoy se ha publicado en el superblog Talisman Dreams una crítica muy positiva de la novela, Antigua Vamurta. Digo superblog porque lo es: contenidos, dinamismo, mucho público, interacción y ráfagas de aire fresco.

Lo que más me ha llamado la atención de la reseña: que destaca algunas de las cosas y personajes que más me gustaron a mí también, lo que produce una gratificante y extraña sensación de espejo. Incluso las citas del final son partes del libro de las que me sentí satisfecho y que pensé, “bueno, no sé si alguien se va a fijar en eso”. Pues ahí está la reflexión de Serlan sobre la supremacía de una civilización y la escena en que ese bruto formidable, Dasteo, masajea la cansada espalda de Amalia.

Amalia, que me hace recordar ese “olmo viejo hendido por el rayo” de Machado, aunque de los brazos de Amalia aún pueden nacer hojas verdes.

Finalmente, la reflexión sobre uno de los grandes protagonistas de Vamurta, el Heredero, del que a veces he temido no haber explicado bien su evolución psicológica que, remotamente, evoca al Lord Jim de Conrad. Tras leer la citada reflexión, temo que en Talismán Dreams me han leído el pensamiento.¿Me han abducido?

Palabra de Dissortat

2011-12-14T17:47:00.004+01:00

Todo proceso creativo tiene una parte racional y otra irracional. Es indudable. En mi caso, si pudiera lanzar por la borda la parte emocional, lo haría. Fuera emociones. Pero están ahí, te van carcomiendo con dos preguntas: «¿esto está bien?», y, «¿vale la pena?».

Dissortat me ha resuelto las dudas de un plumazo con su reseña. Fuera dudas. Las dudas, al fondo del mar.

Que alguien con el olfato tan fino afirme que el libro Antigua Vamurta le ha hecho más soportable sus días grises, que son grises tanto en la Ribera del Xúquer como en la Graciaixample de Griscelona, le da sentido a todo esto. Claro que vale la pena. Las máquinas, a todo gas.

Pinchando aquí ( "Palabra de Dissortat" ) se puede acceder a la crítica y a esa elegante, cojonuda ilustración de la Falange Roja, de Vamurta y de Tebas. Le pediré permiso para usarla.

Épica mitológica, Taonos.

2011-12-14T11:03:00.005+01:00

El lecho del río

TAONOS (XIII)

Libros Fantasía Épica

13 de19

Rosas y Espadas, by Igor.

Los hombres descendieron por el lecho del río y empezaron a cruzarlo con el agua hasta la cintura. Allí fueron frenados por algunos salvajes, emboscados tras las rocas de la orilla opuesta. De poco serviría aquella defensa, pues el poderoso centro de ejército de los hombres de las llanuras, empezó a vadear las aguas heladas también, con la intención de aplastar aquel insensato foco de resistencia.

El joven veguer espoleaba a sus soldados para no quedar rezagados. Al acercarse al río, que descendía encajonado entre dos pendientes de guijarros, observó en que uno de los hostigadores más veteranos, parecía estupefacto.

—Soldado. ¿Qué os sorprende tanto que no osáis dar el siguiente paso?

—El caudal… Jamás hubo un vado aquí. Las aguas bajaban furiosas.

Al gobernador también le extrañó que en esa época el río bajara tan manso. Algo en sus entrañas pareció tensarse, y sin pensarlo dos veces, levantó el brazo derecho y cortó la carrera de los suyos, obligando a algunos de los más adelantados a salir de la angostura para volver atrás. Al mirar hacia el acantilado sobre el río, vio que Aresha se acercaba al precipicio.

—¡Estúpidos hombres de las llanuras! ¿Creéis haber entendido el alma de estas montañas? Sois unos necios empujados por una soberbia que os embriaga.

—¡Aresha! Mi señora… —logró articular Ciros, sorprendido de verla allí arriba, libre.

—A ti ya te dije que nadie te invitaba a este santuario. ¿Por qué has venido, jugando con la vida de estos hombres como si éstas nada valieran? ¿Tenías que ser más que tu hermano? ¿Temías que los tuyos olvidaran tu altiva figura? ¡Necio!

Ciros, en ese momento, se dio cuenta de que Aresha era una diosa para los salvajes, no su prisionera. Enfurecido, respondió:

—Por muy afilada que sea tu lengua y por altas que sean estas sierras, nada podrás contra mi acero. ¡Tus días verán su fin en las mazmorras de Vamurta!

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Quedan 6 fragmentos para el final.

Relatos de fantasía épica, Taonos

2011-12-09T13:52:00.006+01:00

El Teatro del Mundo

TAONOS (XII)

Fantasía Épica

12 de19

La Nueva Fantasía Épica, by Igor.

—Se la han llevado. ¡Malditos sean! La buscaremos, gobernador, aunque la hayan escondido en la gruta más agreste.

—Señor. La podemos buscar, aunque…

—Aresha no es como las otras mujeres. Cada gesto suyo, su voz lo llena todo.

—Nuestra misión. Estamos muy cerca. Primero tomemos el Paso, levantemos un campamento fortificado. Entonces podremos ocuparnos de ella, enviar hostigadores a todos los valles.

Ciros no contestó, pero a la mañana siguiente la columna se puso en movimiento, hacia las Gargantas del Diablo.

Los hombres grises marchaban con cautela, sabedores que sus enemigos andaban cerca. Los hostigadores protegían los vértices del avance, internándose en el bosque, tratando así de evitar más emboscadas. Lo que debía ser una caminata de una mañana, se alargó hasta el ocaso, brillante y fúlgido.

Las falanges alcanzaron el final del valle del Bosque de Hierro. Los hostigadores, escondidos entre las hojas, fueron los primeros en percibir el rumor de las Gargantas. El sendero, estrecho y casi escurridizo, se abría para convertirse en una inmensa ágora de piedra y agua, un receptáculo que contenía la vida de las montañas. Las gigantescas paredes de un teatro que parecía poder albergar cualquier forma. Aquel espacio estaba cerrado por las verticales de los riscos que caían como cuchillas de piedra. Frente a ellos se extendía un prado salpicado de rocas solitarias de la altura de dos hombres. El río dividía aquel escenario de donde brotaban las Gargantas del Diablo, tres saltos de agua blanca.

Sobre la violenta elevación que permitía salvar las montañas, y acceder así al Norte, vieron los montañeses agazapados. Al otro lado del río, sobre el paso, los esperaban dispuestos a no permitir que ningún hombre de las llanuras pisara un lugar que para ellos era un santuario.

El lecho del río era profundo, aunque las aguas no bajaban crecidas, lo que animó en gran manera a Ciros. La vanguardia de las huestes grises penetró en ese jardín de piedras como una pica de hierro candente en agua fría. Las montañas parecieron claudicar ante el ímpetu ordenado del ejército de Ciros. Antes de cruzar el río, el hermano del Conde escuchó su voz amada. Aresha lo llamaba, de pie, vestida de blanco, visible entre los ropajes pardos de los montañeses. Había logrado liberarse momentáneamente de ellos.

—¡Ciros, estos hombres no quieren mi bien! Dicen que yo os he conducido, que si estáis a aquí es por mi causa. ¡Soy una mujer muerta entre los míos!

—¡Aresha, mi señora! ¡No temáis! Cortaré la cabeza a aquel que ose tocaros.

—¿Será tarde para vuestras palabras? Es muy poco el tiempo que me queda.

Ciros, lleno de ardor, se dirigió a sus hombres:

—¡No debéis temer sus dardos! ¡Gloria eterna para los valientes! ¡Cargad!

La vanguardia, y detrás de ella el centro y la retaguardia, se lanzó a cruzar el río en medio de un gran griterío para, después, asaltar la loma en la que sus enemigos retenían a la doncella.

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Quedan 7 fragmentos para el final.

Fantasía Heroica, Taonos

2011-12-08T14:25:00.004+01:00

El Bosque de Hierro

TAONOS (XI)

Nueva Fantasía Heroica

11 de19

Antes del anochecer, cuando el sol se esconde tras las sierras y apenas ofrece un mundo en penumbras, la vanguardia llegó a los Bosques de Hierro. Grandes rocas y abetos gigantes flanqueaban la senda como antiguos vigías. La luz moría. Era el momento de pensar en la noche y encender hogueras que calentaran los pies fríos de los soldados.

—Todavía no reposéis, noble Ciros, pues más allá se abre un claro en el que encontraréis una fuente de hierro.

Ciros se giró y gritó a la tropa:

— ¡Seguidme!

Prosiguieron la marcha, casi sin ver donde pisaban. Antes de llegar al claro, uno de los hostigadores que protegían el grueso de las fuerzas, exclamó: «¡Nos atacan!». Como si hubieran surgido de la misma tierra, los hombres salvajes acuchillaban las piernas de los soldados grises. La sorpresa y la confusión se incrementaron por el desplome de rocas y tierras desde una pendiente aguda que cerraba la derecha del camino, un alud que cegó a los hombres y escondió a sus atacantes. Ciros desenvainó, tosiendo, yendo a derecha e izquierda, protegiéndose los ojos. Algo lo agarró por los tobillos y sin dudar descargó su espada, que tajó el brazo de un salvaje.

—¡Señora! ¡Aresha!

—¡Me llevan! ¿Dónde estáis?

Ciros se lanzó hacia la voz, sin ver, despreciando la posibilidad de hallar una daga en sus entrañas. La volvió a oír, y volvió a correr a tientas entre la nube de arena y polvo que los rodeaba.

No obtuvo respuesta. Dejó caer la espada al suelo, dominado por la desesperación. La arenilla y el polvo de nieve se fueron posando y los hombres del bosque se retiraron, a la vez que el gobernador llegaba a la carrera desde la retaguardia.

—¡Ciros! ¡Señor! ¿Os han herido?

Éste no respondió. A su alrededor se hallaban los cuerpos de algunos hombres y de los salvajes caídos.

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Quedan 8 fragmentos para acabar.

Relatos Taonos

2011-12-05T09:49:00.003+01:00

La Advertencia

TAONOS (X)

La fuente de hierro

10 de19

La columna se desplazaba hacia las Gargantas haciendo temblar la tierra. Cuanto mayor era el silencio que los rodeaba, cuanto más cerrado el sendero, más fuertes resonaban las pisadas, el golpeteo de cientos de armas contra sus escudos, en aquellas tierras salvajes. Ciros encabezaba la marcha junto a su guardia y la doncella, sin acusar el cansancio del camino. Se sentía dichoso de tenerla cerca. No dejaba de asombrarse de su noble porte, de su andar sinuoso. ¿Podía temer a alguien o algo aquella dama de las montañas? Con expresión circunspecta, sus cabellos al viento parecían ser una llama dorada que guiara a la hueste.

—¿Deseáis saciar vuestra sed, mi señora? —preguntó atento, Ciros.

—Gracias. No por el momento. Deseo alcanzar pronto los Bosques de Hierro, pues allí, de las fuentes, emana un agua que borra la fatiga del cuerpo.

—Si ordenáis descansar… De los Bosques a las Gargantas apenas hay un día de marcha. ¿Es así?

—Sí, una mañana, si se camina a buen paso. —La doncella calló y giró la cabeza para mirar a Ciros—. ¿Tanto deseáis la gloria? ¿No os he avisado que en ese lugar convergen fuerzas arcanas? Agua, viento, tierra…

Ciros dudó, una voz interior le ordenaba volver a casa. Pero pensó en el número de lanzas que lo acompañaban y rió para sí. Por un instante, hasta creyó ser un niño que escucha atento los ruidos de la noche y se alarma por cualquier crujido del bosque.

—Es la mayor empresa que jamás he emprendido. Por nada de este mundo me defraudaré a mí mismo, por nada.

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9 fragmentos más y esto se acaba.

Cuentos de Vamurta, Taonos IX

2011-12-02T09:45:00.005+01:00

Noveno fragmento del cuento.

La Cabaña

TAONOS (IX)

Hospitalidad

9 de19

Sacerdotisa.

Los soldados se miraron los unos a los otros, interrogativos. Ciros permanecía de pie, contemplando la sencilla belleza de ese hogar recortado contra la inmensidad del cielo invernal. La joven entró en la casa y volvió a aparecer con los presentes de hospitalidad. Su edad parecía indeterminada, aunque sus rasgos eran los propios de alguien que no ha visto muchas primaveras marchitarse. Sus ojos reflejaban la inmensa bóveda celeste, grandes y centellantes, su pelo largo oscilaba a los lados movido por la brisa. Su voz, algo susurrante, tenía un fondo cristalino que embaucó al hermano del Conde, quien desde que la vio salir con el vino y los higos, notó un vacío, una herida en el alma que sólo ella podía cerrar.

—Señora, gracias. —La dama sonreía, a la vez que le servía el vino—. Creo que aquí arriba, sola…

—¿Sí?

—¿No teméis a los hombres del bosque?

—¿Por qué los debería temer? Somos de la misma estirpe.

El nuevo gobernador, algo inquieto por aquella pausa que se alargaba, lejos de sorprenderse, miró a la doncella con fijeza y le preguntó:

—¿Por qué nos atacaron? ¿Algún mal les hemos causado?

—Quizás deberíais veros con nuestros ojos. Una poderosa columna armada, como jamás habíamos visto antes, cruzando nuestras tierras.

—Nada, absolutamente nada, debéis temer de nosotros —aseveró Ciros.

—¿Qué buscáis tan lejos?

—El Paso del Norte. Asentarnos al pie de las Gargantas y así, poder hacer llegar mercancías y hombres al otro lado de este continente. Alcanzar el Mar de Istal.

—Las Gargantas son el alma de estas tierras. Para nosotros son tierra sagrada, todo emana de ellas —dijo, con voz quebrada, la joven—. Soy Aresha, la sacerdotisa de aquel hogar abierto que llamáis las Gargantas del Diablo.

Todos guardaron silencio. Sus palabras tenían el don de hacer tambalear la voluntad del hombre más empecinado. El primero en hablar fue el veguer, que la señaló con esfuerzo, como si su brazo, de pronto, sostuviera una pesada carga.

—Iremos a las Gargantas. Es nuestro destino.

Todos se levantaron de golpe, como si hubieran despertado de un sueño. Ciros se dirigió a Aresha.

—Tú serás nuestra guía.

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Faltan 10 fragmentos más y fin.

Genero Fantastico, Taonos

2011-11-28T15:25:00.010+01:00

Octavo fragmento de este largo relato épico que publico en 23 partes.
De Héroes y Dioses

TAONOS (VIII)

Las Flores del Frío

8 de19

Un sol radiante y limpio devolvió la confianza a las falanges. Tras recoger su impedimenta y formar, prosiguieron la marcha. Muy pronto el camino ascendía con tal violencia que los oficiales repartieron gran parte de la carga transportada en carros entre la tropa, un peso que se sumaba al de sus propias pertenencias y armas. Las filas se fueron estrechando y alargando, adaptándose al terreno que pisaban. A media mañana, el frío se disipó, a pesar de que alrededor de los hombres grises las acumulaciones de nieve eran más frecuentes. La marcha se ralentizaba, y la columna dejaba atrás un reguero de charcos sucios, barro y hielo. Los abetos, sobre las laderas empinadas de los valles que cruzaban, sacudían la nieve de sus ramas, y durante buena parte de la marcha, los hombres de las llanuras se sintieron dichosos.

Alcanzaron un paso estrecho, un barranco de paredes negras. Los hombres lo cruzaban atentos a las alturas. Sobre la roca negra divisaron un centello dorado de mujer, que desapareció. Ciros también vio aquella cabellera rubia. Cuando hubieron salido del desfiladero, el gran capitán se encaramó sobre la altura, acompañado del gobernador y de un puñado de soldados. Allí, en un pequeño llano, descubrieron una cabaña de paredes de piedra, rodeada de un jardín que el viento y la nieve no habían logrado abatir. Sobre un banco junto a la puerta, una mujer joven observaba unos narcisos en flor que relampagueaban, brillantes, bajo los rayos del sol.

—¿Cómo es posible? —murmuró el gobernador.

—Narcisos, rosales, claveles en flor. Es un milagro —afirmó el hermano del Conde, mientras se acercaban a la casa.

La mujer seguía mirando sus flores, absorta. Parecía no haberse percatado de la proximidad de los hombres de acero, musitando palabras a su vergel.

—¿Habláis a las flores, señora? —inquirió Ciros, con una mueca divertida.

La joven levantó la cabeza y miró a los recién llegados como si éstos fueran sus vecinos y no unos extranjeros.

—Ellas saben que el invierno está aquí, pero aún no han decidido qué hacer. Cerrarse o seguir con los pétalos abiertos.

—¿Acaso las flores pueden decidir algo cuando la tempestad acecha?

—Eso es algo que también yo me pregunto —contestó—. ¿Habéis venido como invitados o como invasores?

—¡Mujer deslenguada!¿Quién creéis que sois? —farfulló uno de los soldados, acercándose a la dama con la mano alzada.

— ¡No! Hoy y aquí somos huéspedes —dijo Ciros.

Pincha aquí para empezar la Historia

Faltan 11 fragmentos para el fin.

Jon Nieve entrevista a Igor Kutuzov

2011-11-25T16:11:00.001+01:00

En el blog de literatura fantástica y rol “El Otro Viento”, Jon Nieve, el responsable de esta interesantísima bitácora, me lanzó una batería de preguntas que contesté tan bien como me fue posible. Os dejo el link por si queréis leerla: Palabras de Jon e Igor.

El Otro Viento es un blog con experiencia, no en vano, está en activo desde 2008 con un ritmo de entradas muy regular. Su contenido la lleva a ser una referencia tanto en literatura como en la llamada Rolesfera, para los aficionados a los tableros de rol. Agradecer a Jon la atención recibida, que se haya fijado en Vamurta entre las múltiples ofertas que hay y que me haya dedicado un post. ¡Merci Jon!

Reseña en Viaje a la Nada

2011-11-24T16:26:00.001+01:00

Nueva crítica de Vamurta en el blog Viaje a la Nada. Muy directa, muy bien construida. Cada reseña es como abrir una ventana y que una brisa fresca te golpee en la cara. Cada crítica son nuevas voces. Un espejo que refleja otro espejo. Unas voces de las que, sin duda, aprendo, y ayudan a quienes no se hayan leído el libro a situarse. Y a los que lo conocen a descubrir cosas nuevas. Siempre aprendiendo. Es el camino.

Taonos, cuentos de vamurta

2011-11-21T14:33:00.003+01:00

Cuentos y Leyendas

TAONOS (VII)

Fuego contra Fuego

7 de19

La belleza de la aldea residía en su muralla circular, rota en cuatro puntos por las torres de arquitectura antigua, bajas y anchas, coronadas por almenas triangulares, como dientes de algún carnívoro olvidado en la memoria de los hombres. De la altura de cuatro cuerpos, erigida a base de encajonar grandes sillares de una piedra poco habitual, grisácea y brillante, desde la distancia la muralla de Taonos provocaba la sensación de contemplar un anillo de acero que en los días de lluvia desprendía un fulgor metálico. La disposición de las construcciones de su interior era igualmente peculiar. Un mismo nivel de techos de paja y vigas por el que se podía circular sin pisar las calles cortas y estrechas como filos de navajas, que convergían en el centro.

Los oficiales se apresuraron en volver a los merlones, mientras seguía aquel ataque invisible. Cruzaron el breve entramado de pasillos y construcciones bajas que conducían hasta las almenas. Encontraron a un grupo de soldados a pie de muro, vigilando el cielo bajo y oscuro donde nacía, descolgándose, una niebla espesa.

Ciros se agachó y recogió un guijarro redondeado, del tamaño de un puño.
—Honderos —dijo.

—Si piensan tomar los muros con piedrecillas…—apuntó el oficial de la segunda falange.

—Un hondero puede derribar al mejor de tus hombres sin que éste pueda ni tan siquiera arañarlo —contestó el hermano del Conde.

Se encaramaron a las alturas. Allí se acumulaba la tropa para saber quién o qué los estaba desafiando. Pero no vislumbraron nada más allá de sus propias narices. El repiquetear de las piedras sobre los techos del poblado continuaba, atemorizando a hombres y animales. Empezaron a distinguir en la noche destellos que se desvanecían y volvían a refulgir, como si se comunicaran entre ellos. Eran luces azules, como breves fogonazos, como relámpagos, pero provenían y estallaban en los bosques que los rodeaban. «¡Brujería!», gritó un arquero. Ciros se volvió, y miró a sus hombres como si fuera a amonestarlos. «¡Brujería!», se oyó desde una de las torres. Los guerreros se miraban, interrogantes, asiéndose con fuerza a la solidez de los muros.

—Señor, permitidme comandar los hostigadores —propuso el joven veguer—. Acallaré a estos salvajes o lo que ose cruzarse en mi camino.

—No. De ningún modo.

Las voces unidas de muchos lobos resquebrajaron la negrura como un coro surgido de la profundidad de una pesadilla. A estos aullidos se les sumaron carcajadas, risas enloquecidas, como si la espesura fuera una enorme anfiteatro y ellos unos bufones maltratados por el público. El gobernador se dio cuenta de que algunos hombres se agachaban un poco, agarrados a sus lanzas, y otros rezaban con voz queda. El viento resurgió, removiendo los bancos de niebla.

—¿Recordáis los antiguos ritos paganos del fuego? —preguntó Ciros al veguer—. No nos van a atacar. Los aplastaríamos. Quieren que en nuestros estómagos anide el miedo, que crezca y nos atrape como una enredadera de espinas. Coged a los hostigadores, que sus hachas revienten las botas de vino y astillen las puertas de la muralla.

El veguer de la Marca Sur miró a su superior, sin entender en nada sus propósitos.

—¡Sí, apilad todas las maderas justo delante de la entrada! —exclamó con furia—. ¡Qué arda todo! Que el fuego disipe la niebla y nuestros temores. Han de saber que les abrimos las puertas de la ciudad.

Poco después, las llamas consumían el miedo de los hombres grises que, amontonados frente a la hoguera, contemplaban la fogata que devolvían la calma a Taonos. Un silencio tranquilizador volvía a planear sobre sus corazones. Diríase que las golondrinas de Vamurta surcaban la niebla nocturna con vuelos acrobáticos.

Pincha aquí para ir al 1º Fragmento.

Faltan 12 fragmentos de relato para el fin, ¡el fin!

Crítica en OcioZero

2011-11-20T20:32:00.003+01:00

Bien, otra crítica de Antigua Vamurta en el Portal OcioZero. Y otra crítica muy interesante, con su propia voz y carácter. Es la tercera reseña y las tres destacan cosas distintas de la novela. Alucinante. En esta se destaca la importancia de la derrota. No os explico muchas cosas porque creo que es mejor pinchar en el enlace que os dejo e ir a la reseña: Reseña OcioZero.

Sí hay una crítica a la obra. Más bien a algo que falta a la obra o algo que el crítico ha echado de menos. Muy lícito. Tomados los apuntes.

Y, bajo la sombra del Oso Panda, ¡Más Taonos!

Relatos de aventuras. Taonos.

2011-11-17T12:32:00.004+01:00

Vamurta, la nueva épica

TAONOS (VI)

Tempestad en la noche

6 de19

Tras cruzar el umbral de la puerta y explorar la aldea, los hombres grises cayeron en la cuenta de que el bastión era un punto para almacenar las cosechas, guardar carne y ganado, así como los regalos que aquellos imponentes bosques de abetos y pinos rojos ofrecían. Casi no había viviendas, sino múltiples edificaciones conectadas alrededor del anillo de la muralla. Sí encontraron herrerías, grandes almacenes vacíos, talleres cerámicos y otras pequeñas industrias. Sus moradores se lo habían llevado todo, a consciencia, y sólo habían dejado gigantescas botas de vino, difíciles de trasladar.

Gran parte de los hombres se alojaron bajo la bóveda de madera de lo que parecía un Salón del Trono, de techumbre cónica salpicada con extrañas caras de hombres y bestias con rasgos humanos. Los oficiales distribuyeron las guardias e hicieron el recuento de provisiones. Tras corroborar la escasez de víveres, se ordenó reducir el rancho a la mitad, mientras se enviaban a grupos de hostigadores a cazar lo que les fuera posible.

El humor del hermano del Conde había decaído y se mostraba cauteloso, escurridizo, como si un mal presagio lo hubiera mortificado. Ciros convocó, de nuevo, a los oficiales y les habló:

—Estamos a dos días de camino del Paso y las Gargantas. Muchas generaciones que nos preceden anhelaron conquistar esa puerta, pero hasta hoy nadie lo ha conseguido. El honor será nuestro, amigos. Cuando volvamos a nuestras casas, nadie dudará de que fue nuestro valor el que abrió el cerrojo para extender hacia la inmensidad del norte nuestras fronteras. Un hecho me preocupa, es este aire cargado de rumores y estas paredes que bien parecen tener ojos. Intuyo que los montañeses intentarán frenar nuestra marcha. Estad alerta, que nadie crea que tras los bosques que orillan el camino habitan seres primitivos, incapaces de perforar nuestros escudos —avisó con voz severa—. Otra cosa os pido, como conductores de hombres que sois. Faltará comida y la moral, que tanto requeriremos al final del camino, será herida por la penuria. Comed lo mismo que la tropa, comed con ellos. Evitad los privilegios que en justicia os corresponden, hasta volver a pisar nuestras tierras.

Los capitanes asentían, a la vez que esperaban nuevas indicaciones de su estratego, bajo la bóveda del Salón del Trono, cuando percibieron un ruidoso aleteo por encima de sus cabezas, una presencia que sobrevolaba el poblado, invisible, cruzando la tempestad. A las caras extrañas de los mandos, mirando hacia el techo, se añadió la entrada de uno de los vigías, que tras cuadrarse, les anunció:

—Una niebla espesa nos rodea. Ha dejado de soplar el viento, y alrededor de los muros hay movimiento, pero nada vemos a lo que disparar.

Cuando acabó su anuncio, se oyó un violento golpeteo en el techo, repetido por todo Taonos. Los hombres creyeron que granizaba, pero eran colisiones de tal fuerza y tan distantes entre sí, que al momento descartaron esa posibilidad.

—¡A las murallas! —ordenó Ciros.

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Faltan 13 pedazos de relato para el fin.

Espada y Brujería reseña Vamurta

2011-11-16T15:28:00.003+01:00

La prestigiosa web “Espada y Brujería” (de la Federación Española de Fantasía Épica, con revista vinculada Imaginarios) ha publicado una muy interesante reseña sobre Antigua Vamurta. Este es el link por si la queréis leer:

Reseña Antigua Vamurta

Hay algo que es de muy agradecer. Se nota al instante que se ha hecho una lectura muy atenta de la novela y que se ha hecho una interpretación de la misma. Es una reseña que profundiza, cuyo autor, Velkar, sabe muy bien lo que dice.

Y contiene algunas sorpresas. Y dice algunas cosas que un inexperto en el mundo de los libros como yo debe tener en cuenta. Muy interesante. Os recomiendo el site y la valoración de esta novela de amor, guerras y esperanza, Vamurta.

El libro, la distribución y el librero.

2011-11-14T17:42:00.001+01:00

Me han llegadoalgunas quejas, a través del blog, por correo y en foros, sobre los problemasde encontrar Antigua Vamurta en las librerías y grandes superficies. Primero,de verdad, lamento muchísimo que alguien se desplace a una tienda a buscar ellibro y no lo encuentre. Es frustrante para quien lo padece. Recuerdo como mevolví loco buscando por Barcelona, de liberaría en librería y tiro porque metoca Un princesa en Berlín, deSolmssen.

Intento responder.Quedan algunos libros en el almacén, pero los primeros que se distribuyeron enlibrerías, en El Corte Inglés, Casa del Libro, etc., se han agotado. ¿Quésucede? Que algunos libreros han vuelto a pedir el libro pero otros muchos no.A veces sencillamente se debe a un despiste de la persona que vende los libros.Hay muchas novedades y no se acuerdan de volver a pedir aquel que ya vendieron.

Trasladé elproblema a la editorial Ajec. La solución, pedir el libro en la tienda. Por silo preguntan, la distribuidora de Antigua Vamurta es UDL Libros. Os dejo elenlace aquí:

http://www.udllibros.com/html/index.php

Queda, también, lasolución de comprarlo en papel a través de portales en Internet: Amazon,Cyberdark, etc.

Pues eso. Toda unaodisea. Mañana sigue Taonos.

Saludos,

Taonos, la literatura fantástica

2011-11-10T19:03:00.004+01:00

Las Gargantas del Diablo

TAONOS (V)

La hueste se acerca a Taonos

5 de19

Medieval, by Igor

Cuando el sol encendía los picos blancos de la cimas, dieron la orden de desayunar. Tras desmontar el campamento, reemprendieron la marcha siguiendo un camino desigual que cruzaba el valle, comunicándolo con otro, agreste y bello. Una tierra ondulante cortada por las laderas de las sierras, coronadas por abetos cargados de nieve, que se alternaban con paredes de piedra gris, salpicadas por franjas blancas. La vía, que se perdía al trazar una curva o tras la falda de un risco, impedía que los carros avanzaran al ritmo de los hombres, y pronto fueron los bueyes los que marcaron el paso. Esto preocupó a los capitanes, pues la demora significaba más tiempo, y el tiempo devoraba las provisiones.

—Tanta abundancia. ¡Mirad, señor, esos pastos! —dijo Afóstones, uno de los oficiales—. Y en cambio no vemos a nadie.

—Nos temen, Afóstones. Se esconden con sus ganados en las alturas.

Al anochecer, la larga hilera de soldados y carros pisó las primeras nieves, compactadas a los lados del sendero. El frío empezaba a morder los corazones grises y el silencio del alto monte parecía más pesado, como si los macizos que los rodeaban intimidaran a los hombres.

Tras el desayuno y cerciorarse de que los valles que debían cruzar ganaban en altura y los pasos se estrechaban, el hermano menor del Conde convocó a los capitanes. La tropa se dispuso en tres cuerpos, con los carros y la impedimenta en el centro, flanqueados por dos falanges y auxiliares, mientras el gobernador, por ser el más joven entre los primeros, dirigiría la retaguardia, formada por una falange, una compañía de arqueros y parte de los hostigadores. La vanguardia, como correspondía, sería mandada por el propio Ciros. Así, prosiguieron la marcha hacia las alturas, golpeados por el viento del noreste, que soplaba llevando consigo una poderosa flota de nubes tormentosas.

Antes del mediodía, vieron la muralla de Taonos, bajo un aguanieve que los acompañaba desde que las nubes habían carcomido las últimas losas azules del cielo, desencadenado la tempestad. Sobre el cerro, limpio de árboles, los muros parecían más temibles. Conjugadas con el mal tiempo, las paredes de un gris acerado respiraban invulnerabilidad.

El gran veguer corrió a encontrar a Ciros, que prometía a los hombres y mujeres de la falange ración doble de vino y carne de buey en abundancia.

—Señor, Taonos nos espera —aseveró.

—Así es. Llevo tanto oro para pagar el mercado, que la próxima vez que nos acerquemos a sus hogares saldrán a recibirnos como si fuéramos dioses.

—Bien. ¿Cómo debemos presentarnos?

—En estricto orden de batalla. Un pequeño susto también nos ayudará a ser bienvenidos.

Las falanges se dispusieron en línea, fila de a cuatro, seguidos por las fuerzas de apoyo. Tras avanzar resueltos hasta el pie del cerro, se dieron cuenta de que ninguna cabeza asomaba tras las almenas. Ordenaron que un escuadrón de hostigadores se acercara, pero estos volvieron afirmando que nadie había en el poblado.

—Escalad los muros y abridnos las puertas. La tempestad arrecia. Esta noche, al menos, descansaremos a cubierto —ordenó Ciros.

Faltan 14 fragmentos para acabar el relato.
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Mitologías y relatos de Vamurta

2011-11-08T15:03:00.004+01:00

Los Relatos de Antigua Vamurta

TAONOS (IV)

Mitos, leyendas y viejas historias

4 de19

Se habían encendido docenas de lumbres, que ocupaban el ancho del valle. En el centro de ese diminuto universo de hogueras, se levantaban las tiendas de los nobles y capitanes, entre las que se distinguía la majestuosa tienda del hermano del Conde, sostenida por puntales ribeteados en oro.

—Gobernador. Mañana, antes de partir, ordenaré que la tropa calce las pieles sin curtir. El invierno nos acecha.

—Sabia decisión, Ciros, señor. El frío será nuestro fiel compañero a partir de ahora. Pronto encontraremos nieve. Esperemos que el cielo sea benévolo con nosotros y no nos castigue con su rigor.

—Me pregunto cómo nos recibirán en Taonos, si nos darán mercado o si serán hostiles.

No era una cuestión baladí. Taonos era la única población conocida entre Arbot y las Gargantas, un pequeño núcleo fortificado por un alto muro circular, dotado de torres panzudas. Si en Taonos les vendían provisiones, la ida y la vuelta serían posibles sin hambre. El gran veguer de la Marca Sur se tomó su tiempo para contestar. Era una de sus prerrogativas, tras tantas campañas al lado del Conde y de su hermano, a quien prefería, pues a pesar de no ser tan resuelto, en su alma anidaba la auténtica nobleza.

—Supongamos que nos esperan con las puertas cerradas y con las lanzas listas sobre la muralla. No sería un gran trabajo tomar ese bastión con las fuerzas que nos acompañan.

—No. Pero nos ganaríamos otro enemigo, y éste nos esperaría, agazapado y herido, en nuestra retaguardia. Prefiero pagar.

Los dos braseros de la tienda daban un gran bienestar a los dos caudillos que discutían sobre el mañana. Fuera, el aire del norte raspaba a los hombres y mujeres, tumbados cerca de los fuegos. El gobernador de la Marca Sur hizo un gesto desdeñoso y dijo:

—Sí, mejor pagar. Nunca he comprendido por qué estos montañeses, de nuestra misma sangre, nos rechazan. ¡Todo serían ventajas para ellos!

—El orgullo es gran pecado. Los dos lo sabemos bien…—contestó Ciros, mirando el blasón de la golondrina negra estampado en sus túnicas—. Mi hermano es un buen estratego, pero… Y, respecto a los salvajes. Nuestros dioses nunca han sido entendidos aquí, donde se adora a las fuerzas de la montaña, al trueno, a los ríos. Prefieren vivir asilvestrados, pobres y sin señor, a las comodidades de nuestra civilización.

Faltan 15 fragmentos...

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Cuentos Fantásticos, Taonos

2011-11-05T14:32:00.001+01:00

Los Cuentos de Vamurta

TAONOS (III)

Pan, Amor y Fantasía

3 de19

Desplegaron un gran mapa de pergamino manchado por el tiempo. A la luz de las antorchas y velas, los caminos y ciudades, las esbeltas montañas dibujadas, los ríos, las tintas rojas, verdes y azules sobre piel oxidada, parecían aún más las piezas de un rompecabezas que algunos hombres supremos hubieran legado a los desorientados seres del presente. El Conde dejó caer su dedo anular sobre la capital, desde allí lo desplazó hasta los confines del mundo conocido, hacia el norte, hasta tocar el límite superior del plano, como si de aquel modo pudiera saltar las barreras del espacio y desplazarse a voluntad.

—Cuatro falanges, dos compañías de arqueros, ballesteros y hostigadores. Más bueyes y hombres para la intendencia.

Todos escucharon a su señor, solemnes. Jamás una fuerza tan poderosa se iba a alejar tanto del corazón de Vamurta.

—Hermano, el honor es tuyo —añadió—. Y vos, nuevo gobernador, veguer del sur, lo acompañaréis, antes de tomar posesión de vuestras tierras.

Tras dos lunas de intenso trabajo, las fuerzas expedicionarias que debían asentarse más allá de los límites, partieron bajo una lluvia de pétalos y buenos deseos lanzados por sus ciudadanos, alentados por la esperanza del pueblo y el deseo de éxito de los clanes de grandes mercaderes, que tanta plata habían prestado al condado para poder equipar a la hueste.

Al sexto día dejaron atrás las planicies cerealísticas y los valles de picos desgastados, penetrando en las tierras escarpadas de la Marca Norte, de agricultura humilde, sobre la que pacían grandes rebaños de bueyes y, en las alturas, cientos de cabras que punteaban con tonos claros las lomas grises y verdes. Cerca de Arbot, la tropa se avitualló. Cargaron barriles de carne en salmuera junto a decenas de tinas repletas de grano. Siguieron ascendiendo por la Vía de Nimar, sabedores que en cuanto abandonaran la Marca, la calzada se transformaría en un sinfín de caminos abruptos, por los que carros y soldados sufrirían para avanzar.

En la noche que esperaban ver la luna nueva, la columna acampó por vez primera fuera de los territorios gobernados por los hombres grises. Según los mapas, en cuatro o cinco jornadas, atravesando valles cada vez más estrechos, alcanzarían las Gargantas, junto a las que ascendía el único paso practicable, el de Hamamel, que evitaba el oeste, el hogar de sus ancestrales enemigos, el pueblo murriano.

Faltan 16 fragmentos para terminar la historia.
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Fantasía Medieval. Taonos

2011-11-02T15:07:00.002+01:00

TAONOS (II)

Un relato del Mundo Vamurta

La fantasía heroica

2 de19

Collage, by Igor

—Mañana despertaré siendo uno de los muy poderosos, gran veguer de la Marca Sur —contestó, sonriendo—. Y déjame pensar… Existe un jardín por el que sí daría mi vida, aunque a veces sus tallos parecen estremecerse si mis pasos se alejan demasiado.

Elisabetz rió, removiendo la quietud de la tarde.

—Ve, trata con esos hombres cuyos corazones no conocen el sosiego.

Descolgó su mejor espada, limpia de los adornos que tanto le molestaban. Antes de abandonar el comedor, la miró con ternura y la dejó con el chisporrotear de los troncos como única compañía.

Su hermano pequeño y los dos guardias aguardaron hasta que el Conde, bajo las altas bóvedas del Salón de Gobierno, lo invistió como nuevo gobernador, ante las miradas inexpresivas de la corte, que veían con cierto desagrado como un pequeño vizconde ascendía en el escalafón nobiliario, olvidando que las artes de aquel joven soldado habían evitado que buena parte de sus tierras fueran pisoteadas por las pezuñas de las bestias. Notó el peso del cetro sobre sus hombros, a la vez que las palabras mucho tiempo atrás escritas, eran pronunciadas de nuevo para otorgarle poderes y tierras.

—Aquí. Aquí debe llegar nuestro brazo y abrir el paso de Hamamel. Una vez esta puerta sea abierta, los hombres grises podrán alcanzar los mares occidentales y alargar su mirada a un mundo, que hasta hoy, ha permanecido velado. Los mercaderes de Vamurta abrirán sus ojos y en ellos refulgirá el oro.

Los deseos del Conde no sorprendieron a nadie, pues los nobles y oficiales reunidos alrededor de la mesa, sospechaban las intenciones del primero de ellos y de su hermano. La joven Condesa, permanecía inusualmente callada, detrás de su marido.

—Señor, los padres de nuestros padres intentaron tomar el paso y establecer un asentamiento fortificado cerca de las gargantas. No volvió ninguno —apuntó Erdit, el gobernador de la Marca Norte.

—Las Gargantas del Diablo…—recordó el Conde—. Tribus de montañeses, nada más. ¿Los teméis, Erdit?

—Temo perder el favor de mi señor. Por eso os aviso, para evitar los males de un lugar donde nuestros dioses no han llegado.

—Gobernador, esas son historias del pueblo para evitar la verdad —respondió el hermano menor del Conde—. La verdad es que los nuestros fueron emboscados y masacrados por un hatajo de bárbaros que habitan en los bosques, que no reconocen nuestro dominio, nuestra civilización. Nada más, no hay hechos mágicos en una trampa.

Erdit, que no contaba con el favor de Ermesenda, la Condesa, ni con la aprobación de parte de los miembros del Consejo, guardó silencio, y con él se acallaron las voces de la memoria. Los jóvenes tomaban la iniciativa.

Segundo fragmento del relato. Faltan 17 por publicar.

Pincha aquí para ir al 1º fragmento del relato.

Relatos de mitos y fantasía

2011-10-28T13:41:00.004+02:00

Taonos es el cuarto y más largo de los relatos de Vamurta, cuentos que enriquecen esta saga heroica, de la que acaba de ser publicada la primera novela. Taonos es también el primer relato donde manda la fantasía, la acción y la aventura. Taonos será publicada en 23 fragmentos. Si hay interrupciones serán por noticias generadas por la salida del libro de Vamurta. La idea es la de siempre: compartir una historia entretenida.

Taonos mezcla los mitos y los personajes de Vamurta junto a una antigua leyenda germánica.

Uno, dos, tres…

Mitologías. By Igor

TAONOS (I)

Un relato del Mundo Vamurta

La tragedia, la épica, la aventura.

1 de19

—Amor… ¿Cuándo?

—Antes del crepúsculo —contestó, sin dejar de mirar por la ventana.

—¿Por qué no estás contento? Jamás un noble de bajo rango había asumido tanto honor.

—Se oyen rumores y los martillos de los herreros arden. Se habla del norte, otra vez, de esas tierras malditas.

El semblante de la mujer se transmutó, como si algo se hubiera roto en su interior. Se llevó la mano a su gran barriga, hasta percibir la vida que en ella crecía. El joven señor que, antes del anochecer, iba a ser nombrado veguer de la Marca Sur, la miraba con extraña seriedad hasta que su boca se relajó, esbozando una tenue sonrisa. Se alejó de la estrecha ventana ojival y se acercó hasta ella. Palpó la piel que escondía su primer vástago, y luego la abrazó, besándola en el cuello.

—Un gran honor por toda la sangre que he derramado. Y tras mi nombramiento, los iguales nos encerraremos en el Salón de Gobierno. Apuesto mi espada a que resonarán las voces de esos halcones de sed mal saciada. Más guerra.

Miró a Elisabetz, que parecía abstraída contemplando el gran tapiz de la cámara. Percibía su cuerpo caliente, rebosante. Le parecieron absurdos los deberes que requerían sus lazos de vasallaje, ahora que la paz volvía a las fronteras y en las llanuras del sur y del este se podría sembrar sin temor a que las espigas ardieran en la tarde. Divagó, aún abrazado a ella, hasta que sus ojos se posaron en un punto de la estancia principal de su palacio en la Avenida de la Victoria. Todo parecía reposar. La mesa y las sillas robustas, los arcones en los que su mujer guardaba los manteles y cuberterías de su dote, las espadas, hachas y lanzas colgadas de la pared, esperando que alguien las empuñara otra vez, el gran fuego crepitando soñoliento en la penumbra de la tarde fría de invierno. Miraba, también, la colgadura de las bailarinas de Sira, cogidas de la mano, como si en su corrillo quisieran rodar y rodar hasta emerger de los tejidos que las atrapaban. Se separó de su mujer con cuidado.

—Que el precio a pagar no sea tu vida. No hay nada en este mundo, nada, por lo que valga la pena morir. Honor, títulos, oro… Vanidad. Es la trampa para los que se creen muy poderosos —dijo Elisabetz.

Faltan 18 fragmentos para acabar el relato de Taonos.

La bella Isla de Nam

2011-10-26T17:23:00.001+02:00

Y de repente, la belleza. Porque ante todo la Isla de Nam es un bello libro (blog: http://isladenam.blogspot.com/) . Otro lugar. Una narración que te desplaza del mundo en un principio, para embelesarte después. La escritora Pilar Alberi (blog: http://pilaralberdi.blogspot.com/) ha corrido con los riesgos, ya que esta historia de amor y muchas otras cosas poco se parece a nada.

«Gentes de Nam... Isla de los Sueños. ¿Se llamará así vuestra isla? Yo la llamo: Isla de las Rocas. ¡Escuchadme! ¡Escuchadme bien gentes de Nam!
Ella contaba cuentos. Aquellos cuentos, algunos días... también me los contaba a mí. Su joven niño. Su enamorado.»

Esta novela corta explica unos sucesos sencillos. Arranca en la esplendorosa Venecia en una época indeterminada de grandes mercaderes. Hay dos jóvenes enamorados que empiezan a recorrer su propia senda y… Otra de las grandes diferencias de Nam con otros libros es que es un amasijo armónico de géneros. Mojan las arenas de la isla en grandes olas, el teatro, el cuento y la fábula. La brisa marina es poética. El discurso textual de toda esta mezcolanza resulta sorprendente y si habría que definirlo el vocablo sería suavidad. Aunque esto no es exacto. Hay briznas melancólicas, hay los colores de la desesperación, leyéndola se cruzan también párrafos de una pureza que casi creía olvidada. La estructura en cortísimos capítulos, del mismo modo, es un todo grácil. Algo hay de oleaje, de rumor lejano.

La isla de Nam la recomiendo por muchas razones. Es una historia que se lee y relee, que dura un soplo y se queda. He mencionado la belleza, la sensación de placer que produce su lectura. Otra razón es su historia de amor, un amor un tanto distinto contado desde una óptica poco habitual. Luego está su extraña veracidad que plantea preguntas esenciales, o eso me ha sucedido a mí. El libro admite múltiples niveles de lectura, como el porqué de la literatura. ¿Por qué contar, cuál es la razón y la recompensa? Por último, esta es una novela poética que esquiva el presente o un tiempo concreto y se sitúa en lo mítico, pues el corazón de esta narración se adentra en la leyenda. La Isla de Nam.

«Y, a veces, cuando os veo tan cerca de mí y tan atentos y solícitos a mis palabras... Palabras que ni siquiera entendéis... Yo también llego a creer que sois, queridas gentes de Nam, mis oyentes favoritos»

Ficha Técnica.

Ficha técnica
ISBN: 978-84-9991-323-0
Primera edición: Septiembre de 2011.
Medidas: 210x150. Páginas 80.
Precio: 14 €
Editorial: Círculo Rojo.
Género: Novela.

Descarga 3 capítulos del libro

2011-10-26T10:41:00.001+02:00

En la página de la editorial Ajec (Descarga 3 capítulos) han colgado el avance de Antigua Vamurta. Son los tres primeros capítulos de este libro de literatura fantástica. Son quizá los tres capítulos más sorprendentes, pues se trazan las primeras líneas de algo que antes no existía. Tienen un punto de descriptivos, pues quería empezar la novela situando a quien la lea en este universo épico, que es nuevo y viejo a la vez.

Collage Fantasía 1. By Igor

Halloween en Madrid

2011-10-25T15:51:00.004+02:00

Esta de Halloween es una curiosa fiesta en la que se reúnen todo tipo de vampiros, hombres-lobo, brujas y otras criaturas del averno para tomar café y leer libros. También hay algún zombie, y no me estoy refiriendo ni a Zapatero ni a la Caja de Ahorros del Mediterráneo.

En una pequeña, interesante y bien surtida librería de Madrid van a celebrar el Halloween a su manera, bajo el imperativo "léete Halloween a mordiscos". La podéis encontrar en Calle de La Laguna 32, en el muy madrileño barrio de Carabanchel.
Los libros del escaparate están dedicados al género del terror. Y la decoración, con un ambiente de algún palacio abandonado en los años 20, cerca del río Mississipi, donde se dan cita clandestinamente todo tipo de licántropos y no-muertos, le da el toque entre mágico y siniestro que se requiere para adentrarse en este tipo de novelas. Velas consumidas, aristocráticos collares de perlas, luces en penumbra sobre terciopelos sangre.

Y han seleccionado Antigua Vamurta para estar ahí, en primera línea. Gracias. Como veréis en las fotos, el camarada George R.R. Martin está aplastando Vamurta, pero es que este tipo tiene mucho peso.

Y, ahora, viene la pregunta lógica. ¿Por qué han seleccionado Vamurta si no es una novela de terror? Las respuestas, claro, están en el mismo libro.

Entrevista en Talismán Dreams

2011-10-24T16:49:00.003+02:00

¡¡Picha aquí para acceder a la entrevista!!

¡Oh! Una entrevista en el superblog Talismán Dreams o Soñando entre Libros. La verdad, agradecer desde aquí a estas chicas de Almería la oportunidad de explicar este relato de Vamurta y explicarme. ¡Gracias! Además, contesté ampliamente y no han recortado nada. Todo un detalle.

Talismán Dreams rompe el concepto de blog al uso, es más un cíberlugar con muchas ventanas, habitaciones y mesas. Un punto de encuentro. En ellas se trata de literatura, en general. Novelas románticas, género fantástico, vampiros, novela juvenil y un millón de cosas más.

Me alucinan los vídeos que en la pestaña NAL tratan sobre novedades editoriales. Lo hacen todo con una soltura envidiable. Van las dos, se sientan en el sofá, plantan una cámara casera en la que de fondo se ve una pecera (era…) y empiezan a soltar. Sin cortarse un pelo motan vídeos de más de veinte minutos presentando libros, uno tras otro. Así, sin esfuerzo aparente.

La estética del blog, el modo de montar reseñas y los diversos concursos sigue una consigna: el desparpajo total, que no quiere decir menos calidad. Es una forma de encarar la realidad. Frescura total.

Qué diría Machado

2011-10-20T16:36:00.001+02:00

Ars longa vita brevis. Mientras espero en el bosque, pienso lo que hubiera dicho Machado. «Venga, venga. Todo esto está muy bien, pero siga adelante».

Mientras, voy tatareando la canción que Luisa Tomás ha tatuado en mi cerebro, blog mediante. ¿Recordáis los Ronaldos, a Coque Malla? Pues el tipo este se ha hecho mayor mejorando. Cosa inaudita. Y Luisa anhela el otoño en Madrid como un galo encerrado en los sótanos del Coliseo, a punto de saltar a la arena de Roma, evocaría los verdes campos mojados de la Galia.
Where the grass is green and the girls are pretty. Y si os pasáis por su hogar cíber encontraréis materiales para encajar mejor estos días turbulentos. Días de otoño, días de mudanzas. Desde estupendos relatos (ojo a Sueño o Realidad y Un bombón ) hasta afiladísimas críticas que consiguen que no vuelvas a mirar un mismo objeto de un mismo modo. Estilete afilado, ars longa.

Materia poética esta. Fuste de salto. Como espero hacer en breve la reseña de la Isla de Nam, que se resiste de tan Hermosa.

Pero, de todo esto, qué diría Machado. Él, que vislumbró cosas más allá de la aridez de la meseta y del ser humano, dijo, como un viejo estoico:

Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
—así en la costa un barco— sin que al partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.

Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.

Machado amaba a los latinos y aquí recordó aquella máxima, «La vida es breve; el arte, largo; la ocasión, fugaz; la experiencia, engañosa; el juicio, difícil». Ya lo dijo Hipócrates. Así que, ¡avanti! Más vale equivocarse que morir, aunque el juicio sea difícil.

La reunión de trabajo

2011-10-18T14:43:00.001+02:00

Voy a una reunión de trabajo allí donde la Diagonal empieza a difuminarse. El señor Bismarck me recibe sonriente y me presenta al señor Yamato. Tras los preámbulos, este último hace una oferta ridícula por una cosa que tiene la maltrecha empresa que represento y que posiblemente aceptemos. Yamato se relaja y suelta. La empresa que él representa solo es una pequeña filial de una matriz más grande que, a su vez, forma parte de la empresa madre. Halo. Son fabricantes, comerciantes y vendedores. Yamato se explica. La empresa madre, Halo, fue la primera en tener una línea regular de cargueros entre Rótterdam y Nueva York. Hoy lo fabrican casi todo. Me pregunta si me suenan las empresas Subterfuge y Monster. Le digo que claro, que como no. Son los dos fabricantes principales, los grandes, en feroz pelea permanente. Todo el mundo los conoce. Pues son del mismo dueño, me dice. Se dedican a la aeronáutica, a la ingeniería, a la logística, óptica, la industria alimentaria, la química y la farmacéutica. Sus nombres son muchos. Siento un leve dolor en las tripas, pero continúo sonriente, temeroso que Yamato retire su oferta ridícula. Me comenta que la facturación de Halo supera y en mucho el PIB de España. Se acaba la reunión. Bajo a la calle. El sol calienta el mediodía. Me subo al autobús, esperando la multiplicación de las fachadas. Sigue haciendo calor en Barcelona, ¿cómo es posible? ¿Cómo es posible que todo lo fabrique, reparta y venda Halo? Esto es Matrix. Bienvenidos a Matrix. ¿Hay algún Neo por ahí?

Una fiesta… Espero

2011-10-15T16:48:00.004+02:00

La presentación de Vamurta fue francamente bien. De hecho, fue muy bien aunque me doy cuenta que fallé un poquito. Primero, quiero dar las gracias a todos los que fuisteis y a los que os hubiera gustado asistir. El espacio es una distancia, está claro. Asistir era un esfuerzo. Es renunciar a otra cosa, discriminar, para elegir otra. De verdad, muchas gracias por acercaros a oír sobre este relato, esta historia que salta sobre aquello que denominamos realidad. Ver a tanta gente, ver el interés que despierta esta historia es una satisfacción difícil de definir.

Sobre mis errores. Quiero pedir disculpas por dos motivos. Una, mis capacidades como orador son limitadas. No fue del todo mal porque lo llevaba estudiado y el texto estaba trabajado a fondo. Me puse muy nervioso, se debió notar al principio, y mucho. Luego me fui soltando y en las preguntas ya me sentí totalmente cómodo. Bueno, otra vez ya lo haré mejor. Cuando me senté en la silla, si llego a encontrar la palanquita con el cartelito “desaparecer”, creo que la hubiera accionado. Lo que no hubiera sido en nada educado.

Presentación en la Casa del Llibre

Otro error. Fui incapaz de prever que viniera tanta gente. Se agotaron los libros. Sé que algunos os quedasteis sin libro. Incluso alguno y alguna se mosqueó, y con toda la razón del mundo. Lo siento. Al final del post dejo la lista de librerías que tienen el libro en Catalunya, por si puede ser útil. E, insisto. Si tenéis dudas sobre dónde encontrar el libro en vuestra comunidad, lo preguntáis en comentarios o me mandáis un email.

¿Qué más? Rocé el colapso blackberryano. Falta de costumbre, supongo. Dije algo así que esto iba de promesas, que un libro que no has abierto lo es. Pero, ya se sabe, los cuentos pueden tener un final feliz o no.

Foto gentileza de Magda Revetllat, desde su guardia Una imagen y unas palabras.

Puntos de Venta en Catalunya: en todas las Casa del Llibre y los Corte Inglés, y, además, en las siguientes librerías:

22. LLIBRERIA	GIRONA	GIRONA
CALVO BOLUDA,LLIBRERIA	CALDES MONTBUI	BARCELONA
CAN ROMERO	PALAMOS	GIRONA
CANALES,LLIBRERIA	BARCELONA	BARCELONA
CARRER MAJOR, LLIBRERIA	SANTA COLOMA DE GRAMANET	BARCELONA
CASABELLA,LLIBRERIA	ARGENTONA	BARCELONA
CASELLES,LLIBRERIA	LLEIDA	LLEIDA
CATALONIA, LLIBRERIA	BARCELONA	BARCELONA
COMIX BOX	SANTA COLOMA DE GRAMANET	BARCELONA
CYBER COMICS	BADALONA	BARCELONA
LA GRALLA	GRANOLLERS	BARCELONA
ALGUER-7	SANT CELONI	BARCELONA
EL SET CIENCIES	ARENYS DE MAR	BARCELONA
GIGAMESH	BARCELONA	BARCELONA
INDEX	VILASSAR DE MAR	BARCELONA
LA LLAR DEL LLIBRE BARICENTRO	BARBERA DEL VALLES	BARCELONA
LA LLAR DEL LLIBRE CENTRE	SABADELL	BARCELONA
LIBRARY,LLIBRERIA	EL MASNOU	BARCELONA
MALLART, LLIBRERIA	FIGUERES	GIRONA
NORMA COMICS	BARCELONA	BARCELONA
PERUTXO RAMBLA, LLIBRES	HOSPITALET	BARCELONA
SALTAMARTI LLIBRES	BADALONA	BARCELONA
SANTOS OCHOA (BARCELONA)	BARCELONA	BARCELONA
VILADESAU,LLIBRERIA	PUIGCERDA	GIRONA

Presentación de Vamurta en Casa del Libro

2011-10-10T15:16:00.001+02:00

Gente divergente, ciudadanos en general, ojeadores de partículas, subátomos y materia oscura. El próximo jueves, día 13 de octubre de 2011, en Casa del Llibre de Passeig de Gràcia nº 62 de Barcelona, presento este libro, Vamurta. Estáis todos invitados aunque sé que muy pocos podréis venir.

Veo las procedencias del blog y algunos son de Barcelona, otros de Madrid, de Gijón, Burgos, Sevilla… De Mexico Capital, de Puebla y Villahermosa, de Buenos Aires y Córdoba, de Bogotá y Medellín, de Santiago de Chile y Valparaíso, de Lima, de Sanger, California y de Hialeah, en Florida, de Chacao en Venezuela, y Quito. De Santo Domingo y Montevideo. De Plovdiv, en Bulgaria, de Hannover también, de Londres y Toronto y Minato, en Japón.

Bueno, ya intentaré, hecha la presentación, ofrecer alguna imagen, algo. Y gracias por pasaros por este rincón irreal, que espero siga siendo un sendero hacia esas cosas sin importancia durante años.

Por los que podáis venir, este jueves, a las 19.30 h en Passeig de Gràcia 62 (entre Valencia y Aragón). Como mínimo, habrá un asistente. Ahí voy a estar yo con un discurso preparado.

Dónde comprar Antigua Vamurta

2011-10-04T13:56:00.008+02:00

La novela ya está en los estantes de las librerías. Dejo la portada completa, de la que tanto el editor, el diseñador, y yo estamos muy satisfechos. David Prieto ha hecho un gran trabajo. Más abajo, explico dónde comprar este libro de fantasía épica, Vamurta. La distribuidora es UDL libros: (http://www.udllibros.com/html/index.php)

Recuerdo que también se puede adquirir el ebook en las siguientes direcciones.

Grandes superficies:

- En casi todos los Corte Inglés.

- Casa del Libro de: Vigo, Málaga, Sevilla, Terrassa, Barcelona, Zaragoza, Valencia, Alicante, Valladolid, Pinto, Vitoria, Bilbao y Gijón.

Librerías:

- La lista es realmente larga. El libro está a la venta en casi todas las ciudades de España.
Menciono sólo las de Barcelona, que son Gigamesh, Norma Comics, Catalonia, Lliberia Canales y Librería Santos Ochoa. El libro está en un montón de ciudades, distribuido por UDL LIBROS.

Si tenéis alguna duda sobre los puntos de venta, no dudéis en contactar conmigo: igorvamurta@gmail.com y os responderé con la librería más cercana a vuestro domicilio.

De momento, Fnac no distribuye Vamurta.

Acabo todo este rollo con las primeras reacciones de los lectores. Hay dos que se repiten. Que gusta a lectores no habituados a la literatura fantástica. Que a algunos las 30 primeras páginas les costaron. Luego quedaron prisioneros en el laberinto, hasta soltar el libro.

Dos novelas y un puñado de relatos. Esto es Vamurta.

2011-09-29T15:50:00.002+02:00

Falta poco para que Vamurta llegue a las librerías. Unos días que van a pasar volando, porque el tiempo no conoce descanso.

Las 376 páginas de esta novela de fantasía con relojería de novela histórica son un trampolín. Un tremendo salto sobre la realidad que va a llevar al lector hasta las lagunas de los sueños.

El Universo de Vamurta está cimentado en dos novelas. La primera emerge el 03 de octubre del año del señor de 2011. Las forjas, que no dejan de rugir, vomitan también relatos. Relatos que enriquecen, que salen del camino por sendas furtivas. Hoy, hay tres publicados en este blog. Hacia finales de octubre o principios de noviembre voy a subir el cuarto, uno largo. Taonos se llama.

Sobre la segunda novela. Hay 160 páginas escritas a sangre y fuego. Sufro el parón del lanzamiento del primer libro. Pero eso se arreglará en unos días. Cuando miro el calendario me asusto. El segundo libro de Vamurta avanza, pero lo hace como una barcaza panzuda entre las grandes nebulosas de la nada.

¡Suerte!

Lucha en los lagos. By Igor.

Faltan 04 días y...

2011-09-29T15:25:00.002+02:00

Los libros de Igor

Aquí falta un libro.

Algunas horas, algunos segundos.

Los No Sitios

2011-09-28T16:19:00.002+02:00

Los No sitios del Puerto de Barcelona. By Igor.

Una de las cosas más tristes que jamás he oído, fue en boca de mi mujer. Empezaban las clases. Las maestras preguntaban a los peques sobre las vacaciones. Mi mujer se acercó a un peque y le dijo:

¿dónde has estado estas vacaciones?

El niño se la miró, y contestó, con absoluta normalidad.

En el Carrefour.

Ante la sorpresa de la mia donna, el chaval se explicó. Por Carrefour entendía todo el complejo del centro comercial, con sus tiendas, grandes superficies, pasillos que llevan a la tercera dimensión, ventanas ciegas salpicadas de neutritos y salones zen amueblados con tragaperras, simuladores mil y maquinitas con fusiles de elegante plástico naranja para reventar las testas a tantos zombies como se pueda.

Yo me acuso. Soy un pecador. Algunas veces me tele transporto a unos de esos palacios de la nada (no de la luna) que son los centros comerciales. Allí, cansado, miro a mi alrededor. Siempre es el mismo espectáculo. Parejas o grupos de amigas. Familias con pequeñines (no gracias) que se arrastran, muchas veces sin bolsas. Pues acuden como sepias hipnotizadas a la luz de los neones. Vienen a pasar el día, no a comprar y salir derrapando. El fin de semana es el centro comercial, aunque no lo pasen tan bien como Jay y Bob el Silencioso en esa película, Clerks. Me parecen familias tristes que se dejan llevar a la deriva, siguiendo esos canales y alcantarillas suburbiales, que como decía Manrique, llevan a la mar. Me pregunto qué los motiva, por qué se alegran, qué los hace llorar. Sospecho que, al llegar a casa, es como si el día fuera un torbellino de sonidos y señales lumínicas del que nada se puede distinguir.

Los centros comerciales son, a mi juicio, un No Sitio. Un término acuñado, creo por el antropólogo francés Marc Augé.

Un enlace, por si queréis profundizar: http://nolugares.wordpress.com

Magda Revetllat ilustra el Inframundo.

2011-09-27T13:50:00.001+02:00

La pintora y escritora Maga Revetllat, en su guarida artística de wordpress, conocida como Una Imagen y Algunas Palabras ha ilustrado aquel breve texto que escribí no hace mucho sobre el Inframundo. (unos posts más abajo, luego girar a la derecha y luego bajar las escaleras).

Gracias, Magda. Me hizo mucha ilusión. Es una acuarela (supongo) con arte y sus historias detrás. Además de cuadros y dibujos, propios y ajenos, en el blog encontraréis textos muy interesantes, actualidad cultural y un rastreo de graffitis en Barcelona, más que curioso.

Y no sólo eso. Magda ha sintetizado magistralmente Antigua Vamurta. Su sentencia es: «un relato de amor y de guerra, de esperanzas y anhelos, de pérdidas y de encuentros.». Es exactamente eso.

La novela Ficks, en ebook

2011-09-26T15:26:00.000+02:00

El escritor DavidPrieto Ruiz (Salamanca, 1977), autor de la saga Urnas de Jade, nos trae su última obra, Ficks, entre la pluma y la espada, una novelaambientada en el rico y complejo universo de su trilogía. Ellibro se centra en las aventuras y desventuras de Taillen Ficks, en PuertoAgreste. Es la historia de un gran protagonista, un escritor descreído denovelas de asesinos que vive bajo la sombra del recuerdo de su padre. Unrecuerdo agrandado por las distancias que no se corresponden con la realidad. Yaquí se entra en un tema sumamente interesante, la figura del héroe.

Para comprar ellibro Ficks, entre la pluma y laespada. Podéis encontrar el ebook en PDF, ePUB y MOBI, los tres sinDRM en este enlace. El precio es de 3,5 €.

Además, estándisponibles los tres libros de fantasía que conforman Urnas de Jade en lossiguientes enlaces: Urnas de Jade 1/ Urnas de Jade 2/ Urnas de Jade 3

Os dejo la Reseña yun último link, si queréis degustar el avance de la novela (Foros Sedice), delectura dinámica, cosida de notas de humor subterráneo. David Prieto ya es unautor con mucho oficio.

Taillen Ficks es escritor e hijo deescritor. Nacido en el seno de una familia perteneciente a la baja nobleza dePuerto Agreste, ha vivido en las calles de dicha ciudad durante la mayor partede su vida, desde poco después de que su madre muriera.

Inteligente, y con unos valoresmorales muy elevados para los que suelen ser comunes entre los agrestenses, sucarrera como poeta y novelista no ha sido tan gloriosa como habría deseado. Asus más de cuarenta años, sus ingresos provienen en gran medida de las clasesque ofrece como maestro y de las correcciones que realiza en la, por ahora,única imprenta de la ciudad.

Pero, ¿qué hará Ficks cuandodescubra que todo aquello en lo que siempre ha creído es mentira y que el mundoque le rodea no se parece en nada al que su padre le mostró? ¿Qué hará cuandotodo lo que le rodea se desmorone a su alrededor y vea la verdad?

Vamurta, en las librerías el 03 de octubre

2011-09-22T15:19:00.001+02:00

Lamento este retraso en la publicación de la novela, prevista para el 26 de septiembre. Problemas con la imprenta, me dice el editor de Ajec.

Así, para el lunes 03 de octubre, en las librerías ya debería el libro. De todos modos, más adelante daré una lista de puntos de venta, y también me aseguraré que esté, al menos en las librerías de Barcelona.

Antigua Vamurta está estructurada en 29 capítulos que ocupan, en libro, 374 páginas. Aquí, en el blog, tenéis los tres primeros capítulos de la novela, para saber de antemano que tipo de manjar os espera.

Debo reconocer, y así ya me lo han comentado, que el primer capítulo es un tanto duro y espeso. Bueno, se requiere un pequeño esfuerzo para entrar en este portal de fantasía, amor y aventuras. Necesitaba empezar a contar la historia desde una pequeña atalaya que divisara los campos sembrados que rodean la ciudad, decir algo de los hombres grises y la tragedia que se cierne sobre ellos.

¿Qué más? Ah, sí. No hay book tráiler (otro anglicismo, ¡ñec!). Le estuve dando vueltas, trabajé en ello. Pero con los medios a mi alcance, nada de lo que ideaba me satisfacía, así que opté por no hacer nada, como el que dibuja una casa con tiza, en el suelo, y después no la construye.

Tampoco hay mapas. Bueno, excepto los de trabajo, que uso para no perderme. La edición es un tanto austera, a mí me gusta así, texto con texto. También es cierto que tampoco supe crear imágenes con la suficiente calidad para la edición en papel.

Quedan 11 días, algunas horas, algunos segundos. Mañana serán 10 días… 3 de octubre, si no hay más sorpresas. Tic-tac-tic-tac.

Fantasía Epica. By Igor.

Agradecimientos en el Libro.

2011-09-21T19:13:00.002+02:00

Bueno. He revisado los agradecimientos al final de la novela y me he dadocuenta de algo: no están todos los que debería y algunos de los que están ya nosé por dónde andarán.

Antigua Vamurta fue gestada hace ya algún tiempo. Las correcciones ymaquetación del libro también tiene su fecha de caducidad, y la verdad, lamentoque falte gente ahí.

También me he dado cuenta de que antes tenía una cierta credibilidad, quehe perdido. El otro día un colega, que se ha leído el ebook, me dijo: «pero…¿Realmente lo has escrito tú?». Me hizo feliz.

El siglo de los caballeros

2011-09-19T18:15:00.003+02:00

El historiadorGeorges Duby es considerado como uno de los mayores medievalistas. En su libroEl siglo de los Caballeros hace un repaso a las formas de vida entorno al 1150,cuando los caballeros eran todopoderosos en la nueva y vieja Europa.

Escribió este libropara lectores jóvenes, a los que exhorta.

Los caballeros, una élite militar.

Los bosques

«la naturaleza virgen.En esa época era mucho más vigorosa, más exuberante e invasora de lo que en laactualidad es (…) más generosa, ofrecía gran cantidad de alimentos, demateriales y de remedios; también era mucho más peligrosa. (…) la mayor partedel paisaje estaba ocupado todavía de bosques, la landa y el pantano. Losbosques eran más densos, más compactos, más impenetrables de lo que lo son hoylos de África central. En 1179, Felipe, el hijo mayor del rey de Francia, queentonces tenía catorce años, se perdió en esos bosques; lo creyeron muerto. (…)Esas zonas salvajes no estaban desiertas. Los criminales fugitivos, los hombresque estaban fuera de la ley y los bandidos se refugiaban en ellas.

Había animales detodos los tamaños en esas tierras peligrosas, que constituían inmensosterritorios de caza. (…) Cazar exigía audacia, una gran resistencia y elconocimiento profundo de las costumbres de cada especie animal. Algunos de esosanimales eran adversarios temibles y el hombre no siempre salía vivo delcombate.»

Leer, escribir y lamemoria

«Porque en el nortede Francia, en 1160, eran muy pocos los caballeros capaces de escribir. Noparecía indispensable, ni siquiera útil, y el aprendizaje de la lectura no formabaparte de la educación. En cambio, debían ejercitarse en hablar bien. En lasasambleas de caballeros, en las cortes, esas reuniones a las que acudían losvasallos (…) Y si la mayoría de los hombres de guerra eran iletrados, tenían almenos sobre nosotros la siguiente ventaja: su memoria, ejercitadaconstantemente, era ágil, fiel, profunda, casi tanto como la del ordenador quetú tienes. (…)

En esos debates elconde Baudoin era, al parecer, admirable. Su memoria pasaba por ser prodigiosa.Retenía en la cabeza una buena parte del contenido de su biblioteca, además delos que le habían contado sus huéspedes de paso y lo que había oído en lascortes principescas que frecuentaba.»

Las damas delcastillo

«La dama era lamadre de la familia. Junto a su marido, ella se ocupaba del interior de la casa(…). Trataba a la baqueta a un tropel de criadas, muchachas elegidas por ellamisma, siendo muy jovencitas, en las aldeas del señorío. Algunas veces, llenade cólera, llegó a matarlas con sus propias manos. Trato de que percibas bienlo salvaje que era todavía la época de que te hablo.»

El siglo de loscaballeros. Georges Duby, Alianza Editorial, 1995.

Los juegos en la Edad Media era muy sencillos.

La princesa Letizia y yo

2011-09-16T10:18:00.002+02:00

Es su cumpleaños. En pocas palabras, la princesa Letizia ha cumplido 39 años. ¡Vidas paralelas con Igor! Y no hablo de las de Pultraco y sus Pericles y Fabios Máximos y todo eso. No. Edades parecidas, ambos estudiamos periodismo (un carrera tremendamente útil para el sistema solar y el universo), aunque me pregunto si la princesa escuchaba Nirvana. Ambos vamos al Zara y Mango, aunque por razones distintas. Aunque… Yo como como un león y ella como un gorrión, de esos que siempre salen en los cuentos japos.

¿Qué más? Ella es elegante y yo no. Sufro la irresistible tentación de no llamar la atención, en la calle, que cada vez es más comanche. Pasamos las vacaciones uno delante del otro. Aquí el menda en Barcelona, ella en Mallorca. Dos espejos a lado y lado de Mediterráneo. Ambos nos hemos multiplicado genéticamente, yo he pasado de "0" a +1 y ella a +/- infinito. Y ambos tuvimos parejas antes del matrimonio. ¡Es qué no puede ser! Intolerable. Entonces, si nos parecemos tanto, ¿porque ella, que no debería maquillarse tanto porque ya es un encanto, es princesa y yo no? Podría comprarme lencería rosa, pero ahora no me apetece. ¿Qué tendrá la princesa? Tras rezar a Thor (¡¡¡ pecador, Grigander !!!), el dios me habló en sueños: «ella salió en televisión. Y tu no, tontorrón».

Los poemas en catalán de igor

2011-09-13T16:04:00.003+02:00

Quería comentar que he empezado a subir un libro de poemas en catalán en mi otro blog “Poemes al Pati”. ¿Qué hacer cuando tienes un montón de poemas escritos en los bolsillos y que con el tiempo pesan cada vez más? Pues he decidido liberarlos de su jaula de papel y subirlos a la red. Compartir, en definitiva. Eso que les cuesta tanto a los niños.

En el blog Poemas al Pati encontraréis los llamados Poemas Pulp, que sencillamente son los que no se han extraviado en el camino. Y luego, además de hablar de otros poetas y libros, están los estructurados en el poemario 4 Patis. Bueno, espero que los disfrutéis.

Ah, y voy a ir traduciendo algunos aquí, en Antigua Vamurta, en un curioso e interesante viaje en dos direcciones entre castellano y catalán. Un viaje, que de hecho, ya ha empezó algunos meses atrás. Las traducciones, para no aburrirme, van a ser muy libres. Se pierde la métrica, eso sí. Espero que se gane algo.

Algunos ya habéis descubierto este rincón. Agradecer el aliento y los comentarios, que son auténticas recompensas. Aquí no hay nada en juego, tan solo se trata de poesía.

Aquí os dejo el primero de 4 Patis, “Un momento”.

Un momento

Los prados crecen más allá
de donde alcanzo aunque
me ancla, todavía, el viejo caserón
y estas sendas que se desvanecen.

La tierra me espera.
Exhalo pájaros bajo el cielo.
Aliso las sábanas de madre. ¡Polvo!
Arrastro, al llegar la tarde, surcos
y remezclo las luces del sur.

En el inframundo.

2011-09-13T15:44:00.000+02:00

Hoy, martes y trece, he visitado el inframundo. He estado, como un Dante moderno, en un lugar que jamás os recomendaría, amigos y amigas. Un lugar sin tiempo, un lugar donde hombres y mujeres olvidan amarse. Como almas en pena, los seres divagan de un círculo a otra sala. ¡No saben a dónde van ni qué es lo que quieren! Dios, ámalos a todos. Los he visto pararse, salirse del camino marcado con flechitas negras en el suelo, perderse mirando las muchas paredes que esconden el vacío. Esta postmodernidad de neones. Como pájaros sin bosques, van de un lugar a otro sin conocer el descanso. ¡Dales algo! Un lugar donde han empezado muchos divorcios, y se han perdido respetos, carícias y agrios colores. De donde se marcha, alado, el amor. Hoy martes, una parte de mí ha muerto en Ikea.

Annabel Lee, poesía y rock

2011-09-11T17:05:00.002+02:00

Que el pobre Poe fuera conocido en vida por sus pocos poemas, tiene su coña. Aunque eso sí, el escritor maldito escribía unas poesías realmente bellas, enigmáticas. Felizmente metrificadas. Palabras que traspasan el tiempo, como si los siglos y los años fueran una patraña de los hombres. Como el amor de Annabel Lee, hay cosas que son eternas.

Amapolas como Annabel Lee, by Igor.

Y, oh, estos tipos algo olvidados, la fabulosa banda de rock Radio Futura, versionaron este poema de Poe, Annabel Lee. Grandes músicos y grandes letras. Se nota que los hermanos Auserón tenían intereses y cosas que decir. Ellos, los Radio Futura, son en mi opinión, la única gran banda de rock que ha habido en España.

El vídeo que cuelgo. Bueno, mucho mejor escuchar la música. Dejo más abajo la letra del poe(ma) de Poe.

Annabel Lee
Hace muchos, muchos años,
en un reino junto al mar,
vivía una doncella
cuyo nombre era Annabel Lee;
y vivía esta doncella sin otro pensamiento
que amarme y ser amada por mí.

Yo era un niño, una niña ella,
en ese reino junto al mar,
pero nos queríamos con un amor que era más que amor,
yo y mi Annabel Lee,
con un amor que los serafines del cielo
nos envidiaban a ella y a mí.

Tal fue esa la razón de que hace muchos años,
en ese reino junto al mar,
soplara de pronto un viento, helando
a mi hermosa Annabel Lee.
Sus deudos de alto linaje vinieron
y se la llevaron apartándola de mí,
para encerrarla en una tumba
en ese reino junto al mar.

Los ángeles, que no eran ni con mucho tan felices en el Cielo,
nos venían envidiando a ella y a mí…
Sí: tal fue la razón (como todos saben
en ese reino junto al mar)
de que soplara un viento nocturno
congelando y matando a mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era mucho más fuerte
que el amor de nuestros mayores,
de muchos que eran más sabios que nosotros,
y ni los ángeles arriba en el Cielo,
ni los demonios abajo en lo hondo del mar,
pudieron jamás separar mi alma
del alma de la hermosa Annabel Lee.

Pues la luna jamás brilla sin traerme sueños
de la bella Annabel Lee;
ni las estrellas se levantan sin que yo sienta los ojos luminosos
de la bella Annabel Lee.
Así, durante toda la marea de la noche, yazgo al lado
de mi adorada -mi querida- mi vida y mi prometida,
en su tumba junto al mar,
en su tumba que se eleva a las orillas del mar.

(Traducción de María Condor y Gustavo Falaquera)

Libertad en la red. Oráculo Vº

2011-09-05T19:25:00.002+02:00

Cielo de colores, by Igor.

Paseamos aplastados por el bochorno. Son las Festes de Gràcia, los niños corren libremente. Están bien las fiestas, hay conciertos inesperados en las callejuelas y papeles de colores flotando en esos canales de cielo que quedan entre las rectas de dos líneas de fachadas. Paseamos y los niños no paran de moverse. Vuelvo a pensar en dejarlos con una sola comida al día, sobre todo en este final de verano que se alarga como los aplausos de un concierto de la Pantoja. In-Necesario. Pepe me dice:

—¿Has oído lo que se dicen en la blogosfera?

—Perdona, es que yo de bielorruso ando flojo.

—Lo de Wikileaks… Que es todo una amplia maniobra para tener la gran excusa y restringir la libertad en Internet.

—Venga…

—Claro, siempre podrán decir, como aquellos nos dejaban con el culo al aire y “para salvaguardar la seguridad nacional” vamos a capar todo lo que haya en Internet y sea susceptible de…

¿Un bol de arroz sería suficiente? Por eso eran apreciados los obreros chinos, el siglo pasado en EE.UU. Comían poco. Me parece una tontería. “Susceptible de” lo abarca todo, a criterio del censor. Pienso en caballos de Troya y cosas así. ¿Con una comida al día dejarían de moverse?

—Primero en USA y luego en Europa —insiste.

—Siempre retrasados nosotros —añado.

Me zampo un helado de higos. Deliciosos los artesanales. Luego una cerveza, luego un cigarro. Esta conversación me pone nervioso.

—Lo verás —me dice.

Volvemos a casa. De un modo u otro siempre volvemos a casa. A la Ítaca soñada. El crepúsculo trae una brisa refrescante y las multitudes asaltan el corazón de Gràcia. Es un tira y afloja bíblico. Libertad y opresión. Siempre encontramos un camino por el que antes no habíamos pasado, con otras fachadas y cruces que no conocíamos.

Los niños de Super8

2011-09-04T20:22:00.001+02:00

Grandes claroscuros en esta supuesta película de ciencia-ficción, que en realidad me pareció cine para niños y arrastrados de la vida como yo. Qué raro. Llego a los cines Bosque, me voy primero al paqui para comprar patatas, grasa empaquetada y coca-cola, miro a mi alrededor en la tienda multicolor. No hay niños. Bueno, salgo, entramos en la sala oscura, en la tierra de los sueños. En las butacas, tampoco hay niños. Empieza la peli. Ahí sí.

Tiene razón Ethan, en su blog, que se muestra muy crítico y no sin razón. En el cine falta creatividad. Quien vaya a ver esta película esperando encontrar una solvente obra de ciencia-ficción, se va a llevar un chasco. Las tramas del monstruo-que-no-se-ve y la de los militares-qué-malos-son, dan bastante pena.

En cambio, el retrato intimista de un grupo de amigos, de esa generación antes de la PlayStation, es otra cosa. Con sutilezas se nos muestra el vivir de unos chicos ilusionados, entusiastas en su proyecto de rodar un film en Super8. En esto me pareció un film estupendo y emocional. Tanto en las actuaciones, como en el trazo de los personajes y familias, como en el guión. Por una vez los chavales hablan como chavales y no como guionistas de tres al cuarto.

Esa panda de niños destila ganas de vivir, de hacer cosas. En esto Super8 me pareció la bomba. En lo demás, un refrito. Porque una cosa es homenajear y la otra es el copy-past.

Si alguno de ustedes, bienaventurados, busca ciencia-ficción sólida en la cartelera, mucho mejor El origen del Planeta de los Simios, que como me dijo Patricia Muñiz, es “la sorpresa del verano”. Un verano, que por cierto, anda muriéndose por las esquinas

- Abstenerse: si crees que vas a ver Dune.

- Recomendable: si echas de menos la era pre-digital y si tus hijos, suegras, cuñados, sobrinos, tíos y otros animales domésticos poco recomendables no paran de dar la tabarra.

- Puntuación: 6,15

Los relatos de Cortázar

2011-09-02T15:21:00.003+02:00

El libro de relatos Ceremonias, que he vuelto a leer este verano, reúne dos conjuntos de famosas colecciones, Final del juego y Las armas secretas. Recomendar los relatos de Julio Cortázar es asegurarse que la bala traspasará limpiamente el corazón de la diana. Ya su nombre, Cortázar, es a estas alturas una especie de salvoconducto que conlleva una lectura placentera e inteligente. A veces seca, a veces requiere un esfuerzo, como en la novela Rayuela. Por siempre hay una zanahoria al final del camino.

En lugar de analizar, simplemente quería compartir cuáles fueron mis relatos favoritos. Aquellos de los muchos excelentes que contienen Ceremonias. A ver si alguien coincide, y a ver si alguien no está de acuerdo. Primero diré que hay uno que me puso de los nervios, que casi odié, No se culpe a nadie. Acabé del pulóver hasta los mismísimos. Quizás Cortázar quería provocar al lector.

Mis relatos favoritos:

—Los Venenos. Hay que ser poeta para volver con tanta nitidez a la infancia, a ese microcosmos, muchas veces feliz, de las cuatro calles que conformaban el paisaje de antaño, a ese cuarto con pocos muebles, a esa chica o chico que nos enamoró por vez primera. A esos hombres y mujeres que delimitaban aquellos días con callada alegría; madres, primas, tías, tíos, hermanos…

—Las Ménades. Hay un humor volcánico en esta historia, una crítica al público, al consumidor de cultura en general. ¡En cuántos conciertos he oído aplaudir rabiosamente a la mediocridad! ¡Cuántos libros flojitos son alabados hasta la náusea! Es simplemente la historia de un tipo de acude al concierto de clásica de su pequeña ciudad y… De algo tan fútil, el escritor argentino monta un sarao de proporciones gigantescas.

—La Banda. Otra vez el humor cortante con notas surrealistas para voltear la realidad. ¿No os ha pasado nunca? Estar en una tienda, bajar una avenida, estar en el trabajo y, de repente, darse cuenta del otro paralelo. Impresionante.

—El perseguidor. Posiblemente uno de los relatos más famosos. Juraría que Cortázar hace servir dos alteregos, el saxofonista y el amigo escritorzuelo. Ambos para mirar más allá de las formas. El perseguidor es la historia de un músico (ah, la abstracción) que busca el otro lado, que casi lo encuentra. O incluso llega a encontrarlo. Todo mezclado en un relato aderezado con jazz, sordidez, las luces de París, misteriosas mujeres que entran y salen y una historia de amistad, interesada o no, pero de amistad, al fin y al cabo. El valiente errante y el acomodado. Dos yos agujerando el tiempo-espacio.

Y Cortázar no está solo en el mundo de los relatos. Borges, Ballard, Carver también lo acompañan. Y muchos más, afortunadamente.

Foto tomada del blog "El Perseguidor". Buenos Aires, año del señor de 1983. Cortázar fumando. Qué gran foto, tomada por un tal Dani Yako.

Perfil Blogger

2011-08-31T22:26:00.000+02:00

Hi-Ho. Una breve entrada para decir que veo que hay bastantes seguidores en este blog, y en otros, que no tiene habilitado el link a su blog en su perfil blogger. Esto es un problema, puesto que si no se deja un comentario es imposible acceder a dichos blogs.

Habilitar el enlace al propio blog es muy sencillo:

Se debe ir a “Mi Perfil”, pinchar en “Editar Mi Perfil” y luego desplazar el ratón hasta el apartado “General” y buscar URL de la página principal. Es allí donde hay que escribir la URL del propio blog, y una vez hecho, solo hay que “Guardar Perfil”.

¡Así os puede encontrar!

Inside Job, la película

2011-08-31T17:00:00.001+02:00

Lo vi de noche. Un error. Pensando en la cama, sin poder dormir. Ostia, pero qué hacer cuando la aluminosis ha penetrado en los cimientos y se esparce en cada uno de los elementos estructurales de la casa. Cuando las termitas (¿La Selva Esmeralda?) devoran cada una de las jácenas y pilares de tu hogar… Salir corriendo, esa fue mi conclusión. Porque no supe ver una vuelta atrás, un nuevo inicio. Vi una, tarde o temprano, implosión.

Y recordé el Imperio Romano. Había villae tan grandes como la provincia de Badajoz. Muchas veces pienso que el Imperio empezó a desmoronarse cunado dejó de ser República, república severa y exigente, cuando los pequeños propietarios rurales del Lacio perdieron sus propiedades, adquiridas por grandes latifundistas, muchas veces por deudas. La República era sostenida por pequeños agricultores que creían en Roma. ¿Por qué luchar, después? ¿Por unos grandes terratenientes? Ahí empieza la historia de los mercenarios, en este caso, germánicos.

Lo dijo hace poco el estrafalario millonario Warren Buffett: "Mientras los pobres y la clase media luchan por nosotros en Afganistán y la mayoría de estadounidenses pasa apuros para llegar a fin de mes, nosotros los megaricos seguimos con nuestras extraordinarias exenciones fiscales", afirmó Buffett en un artículo publicado el 15 de agosto de 2011 el New York Times. En España esto tiene un nombre, la SICAV, que tributa al 1% con un capital mínimo, eso sí, de 2.400.000 € (Wikipedia, SICAV).

¿Sabéis cuál es el único personaje con poder real, durante el rodaje de este magnífico reportaje que explica la crisis financiera, que afirmaba que había que poner veto a los grandes bancos de inversión, que había que poner vallas a los toros?, Dominique Strauss-Kahn, francés y presidente del FMI, acusado y luego absuelto del delito de violación de una camarera en un hotel. En el camino perdió el cargo. La esperanza es que aún quedan periodistas, como los que rodaron este Inside Job.

Vamurta en Cyberdark

2011-08-26T14:55:00.001+02:00

Falta un mes para que salga la edición en papel de Antigua Vamurta. 26 de septiembre de 2011. Aparte de las librerías que ya mencionaré, el libro se puede comprar cómodamente desde casa, haciendo aquello del clic-click, gracias al site Cyberdark, que también comercializa la novela. Está en fase de preventa y también se puede solicitar en avance, dejando el correo electrónico y sin compromiso. Hay un descuento sobre los 17,95 euros, el precio del libro, y los gastos de envío son de 5 euros. Si las compras superan los 75 euros, los gastos de envío son gratis.

Os dejo el enlace: http://tienda.cyberdark.net/antigua-vamurta-n48603.html

Ah, y ahí está el botoncito de Facebook “Me Gusta”, por si tenéis perfil, el mío es simplemente Igor Kutuzov.

Recordar que el libro ya puede comprarse en formato electrónico en FiccionBooks, la página de la editorial Ajec para comercializar ebooks de fantasía y ciencia ficción.

Aquí está el enlace (http://www.ficcionbooks.com/index.php?main_page=index) y también sobre la imagen de la portada a la izquierda del blog. Donde, por cierto, Vamurta es el libro más vendido, de los de pago. Algo empieza a rodar, como una piedra cuesta abajo.

Para acceder Pincha aquí

Los grandes referentes

2011-08-25T09:26:00.001+02:00

Paso los días de agosto en el fondo de una piscina. Cuento hasta un millón, a ver si al volver a la superficie, todo el mundo se ha ido. Volviendo a leer periódicos. Poco los leo. Soy incapaz de recordar alguna de las noticias de la edición de ese mismo diario de hace siete años, por ejemplo. Nada recuerdo. En cambio sí recuerdo haber leído, hará veintidós años, aquella novela de Orwell, 1984. Además, en las novelas se usan las mentiras para decirnos la verdad y en los periódicos se usa la verdad para decirnos mentiras. Cosa que siempre molesta, como esa gente que se esfuerza en convencerte sobre lo muy intensas y divertidas que son sus vacaciones, cuando ya sabes que, sobretodo, han dado vueltas en círculo, aburridos como la pantera de Rilke

«Abro la puerta, salto al espacio», dijo el otro día mi hija, así, de repente y sin anestesia. No. No es así. Abro el periódico, me hundo en la ciénaga. Miro los grandes referentes del país. En orden de importancia son estos: futbolistas y entrenadores (1), modelos y famosas/os (2), cocineros y vendedores de hígados, el suyo y el de los demás. Luego dicen no sé qué de crisis. Me hundo en el fondo de la piscina. No soy buen orador. Cuento hasta un millón.

Pato encerrado, by Irina Kutuzov

Viejo héroe, hombre moderno. Serlan.

2011-08-24T15:13:00.002+02:00

Narrativas épicas

El Heredero, by Igor

No sé si sería correcto decir que Serlan de Enroc, hijo de Ermesenda y heredero del condado de Vamurta, es el protagonista de este libro de aventuras en un tiempo remoto. Como decía Pilar Alberdi, en Antigua Vamurta las protagonistas femeninas tienen un peso específico. Sí estoy seguro que Serlan y su destino constituyen el gran hilo conductor de la narración.

Un viejo héroe, zarandeado, incordiado por los dioses. Un hombre moderno en su desazón, en esa sensación que lo acompaña: cualquier esfuerzo es vano, por tanto, ¿por qué luchar?

En cuanto a héroe de viejo cuño, el heredero reúne algunas características del hombre épico, se trata de un poderoso al servicio de una causa, de un grupo. De su sociedad, en este caso de hombres grises, aunque no se sienta elegido por los cielos. Por el contrario, no siempre reacciona con entereza ante las adversidades, y en esto vuelve a ser demasiado humano para ser un héroe. Y además, no es un monolito de piedra, al modo de la Chanson de Roland. Los largos viajes no sólo lo hacen a uno más viejo y malhumorado.

Serlan, by Igor

Otro Relato, E la nave va

2011-08-19T15:03:00.001+02:00

¿Cómo llamar a este cuento o relato, La vida es así, La vida es bella, Barcelona es bella?

Me subo al autobús, en esta tarde calurosa de agosto. Al alzar la cabeza, me doy cuenta de que estoy en el sitio equivocado. Va a tope y sólo hay mujeres. De hecho, mi esposa y mi hija son las únicas menores de 67 años. Ellas se sientan en el último de a 2 libre y yo me conformo con ir al final, no de la noche, sino del bus. Las miro, morenas y hermosas y olvido todas las tempestades. Hay un asiento libre a mi lado, el último. Pecado. En la siguiente parada se sube la tía de Obélix, que se lanza a la carrera por la recta del pasillo como si al final hubiera un pastel de frambuesa, bamboleante y socio-perfumada se sienta a mi lado, y claro, lo primero que hace es meterme el codo en las costillas. Pienso en Dios, que es misericordioso. El bus arranca con parsimonia, no es el de Larry Ploters, desde luego, ni tan siquiera sirven té. Luego, la señora quiere comunicarse. No conmigo, sino con algún ente que nos sigue, el fantasma de Canterville montado en un vespino u otro autobús donde deben viajar otros ejemplares de su misma especie. «En la Diagonal», dice, «este autobús gira en la Diagonal». Será que su voz traspasa la materia como si ésta fuera un gouyer repleto de agujeros negros, y traza un signo en el aire. Bajan dos octogenarias y sube una pareja de edad. El rostro del hombre parece las nalgas de un guiri tras dormirse al sol de la Barceloneta.
Van irremediablemente borrachos. Solo sentarse, él abraza al pequeño gorrión y le canta una canción: «¿Por qué te maquillas tanto si eres un encanto?, tra-la-la-la, No te maquilles taaantoooo». Y recuerdo un tiempo pasado cuando algunos hombres silbaban y tatareaban melodías en la calle. Ahora no, los jóvenes se encierras en Prision-Spotify. Vuelve a girarse, Ella La Araña, y aplasta su bolso relleno de materia oscura en mi estómago. Se gira, y repite «En la Diagonal, que gira en la Diagonal». Miro por la ventana, busco consuelo en los transeúntes. Intento pensar en otras cosas. La mujer insiste. Mi hija tiene otitis. Tantas volteretas y verticales dentro del mar, caramba. De imitarla, tengo la oreja derecha taponada como una salida de metro. Hay que jugar con los niños, se nos dice. No, hay que darles de comer la mitad, así se están quietos. Miro a mi esposa como un perro que tiene el rabo aplastado en una ventana cerrada, pidiendo auxilio. Ella se ríe, magnífica, y mira por la ventana. Bajamos piano-piano por Passeig de Sant Joan. La tarde arde. Los muchos que no nos hemos ido vamos a alguna parte, lentamente. «Que gira en la Diagonal». No me atrevo a mirar atrás, a las otras. Noto sus caderas bovinas frotándose contra las mías. Veo una gran congregación de gentes al final del paseo, la mare del Tano, pienso, grandes banderas inglesas junto a otras con los colores del papado, pero sin suizos, alabardas y alardeos. El Bus Force One se para en el semáforo y miro con atención. Todo un gran grupo de jóvenes cantan y tocan con guitarras y flautas, danzando en círculo, alegres, las mochilas en medio no sea que un rumano se las lleve. Pienso que en los ochenta robaba los yonquis y que ahora el perfil es bien distinto y se llama miseria. Otra señora pregunta en voz alta: «¿Por qué llevan banderas inglesas?». Siempre me ha sorprendido que la gente vaya a ver al Papa con las banderas nacionales. ¿No es el Papado una institución universal? ¿Libre de ataduras fronterizas? ¿Espiritual? No hay nada tan terrenal como una bandera o un salchichón con pimienta, Globaliza-Globaliza, que podría cantar el Chiquili4. Los jóvenes británicos danzan. Casi no hay pecosos y pecosas entre ellos. Son minoría. Más bien parece una fiesta de la Commonwealth, chinos, paquistaníes, africanos, hijos de gurkas sin pensión… Una de las chicas blancas como la nieve de Hedi viste minifalda y muestra la redondez de sus grandes senos bajo un escote muy veraniego. Me pregunto si éstas son maneras, en una fiesta con espíritu. Y me pregunto qué pensaría mi amigo Benedicto, alias “Ratz”, y aún más, que diría el santo corre-corre, Juan Pablo II, tan peregrino en su vuelo que jamás vio la otra tierra. Siete u ocho grandes Union Jack ondean en mi barrio, que es como mi patio, y bien parecen más apropiadas para seguir a los chicos futboleros de Capello, ese que acuñó la mejor definición de Cristiano Ronaldo, «sabe inglés», mientras la de la blusa años 40 vuelve a preguntar «¿Por qué llevan banderas inglesas?». Mi vecina, la tía de Obélix, halla brecha, y con voz de soprano carajillera grita: «¡Es por el Papa! ¡El Papa!», y mi hija levanta la cabeza, tres filas adelante, y me mira a mí. Hay muchos papas, papos, pupas, púas y sacapuntas, también, y hasta pipos y pipas. «Van a Madrid, pero primero paran aquí». Un razonamiento que debería figurar en la Crítica a la Razón Pura, desde luego, pero la señora no pierde el tiempo, y aprovecha para girarse, meterme el bolso en las narices (¿Qué lleva ahí dentro, en el nombre del Altísimo, ha vaciado un Mercadona o qué?), y con la mano torcida trazar una diagonal en el aire como si fuera la prima de FuManChú. Ostia de dios, los de atrás deben ser austrolopitecus afarensis, como mínimo, no se dan por enterados. Por primera vez desde que hice la primera comunión, y aprovechando que estaba al lado del altar y tenía un micro a mano y pedí «que no aprieten el botón rojo» (eran los tiempos de la guerra fría, hay que entenderlo, jugaba Romay y Solozábal, y esos), junto mis palmas y rezo hacia el cielo, por la ventana. «Oh, Dios», me oigo exclamar, entre sollozos, «soy tu hijo pródigo. Provoca un frenazo y despégala del asiento. Que vuele alto, como un Scud, como la tibia de Kubrick en 2001». La señora me ve, pero ni caso, está claro que no existo. Se revuelve y exclama, «este autobús» y señala con su dedo gordo hacia abajo, «gira en la Diagonal, en la Diagonal», y traza un sinfín de líneas cruzadas con la mano, como si quisiera cortar cientos, miles de ostias sagradas. El otro hombre, en este largo travelling, besuquea a la ardilla roja, y le canta, «no te maquilles tanto, que eres un encanto», «¿por qué llevan banderas inglesas?», se repite la pregunta, enigmática, hasta que la de al lado, que se ha despertado, le responde: «porque son ingleses». Bravo, bravo, bravísimo. Oigo el rugir del motor del autobús como quien oye los cantos de los ángeles en el cielo, aunque Rilke no estuviera de acuerdo, y a mi niña, no la de Rajoy, le duela la oreja y empiece a creer que eso de los ángeles es otro de mis cuentos antes de dormir. Los veranos, como los autobuses y las bicicletas, vienen y van. E la nave va. Y como dijo Fernando VII, antes de cepillarse las Cortes de Cádiz, «Marchemos francamente, y yo el primero, por la senda constitucional ». E la nave va, hacia algún lugar que olvidaremos, y yo el primero, en el camino hacia el cielo, que no estoy nada seguro de que tenga escaleras. Allí nos vemos.

La Selva Esmeralda

2011-08-17T15:58:00.000+02:00

John Boorman firmó una de sus mejores películas con esta La Selva Esmeralda (The Emerald Forest, 1985), un film de aventuras y mucho más. El cineasta británico retrató una epopeya tan entretenida como profunda, por su mensaje a la vez humanista y ecologista. ¿Qué es el hombre?, y, ¿qué hace el hombre con su entorno?

Se habla de clásico de defensa de la vida indígena y de crítica a la desforestación del Amazonas, que 26 años después sigue vigente. Por encima de todo, La Selva Esmeralda es una obra cinematográfica amena, bella, entretenida y épica. Ahí está su final trepidante.

El argumento es simple. ¿Para qué, a veces, guiones tan enrevesados? El ingeniero encargado de construir una gran presa en el Amazonas pierde a su hijo en la selva y lo busca durante 10 años. Ha sido secuestrado por la enigmática tribu de los invisibles. El chico, el buen salvaje, mientras tanto vive feliz y asimilado en la selva. Es un guerrero más en su tribu, donde se ha casado y ha encontrado el equilibrio del hombre y la naturaleza. ¿Para qué volver, para pagar facturas? Yo, desde luego, no saldría de la espesa fronda para nada, y lanzaría mi telefonino en alguna catarata, ¡qué se lleve la civilización y sus condenas bien lejos! Para los indios de la película, somos los termitas. Si la veis, inevitablemente pensaréis en Avatar (James Cameron), que se inspiró, en parte, en la obra de Boorman.

No sólo por la belleza del paisaje vale la pena ver la película. Se retrata las costumbres de una tribu mágica que quizás jamás existió, pero sí hay referencias antropológicas y míticas. Así, en la ceremonia del paso a la edad adulta, el chamán provoca un viaje místico en el joven a través de un potente alucinógeno. Es el mito de la transformación, tan presente en muchas religiones y mitologías, como la nórdica. Cada persona tiene un animal y unas habilidades que lo representan. ¿Les suena esto a los amantes de las novelas fantásticas? Sí, al igual que los magos (muy nórdicos, también) de Terramar, los guerreros invisibles pueden transformarse, aunque solo en viajes místicos.

Vi la película hará demasiado. Su recuerdo es fresco, en lugar de arenoso y manchado como la mayoría de obras que he leído o visionado. Eso sí, no es una obra redonda, y tiene esas tonterías de “basado en hechos reales”, y el protagonista es el hijo del director, (¡vaya cásting!), aunque haga un trabajo soberbio. Y por cierto, nunca supe más de él.

Recordar que en la filmografía de Boorman está la bienhallada Excálibur, de la que hablé, también hace un rato. Los links están en la pestaña de "Libros y Cine".

Abstenerse: si crees que “Amazonas” es un after junto a una gasolinera del Baix Llobregat.

Recomendable: vaya, hombre, ¿tienes algún plan mejor esta noche que no sea ver una de las grandes películas de Boorman? Si la respuesta es afirmativa, considérate un tipo con suerte o un condenado a las galeras del Barça-Madrid.

Puntuación: 7,33 (con su permiso, madame...)

Dioses y Hombres Rojos (II)

2011-08-14T18:54:00.002+02:00

Tamboras, hijo de Zintala y hermano de Osapa, nació del vientre de la primera mujer, Osana, dejada sobre la playa por una ola. Tamboras, no siendo todavía hombre, arrancó la pierna izquierda de su padre, pues este quería arrojar a la boca del volcán Ondiarriatzala a su lobezno, que había sido recogido en la primera incursión del dios en los profundos bosques, hermosos y oscuros. Con la tibia de su padre, fabricó una espada de hueso capaz de perforar las almas de roca, que guardaban con celo el fuego de un relámpago. Tras esa hazaña, recorrió valles y llanuras, acompañado por aquel lobo que poseía el don de la invisibilidad, al ser capaz de transformarse en un enjambre de abejas. Y en su odisea, cortó montañas creando los valles primigenios y sembró el mundo, poblándolo de distintos seres que a su vez se multiplicaron hasta cambiar la tierra, los mares y el firmamento.

La escritura de los hombres rojos está compuesta por palabras y sílabas mágicas otorgadas por Tamboras. Símbolos usados más para encantamientos de enamoramientos, maldiciones o buena suerte que para dejar testimonio de los acontecimientos que labran los surcos que definen a un pueblo. Los cabezas de los grandes clanes, como los Álfatas, los Bálkidas o los Phaletons, guardan el privilegio de las invocaciones de sangre. Antes de iniciar una guerra o una gran migración gravan con la escarpa de lluvia las palabras del rezo sobre un monolito de piedra negra. Para que el ruego llegue a Tamboras se realizan sacrificios humanos. La sangre de los esclavos corre sobre los canales de las palabras, colmándolos de manera que son oídas por el dios, al ser cinceladas en rojo.

Una remota leyenda, que cambia según que clan la cuenta, habla de cómo Tamboras logró obtener el don de las primeras palabras, pues antes nada se oía excepto el susurro del viento. Esa historia perdura, aunque ya nadie está seguro de qué fue lo que ocurrió en realidad, ni cómo el dios robó el don a uno de los guardianes del Alma Blanca.

Ir a "Dioses y Hombres Rojos I"

Arde Inglaterra

2011-08-10T18:00:00.002+02:00

Los disturbios que viven este agosto Londres y el sur de Inglaterra, increíbles en su fuerza, son una señal de los errores de nuestro sistema. Es muy pronto para saber si son una circunstancia o van a convertirse en el germen de un conflicto más largo. Las imágenes en televisión son de un dramatismo inusitado. Y debo confesar que me dejan perplejo en su violencia. Violencia de todos contra todos.

Está claro que hay un ingrediente indispensable: los modernos sans-culottes, personas que se suman a la masa para depravar. Pero ni mucho menos se trata de un problema de cuatro gamberros, que rompen escaparates y roban a comerciantes que no tienen la culpa de casi nada. Oigo las inusualmente drásticas declaraciones del premier británico, David Cameron, y pienso que o bien no ha entendido nada o bien lo entiende demasiado bien.

Ver la impotencia de la policía inglesa, ver grupos de autodefensa de barrio (“los patriotas”) gritando que van a linchar al que venga a robarles, ver bellos edificios ardiendo, saber que dos jefes de Scotland Yard han sido depuestos por corrupción en un año (“poderoso caballero es don dinero”), ver emigrantes corriendo por las calles, huyendo, me pone los pelos de punta. ¿Qué ocurre?

De todo lo que he leído hasta ahora me quedo con tres testimonios recogidos por el corresponsal de La Vanguardia en Londres. El brillante periodista Rafael Ramos:

«Por término medio la policía me da el alto tres veces al día sin motivo alguno, me pide los papeles, me hace un par de preguntas y me deja marchar tras comprobar que no soy ningún delincuente –se lamenta Patrick Radebe, el propietario negro de una imprenta de Peckham*–. Y eso que voy bien vestido, con traje y corbata, no luzco collares de oro en el cuello ni pendientes de diamantes en las orejas como los mafiosos locales o los capos de la droga. ¡Imagínese lo que ocurre con los chavales que llevan un chándal, zapatillas de deporte caras y el rostro cubierto con una capucha"».

«La cuestión es el reparto del pastel –dice Sylvia Major, una periodista de radio local–. Las clases trabajadoras de Peckham saben que nunca se van a hacer ricas a no ser que les toque la lotería»

El periodista concluye:

«Los pobres y las clases medias de Peckham, como de tantas otras zonas deprimidas del Reino Unido, se dan cuenta de que, sin haber hecho nada malo y con los pretextos del terrorismo y la crisis, los poderes fácticos han emprendido una campaña para restringir por un lado sus libertades y, por otro, un pedazo del pastel que ya era de por sí raquítico.
"Estamos viviendo –señala el profesor de economía Eric McComarck– un tira y afloja para ver con cuánto es capaz de conformarse la gente, hasta qué punto acepta una reducción de su nivel de vida para que las élites puedan mantener el suyo. Con el sector de la construcción hundido, y realizadas ya la mayoría de privatizaciones, fusiones y adquisiciones posibles, la única manera de que los poderosos sigan ganando dinero como hasta ahora es reduciendo los salarios y beneficios de los trabajadores. La rebelión ha empezado».

Pienso en los disturbios de Los Ángeles o el caos armado que siguió al desastre del desbordamiento del Misisipi, causado por el Huracán Katrina. Cuando bandas armadas espontáneas tomaron la ciudad semihundida. Unos disturbios del pasado que no nos contaron, claro. Si una implosión semejante ocurre en los USA, donde el ciudadano puede ir armado, las consecuencias pueden ser catastróficas.

También he recordado aquella epístola que escribí sobre la Batalla de Inglaterra. Durante la Segunda Guerra Mundial los jóvenes británicos corrían a alistarse y a morir en defensa de la Gran Bretaña. Creían en su país, seguramente. Ahora Inglaterra, como tantos otros hogares, está gobernada por grandes e insaciables corporaciones, aliados con la casta de los políticos, los nuevos sacerdotes del antiguo Egipto. Murdoch, mediante. Qué triste certificar todo esto.

* Lamento la interrupción de los Dioses Rojos de Vamurta. El domingo ya subo el segundo y último fragmento. La realidad es muy tozuda y los dioses pueden esperar.

* http://www.lavanguardia.com/internacional/20110810/54198299689/historia-de-una-decadencia.html

* Peckham es un antiguo barrio aristocrático de Londres.

Dioses y Hombres Rojos (I)

2011-08-09T16:47:00.001+02:00

Los clanes de los hombres rojos entendieron que debían postrarse ante la naturaleza. Cuando la tierra no tenía horizontes, vagaron disgregados sobres sus distintos colores. El verde noche y el verde resplandeciente del norte. El ocre mediodía y la pausa del olivo en el sur. Fue durante estos largos días cuando hallaron a los distintos dioses que crearon y gobiernan el mundo.

Entre ellos es Zintala el más poderoso, pues emergió de entre las aguas del Alma Blanca y al hacerlo el lago se desbordó, transformando la piel del mundo, haciéndola fértil, ya que hasta aquel momento había sido roca y fuego. Las aguas corrieron por canales de lava que más tarde fueron ríos, se estancaron en las planicies hasta evaporarse y formar nubes que tiznaron un cielo antes vacío, se deslizaron hasta alcanzar grandes depresiones que se hundían hasta tocar los principios, creando los primeros mares.

Pero no es Zintala el dios más querido, aunque se invoque a su poder en cada nuevo cambio de estación. Él requiere de sacrificios y su temperamento es cambiante como el brillo de un cristal. Ha espoleado a valientes guerreros para, luego, abandonarlos en el siguiente combate, destronándolos en su sitial de honor.

Osapa, la diosa de la fertilidad y las buenas cosechas, que muchas veces se muestra cerca de los manantiales, es más querida. Hija de Zintala, nació tras aparearse el dios con una cierva azul, la guardiana de los bosques, a los que prohibía el paso a cualquier ser vivo. Todas las mujeres rojas, antes de su noche nupcial, le ofrecen un pequeño cáliz con gotas de su propia sangre como ofrenda.

La mayoría de dioses rojos son pequeñas divinidades cuyo poder se limita a un único elemento: el viento, los metales, la lluvia, el relámpago, los pájaros, la caza... Y aunque frecuentemente los hombres de los clanes identifican un milano o un jabalí con las encarnaciones en la tierra de sus dioses, que viven bajo las cavernas del Alma Blanca, y lloran por sus favores, el ser superior más querido e invocado entre las tribus es Tamboras, el dios de la guerra, el fuego y también de la suerte y las palabras.

Tamboras, el único capaz de aparecer ante los hombres con la forma de otro hombre. Se dice de él que toma la apariencia de los ermitaños que han renunciado a su grupo y acuden a las profundidades de la fronda en busca de sosiego, señales, razones. Tamboras, el único capaz de mirar al temeroso y alzar su espada, encolerizando el hierro. Cuando un hombre o mujer roja se enfrentan, más tarde o temprano, a un abismo, su llamada se dirige a él. Las palabras más sentidas tienen eco en su receptáculo, el de la misericordia.

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Los nuevos Tudor

2011-08-07T23:01:00.001+02:00

La carne. La carne era nobleza. La plebe comía otras cosas: cereales y legumbres. Mi abuelo, cuando era muy joven, recordaba que en el pueblo a orillas del Mediterráneo donde pasaba sus vacaciones, los pescadores les decían a sus hijos: «hoy volvemos a comer langosta. Somos pobres». El pollo se reservaba para las grandes fiestas, los del PRYCA todavía no habían llegado, casi tan translúcidos como el papel Albal. Enrique VIII, por seguir una dieta casi exclusivamente carnívora, desarrolló la enfermedad de la gota.
Hoy es distinto. Los nuevos Tudor comen fruta y verduras con sabor y color. Y carne, no mucha y de calidad. Esto es, ecológica. Casi el 20% de la población europea apenas prueba las frutas y hortalizas, comen espaguetis, arroz, carne hormonada y barata y toda esa larga lista de basura que llamamos bollería industrial. El otro día compré judía tierna a casi 8 €/Kg. Tres tomates a 6,35 €/kg. Cuando le pregunté a la verdulera qué dónde estaban los diamantes, sonrió y dijo “el siguiente”. En verano la cosa se relaja, es cierto. ¿Quién puede permitirse comer bien con sueldos entorno a los 1.000 € /mes? Justo cuando hay más formación nutricional, pero parece que comemos. Otra muestra de polarización social, la comida. Yo, que fui un niño glotón, recuerdo a mi abuela, que pasó una guerra civil, decirme: «¡Pero qué sano estás!». Hoy, la gordura es símbolo de clase baja. Hay un tema cultural. También de pereza. Pero lo cierto es que llenarse la panza con fritos y pastas industriales sale al mismo precio que uno solo de los tomates que compré. Suerte de las legumbres. Lo ecológico será en el futuro status. ¿En el futuro?

Louis Ferdinand Celine, el hombre.

2011-08-04T16:36:00.001+02:00

Hablar de uno de los mejores novelistas de todos los tiempos y hablar de infamia, es un doloroso ejercicio de realismo. Y más si amas a Louis Ferdinand Céline. Escribió hasta la náusea a favor del fascismo, en contra de los judíos, los extranjeros y en contra de casi todo. Fue una figura destacada entre los colaboracionistas durante la ocupación alemana de Francia, y de paso, también escribió algunas de las mejores páginas de la historia de la literatura en Viaje al Fin de la Noche, y, sobre todo, en Muerte a Crédito.

El recuerdo de Louis Destouches —Louis Ferdinand Céline— resume toda la grandeza y la miseria del ser humano. A la vez, es el testimonio de una época trágica y convulsa que el tiempo se tragó. Henry Miller o Vargas Llosa se declaran admiradores de los libros de Céline. El hombre es hombre y la obra es obra.

Un oficial de la Wermatch, Ernst Jünger, un aliado, pues, lo describe en sus Diarios.

Una tarde de diciembre de 1941, en París.*

«Tarde en el Instituto Alemán, en la calle de Saint-Dominique. Allí está, entre otras personas (…) alto, huesudo, robusto, un poco cargado, pero vive en la discusión o más bien en el monólogo. En él hay la mirada de los maníacos, girada hacia dentro, que brilla como en el fondo de un agujero. Para estas miradas no existe nada ni a la derecha ni a la izquierda; tienes la sensación que el hombre va lanzado hacia un objetivo desconocido. “Siempre tengo la muerte a mi lado” —y cuando dice esto parece que señale con un dedo, al lado de su butaca, un perrito que tuviera tumbado.

»Se declara sorprendido, estupefacto, que nosotros, soldados, no fusilemos, no colguemos, no exterminemos los judíos —está estupefacto porque alguien que tenga una bayoneta no haga un uso ilimitado. “Si los bolcheviques estuvieran en París, ya lo veríais qué pan se daba; os enseñarían cómo se depura la población, barrio por barrio, casa por casa. Si yo llevara bayoneta, sabría qué hacer con ella.

»He aprendido alguna cosa de oírlo hablar de esta manera durante dos horas, porque expresaba con toda evidencia la monstruosa fuerza del nihilismo. Este tipo de hombres sólo oyen una canción, pero singularmente insistente. Son como las máquinas de hierro, que continúan su camino hasta que no las rompen.

»La alegría de este tipo de gente, hoy en día, no deriva del hecho que tengan una idea. De ideas ya tenemos muchas; aquello que desean fervientemente es ocupar fortificaciones desde donde puedan abrir fuego sobre las grandes masas de hombres, y propagar el terror. Cuando lo logran suspenden todo trabajo cerebral, con independencia de cuáles hayan sido sus teorías en el transcurso de su ascensión. Entonces se libran al placer de matar; y era esto, este instinto de la mantanza en masa, lo que los impulsaba desde sus inicios, de una manera tenebrosa y confusa.»

Una fantástica descripción hecha por un militar con dotes literarios en una fiesta, imagino, en que muchos invitados podrían haberse considerado asesinos. Como aquella frase de Apocalipsis Now, donde Sheen decía que acusaban a Brando de asesino. Como poner multas de velocidad durante las carreras de Indianápolis o algo así. Claro, es un tema de actualidad. Sube la extrema derecha en toda Europa y en Noruega ha ocurrido una desgracia terrible. A Céline lo estuvieron a punto de colgar los franceses, tras la guerra. Huyó y se le perdonaron los pecados. No en vano es uno de los mejores escritores de siempre, aunque su literatura sea dura.

En un futuro, volveré a hablar de Céline, de dos de sus mejores libros.

He tenido la suerte de leerlo en castellano, Viaje al Fin de la Noche, y en catalán, Mort a Crèdit, gracias a una fabulosísima traducción de Joan Casas, que no sé quién es, ni he encontrado rastro alguno de él o su obra. El problema de muchas traducciones al catalán es que el traductor pretende lucirse, ser más normativo que el Papa. Joan Casas no, se limita a estar a la altura de la obra, brillantemente. Y eso que, dicen, Céline utilizaba toneladas y toneladas de jerga, además de ser un gran poeta en prosa.

*Mort a Crèdit. Edicions 62. “Presentació” JOAN CASAS//Septiembre de 1987.