Prosa poética, prosa mojada (2)

Segunda parte del poema "Prosa Mojada", ésta, menos poética.

Verdi abajo veo tres chicos bajo un mismo paraguas, ríen acurrucados en un banco, a punto de ser digeridos lentamente, sin estridencias. ¿O ahora no es así? ¿Realmente escogemos? Los jóvenes se distraen.

Más que sus padres, la generación espartana, que de tanto mirar el bolsillo para darnos derecho a decidir, ojos que no ven, olvidaron los polvorientos celadores de las Águilas. Aquellos, victoriosos tras la transición sin sangre ni gloria, siguen sin abrir la puerta de casa. Ahora y entonces, muy bien atado.

Llueve sobre Joanic. No va a nevar.

Son muchos los que se esconden en los portales y pocos los que miran hacia el cielo veteado por el metal. Zinc endurecido. No nevará y las sirenas silbarán.

Sobre un vidrio opaco tropiezo con un abrigo negro coronado por una mancha blancuzca. Soy yo. Extrañado, le pregunto, «tú que tanto te quejas y amargo aúllas al viento, ¿qué has hecho? ¿Y los que son como tú?».

Encerrados en el gran estómago del Yo, levantando carpas de opulencia en el circo de estos días, jóvenes, atiborrados de opio, tele y champán, jurando que la ética es audiencia… Complacidos, Anestesiados.

Los míos, quizás la única luz sean un puñado de ONG’s, que ya venían de antes. ¿Hay más? Antes, algunos de mis tíos era hippies, sí, esos que impregnaron el aire con flores y removieron los usos y las ondas. Soñaban, abrieron la puerta al corra quien pueda. Exactamente eso, quien pueda, y ya lo dijo Cela.

Tuvo mérito aún y así, cuando miras las fotos de los abuelos, tan rígidos como Tutankamons delante del pajarito de la Leica. Unos querían un mundo mejor y creo que algunos todavía lo desean.

Hoy mandan ellos y los otros, venden el humo mundo feliz, etiquetan el aire, llenan redes de pesca con cebos de bajo interés y la ilusión pervive en ellos, transmutada en sucesivos slogans de marketing. Los tíos, mis tíos hippies y los de atrás, estilistas de un mundo que observan tras un oscuro muro cortina.

¿Qué llega detrás? No veo a nadie, o están emboscados entre las hojas.

Prosa poética, prosa mojada (2)