Prosa Poética, Prosa Mojada (1)

Un poesía vital, un canto al estar vivo.

Es al final del pasadizo cuando el estrecho paisaje húmedo del callejón, aire
hedor de mercado, se corta abriendo la plaza y su cúpula,
de donde se descuelgan pesados cortinajes
descargando el polvo de lluvia que nos iguala.
Pequeños paseantes bajo la nervadura barroca de este cielo de febrero,
manchados por el mismo color piedra.
Cae granito, ando mi tiempo por estas mil vías encajonadas de Gràcia
donde las fachadas aún son recortes de dos palmos con geranio,
igual que aquella Barcelona que me sobrevive, blanca, negra y gris,
salpicando mi memoria.
Entonces, allí, el éxito se resumía en poder comprar el roscón
de aquellos domingos de abrigos largos, de periódicos de papel áspero y rugoso
de un tiempo de revuelta para unos, tiempo de atar y sacos medio vacíos para muchos.
Años de escaparates áridos y mercerías, sin santos sepulcros de una vida maniatada,
cuando los sastres, amigos de tizas y amateurs de vudú, también,
ensanchaban más y más bajos, cuellos y solapas.


Tocado por el silencio de la lluvia, esa voz que me sosiega.
Cenizas de los días sin tiempo.
Vibra el aire, los cabellos mojados, resbalan gotas de agua por la piel arrugada
de los párpados. Los pies, el abrigo empapado, el alma extasiada,
flota la idea que soy, ser entre los hombres, paseando, aquí,
buscando una calle lejos de este amanecer sin banderas,
buscando ya no las verdades o los sueños sangrantes de los abuelos,
sino una arquitectura, alguna idea enterrada entre tanta ruina, tanto polvo,
que se eleva y flota, denso, haciendo que esta música invisible
que nos embruja, parezca un don, y es una lazo de acero.
Quisiera que hoy nevara, que volviera la ciudad muda, desértica, suspendida
en la paz de un Cristo humilde en su cruz. Desierto absoluto.
                       
                                             (Primera Parte)


Prosa Poética.