Poemas en duda

Este Niño Saharaui es otra poesía del libro Canciones de Hierro (2015), disponible en Google Play y los distintos Amazon, donde también está en formato libro de papel. La verdad es que el poema me gusta sin ser de los preferidos. Y también es verdad que queda un tanto descolgado del espíritu del libro. Lo publico en blog ahora porque tiene algo de espíritu navideño aunque en el poema haga un calor terrible. El poema nace de la observación, de la experiencia.  Luego viene el proceso mental. Muchas veces se habla de la magia de la poesía. Yo creo que es un complejo trabajo mental en el que por gracia o desgracia no entiendo o no controlo todas las etapas. Ojalá existiera esa magia que explicaría aquello que a uno se le escapa. En la creación hay un eslabón perdido, de eso sí que estoy seguro.

Las redes sociales no nos hacen libres. Me temo que se trata exactamente de todo lo contrario. La gracia está en que las fronteras del corral quedan tan lejos que no las vemos. Quizá el problema radique en que nuestro “yo” nos engañan y nos hace creer que somos algo distinto, algo especial, cuando en realidad nos parecemos más de lo que nos gustaría. Y esto, la simulación de la diferencia, las redes sociales lo potencian. Hay algo que no se puede discutir: presente y futuro pasan por las redes sociales, que reconfiguran el mundo de los humanos en un acelerón sin precedentes, con sus aspectos positivos, por supuesto.

Bob Dylan no está, los del Nobel no le han podido comunicar aún la buena noticia. Quizá deberían preguntarle al viento dónde está Dylan. Los revuelos están bien, hacen que la gente (y yo) se interesen por algo. Le han dado a un músico el Nobel de Literatura. Llevo años pensándolo, ¿quién es el mejor músico de rock de la corta historia del rock? Para mí, Bob Dylan. Hay otros grandes, pero ninguno que coincida tanto con mi propia visión de lo humano como Bob Dylan, así que me gusta dos veces. Pero es un músico. En cualquier caso, la polémica está ahí, y como tal es una poderosa herramienta de promoción…, del propio premio Nobel de Literatura.

Sí estaba esta poesía, Hijos de Egipto , en la primera versión del libro  Canciones de Hierro . La saqué. Quería descargar el poemario de piezas que tuvieran dramatismo, en un libro que versa entre otras cosas, sobre nuestro convulso mundo hoy. Puede que fuera un error sacarlo, el poema aportaba algo distinto.  Hijos de Egipto tiene algo de poema alucinado. Exploro el mundo de los hombres en sociedad. El de ayer, hoy y el de mañana.

¡Ei! Que no hay gobierno en España, por eso me va así, que ando desgobernado. Creía que se crearía un frente estable de mano de la monarquía, que también anda algo dispituflautada, pero no. No , que dijo Pedro Sánchez del Plofoe, y tres veces no que dicen todos, con veneno en la piel. Escarbando, tunelando (no busques en la RAE) aquí y allá como un topo tan perdido como las primeras espadas de los partidos, he llegado a la conclusión que el fondo del problema está en anteponer los intereses personales a los colectivos, el yo frente al nosotros . Si Pedro dice sí , cae. Como Rajoy, si cede aquí o allá, se esfumará en la niebla de la historia, que es espesa y solo interesa a unos cuantos aunque allí atrás se proyectan, a veces con claridad, los caminos del futuro. El interés personal frente al interés de la colectividad, este mal tan de Occidente. A Messi le salen raíces negras en el tinte rubio, y eso es portada, como lo es el deglutir de cafés con leche (¡menudo portent...

Ahí fuera alguien ha encendido el horno y se lo ha dejado abierto. Obama ha pasado por España, un país de segunda en la jaula de grillos europea.  ¿A qué ha venido Barack Hussein Obama? ¿A hacerse fotos de dos minutos con los líderes? Pronto habrán tropas españolas en Libia y más en Irak, no a defender la sociedad, la gente, sino a velar por los intereses privados: no en vano Cepsa o Repsol ya explotan pozos en la vecina Argelia. El mundo de lo privado sobre lo público. La nueva revolución que lleva años en una marcha invisible. Luego la gente paga el precio de las intervenciones para defender los intereses de grandes compañías de las que nada sabemos. By Igor. Así me quedo tras un paseo a mediodía. Lamento decir que en cuanto a redes sociales estoy en fase pez incoloro bajo la arena. Y no sé la razón. Ya se me pasará.

Cuando pronunciaron mi nombre en voz alta sabía ya que era un liberto. Nos despedimos los substitutos de los titulares murmurando palabras corteses, dejándolos atados a la mesa electoral,  como se despiden a unos reclutas que irán a un lejano frente por el que, en verdad, nadie se quiere sacrificar.

Así, a lo loco y en general, diría que hubo un momento en que la poesía se separó del mundo y el mundo de la poesía. No sé cuándo fue. Dos líneas de bolígrafo discurriendo en paralelo sin cruzarse. Con los poemas de Ted Hughes, las líneas volvieron a coincidir. Una muestra de esto que afirmo son sus famosos poemas de animales , muy populares en el mundo anglosajón.  No me extraña, los poemas de animales de Ted Hughes son geniales. Aparecen El Halcón , El zorro pensante (o el zorro que piensa), los caballos entre brumas, el oso, la carpa terrorífica.  El poeta británico Ted Hughes es un veterano de este blog. Es, entre los contemporáneos, el poeta que más me gusta, el que más me llega, el que me asombra. Ted Hughes es un poeta del amor, un poeta del caos del mundo y es un poeta que habla sobre el hombre y sobre el cosmos. A diferencia de tantos. Traté su último libro, sus Cartas de Cumpleaños en 2010, aquí el enlace: http://epicavamurta.blogspot.com.es/2010/06/ted-hugh...

Resumiendo mucho, este dibujante, Héctor Heinz, realiza las ilustraciones que sueño y no soy capaz. Vi hace poco los dibujos que había realizado para el libro de relatos Malsons de gat y me quedé patitieso. Luego brinqué. ¡Qué pedazo dibujos, Dios! Más tarde recordé que en algún momento se había planteado el libro entre la narrativa y el cómic.  De aquella tentativa quedan estas ilustraciones de algunos de los cuentos y relatos que componen el libro. Si queréis seguir este dibujante, entre lo figurativo, el manga y lo fantástico, se puede bucear en estos links. Vale mucho la pena.

By Igor. Pródigo , segundo poema que publico en este blog del libro de Canciones de Hierro (2015). Este poema fue escrito pensando en todos los que se marcharon a otros países. Buscando trabajo, buscando un futuro.  Son unos versos que sé que gustan a Demián, este poeta que tuve la suerte de conocer hace unas semanas en la misma Galicia, bajo un cielo cambiante de azul a granito, hasta el siempre gris de aquella canción. Pródigo, un poema dramático en nuestros tiempos de emigración, refugiados y pérdidas y tristezas que no entienden de fronteras. Pródigo Los caminos que fueron transitados, los espejos que te mostraron y los propósitos, ese saco de códigos que daban sentido a tu mundo, a tu alma, los rincones de la barriada que son cristales en las marismas de la memoria, en la infancia de dicha sosegada. Todo lo que entraba y salía y volvía a entrar en tu joven vida se acumula, hoy, en un patio de chatarra y ruina. ¿Cómo? ¿Al amanecer y al sigu...

Este jueves, del año del Señor de 2016, día 28 de abril a las 19.00 H haremos la presentación del libro de relatos de ciencia-ficción y literatura fantástica en catalán Malsons de Gat (Editorial Hermenaute / Colección Medea). Las pesadillas del gato emergen.

Dejo una foto del trío calavera en las firmas de Sant Jordi 2016. Es verdad, uno trabajando, dos mirando. Ya está bien. Por cierto, el próximo 28 de abril a las 20.00 h presentación de Malsons de Gat en Gigamesh (c/Bailén nº 9 – BCN). En breve lo cuento en versión extendida. De Izquierda a derecha: Sergi G. Oset, Patrícia Muñiz y Lluís Viñas Marcus (Igor Kutuzov).

Perdón. No me entero de nada. La firma de esta mañana era en Chronos, efectivamente, pero en Passeig de Sant Joan nº 1. Yo, he ido a Roger de Flor, a la tienda, tan campante. Vi que algo no cuadraba, claro.... En fin, al final, al no ver a nadie, he llamado. Me lo han explicado y he bajado hasta Arc del Triomf. Mañana deliciosa, por cierto. Y hemos firmado un montón de libros allí, en Passeig de St. Joan. Lo siento mucho por si alguien ha ido a Roger de Flor. Esta tarde sí, comprobado. No me voy a equivocar de dirección. Firmas en la librería Gigamesh de 19 a 20 h y un poco más. Sorprendido, la verdad, por el éxito de esta mañana. Ha sido un muy buen momento. He tocado el libro de Malsons de gat . Es una muy buena edición.

Hoy, lluvioso día de Sant Jordi de 2016 según las previsiones, firmo libros en la librería de literatura fantástica Chronos, calle Roger de Flor 237 (de 11 h a 12 h) y en la gigantesca librería Gigamesh, en calle Bailén nº 8 (de 19 h a 20 h). Ojalá os paséis y conozca a alguien en carne y hueso. En cualquier caso, por si mi mera presencia no les motiva suficientemente a acudir a la librería, comentar que en el mismo stand estará Lionel Messi firmando su libro “Evasión de Impuestos en 3 fáciles pasos”, Cristiano Ronaldo firmando su libro “Mi espejo y yo y yo mismo” y Belén Estaban, autora del libro más vendido en España en los últimos meses, con su archiconocido libro “Sé hortera y no mires con quién”. En fin, será toda una fiesta. En cualquier caso, el libro de relatos Malsons de gat ha llegado justo a tiempo a las librerías y ya está lanzado. Y no, no me engaño. Sé que no podremos superar en lecturas al libro más leído en toda España, año tras año, que no es otro que el Man...

Con Malsons de gats llega una novedad para Sant Jordi. Es un libro de relatos en catalán escritos por Sergi G. Oset, Patrícia Muñiz e Igor Kutuzov (un servidor), a través del cual nos adentramos en el lado oscuro de la materia, mediante la ciencia ficción, las distopías, la fantasía y el ciberpunk. Esto es, literatura fantástica mezclada con nitroglicerina y unos buenos gramos de dejarse ir lejos, lejos, lejos. Y dicho sea de paso, este es un libro que dará respuesta a aquellos que estén cansados, hartos y aburridos de las historias de siempre. El libro es potente y entretenido.   Malsons de Gat, la portada.

En las próximas semanas voy a publicar dos libros de relatos a la vez. Una cosa muy rara. Son dos libros distintos y en lenguas distintas. Comparten un cierto espíritu punk. Es así, no voy a engañar a nadie. Uno de los libros lo edito por mi cuenta y riesgo en español y el otro, con editorial, y en catalán. Para no estresarme mucho, retrasaré un poco el autoeditado en castellano y daré prioridad al libro de relatos escrito con dos autores más y que va a publicarse ya. De hecho, el libro está en imprenta. Lo comento en breve. Y tengo el tercer libro de poemas muy avanzado. Eso sí, más allá de eso, no dispongo de ninguna otra bala en la recámara. ¿Cuánto más podría escribir de disponer de mayores energías para las letras? Llegados a este punto estoy pensando en pedir una subvención. ¿Al Gobierno de España o al de Catalunya? O siendo un poco más realista podría pedir dicha subvención al señor Google. En fin, como diría el mismísimo Francisco de Aldana, tras tanto acá y allá yendo ...

Salto del helicóptero y en un rápido rapel acedo al techo de la biblioteca. Desactivo las alarmas. Abro una trampilla y me deslizo hacia abajo como un gusano en vaselina. Con pasos mesurados, tomando aire, me escabullo, avanzo sin ser visto. Llego a la sección de Poesía de la Biblioteca de Sagrada Familia. Es cuando el bibliotecario, que me tiene visto, me dice: «oye Igor, si vienes a coger libros, entra por la puerta, hombre. Es menos trabajo e igualmente nadie te verá entrar ni salir». Me doy cuenta que tiene razón. De repente me siento ridículo vestido así, como un Ninja de serie B, con las mallas negras compradas en los chinos, las cuerdas, los mosquetones y la cara tapada. Me cambio y lo guardo todo en una bolsa de El Corte Inglés, que para estas cosas son muy útiles. Me concentro en los libros. Tomo libros siguiendo el método de Tirofijo (sí como ese comandante de las FARC). Cojo libros de Blai Bonet, Pushkin (me aburrirán solemnemente), Syzmbroska, asombrosa siempre. Y luego a...

Dejo un extracto del artículo del periodista Antoni Puigvert y el enlace al mismo. Y sí, siempre en los períodos de transición de un viejo mundo a un nuevo mundo, reaparecen los monstruos, que vivían en estado latente, como en los Años Oscuros, cuando cayó el Imperio Romano, por poner un ejemplo. Poco de lo de ayer me va a servir, así que debo comprar  gaseosa . Aquí el enlace: Miedo y Circo. La Vanguardia .  . Para pensar un rato. «Es evidente que la ciudadanía no tiene conciencia de este contexto severísimo, acostumbrada como está a la información reactiva y sentimental. Una espiral de emociones rodea a cada noticia trágica (los atentados de Bruselas, por ejemplo) hasta que es sustituida por una espiral emotiva de carácter banal (por ejemplo: la muerte de un héroe del fútbol). Esto explica que los profesionales de la política puedan dedicarse a la politiquería y a los pactos de feria, sin que se produzca una reacción cívica de fondo. Ningún clamor social se ha produc...

¡Oh, cuánto tiempo sin verte Fnac! Tras años, el viernes pasado volví a pisar la megasala Fnac de Plaça Catalunya, cargada de libros, pero menos, cargada de juegos de PC, pero menos, cargada de cultura, pero menos. Lo cierto es que mi mujer estaba en una tienda gigante de cosméticos, dos pisos más abajo, una catedral, un enorme disco de eróticas luces consagrada a la vanidad femenina, como los coches caros lo son para la vanidad de muchos hombres. En fin, que subí al Fnac en lugar de deambular entre espejos, neones y barras de labios de infinitos colores. Primera observación empírica: la sección de libros ha empequeñecido, y viendo la de discos y cds, que es poco más que un  quiosco , el proceso de empequeñecimiento seguirá. La sección de Fantasía ha adelgazado hasta el grosor de una compresa de verano. La sección de  policíaca  también ha perdido peso. El merchandising (muñecos, accesorios, logos, llaveros, porquerías varias) crece. Las aspiradoras también ...

Una poesía arrebatadoramente romántica de un poeta que habló sobre el amor con un estil directo poco usual hoy. Su nombre era más largo que un día sin pan: Jamil ibn Abdallah ibn Ma’amar al-Udri . Fue llamado “Yamil Buzaina”, para abreviar, por el nombre de la mujer que lo rechazó, su amada Buzaina. Hasta podría tener todo esto un punto de humor, ser recordado por el nombre de la mujer que lo dejó plantado. Y esto que hablamos de una época lejana, en el mundo árabe, ya que Jamil nació en el año 660 y murió en 701 en la actual Arabia Saudí. El poema destila más libertad de la que hoy parece destilar el mundo. Es un poema, este a Buzaina, fenomenal. Directo, con unas imágenes sencillas y al tiempo verdaderas, potentes. Leerlo fue una sorpresa. A Buzaina El día en que no veo tu mensaje o no nos encontramos, es largo como meses. ¡Ojalá que ahora mismo me muriera, si el día de nuestro encuentro no se hubiera aún fijado! No creas que, obediente, te dejé: sería algo...

Resulta difícil explicar la autocensura y sus razones. Lo cierto es que la practiqué en esta poesía que debía ir incluida en el libro de Canciones de Hierro . Es una visión sobre los niños. Una visión descarnada. Luego, decidí que no coincidía del todo con lo que pienso. Que fue un momento, un chispazo, que quizá faltaba a mi propia verdad. O quizá sea esta la verdad. No lo sé. De un lado a otro de la frontera todo es confusión. Dejo el poema, ni que sea como testimonio de . Niños. Antes, me acercaba a los niños y les decía: «Hola, niños, ¿qué tal va eso?».                               Ahora no. Los niños piden mucho. Piden que los mires y rías, que juegues con ellos al balón que les digas los guapos que son y lo bien que lo hacen todo. Luego se olvidan de ti y a otra cosa, a otro juego, en un carrusel de probar...

Tras pensar mucho, pero mucho, mucho, mucho, he intentado sintetizar al máximo la actual situación política en España en tan solo tres frases, que bien mirado, no es mucho. Ahí dejo mi concienzudo análisis del ruedo. El peluquero de señoras contraataca. El chico de la copistería se enfada. Y el rey pasmado no dice nada. *inspirado en los comentarios de un actriz retirada cuyo nombre, lo lamento, no consigo recordar.

La ironía y hasta el sarcasmo definen la obra poética de José María Fonollosa. Como sucede en este poema, Carrer de Pelai 3 que copio y pego más abajo, que bien podría ser la perfecta definición del llamado postureo literario , que viene a ser algo así como el pavo real que abre sus alas solo para ser admirado aunque sea el vacío el que asome de trasfondo. Fonollosa ya ha pasado antes por estas latitudes

Vuelvo a casa caminando a toda prisa a mediodía porque mi barriga ruge. Parado en un semáforo, del llano paso cebra surge una pregunta puñetera: ¿quién soy? Creo que nos morimos sin obtener una respuesta. De entrada, soy un objeto animado en relación con otros objetos animados que me configuran. Soy la suma de lo que los otros piensan que soy, incluyendo redes sociales en estos días. Luego, también soy lo que creo que soy, pero no exactamente. Cuando menor sea la distancia entre lo que creo y soy, más armonía. Y luego está lo que pienso que piensan los otros objetos animados, por clasificación de afectos, de mí. Total, una suma de percepciones en red de distintos seres interactuando y dándose unos a otros una realidad cambiante.

Dejo una de las poesías, titulada Tras veinte años ,  que abren el libro Canciones de Hierro (2015) . Recuerdo que para acercarme a algo complejo usé el lenguaje más sencillo que encontré porque, me daba cuenta, había el peligro de caer en la pura abstracción. Tras veinte años Tras veinte años, también una tarde tomé el zumo mágico de piña. Y aquel regusto me hizo viajar hasta ti, ahora que me rondas sin que se abran tus labios. Viajar fracturando paredes como si pudiera disolverme en la pila para volver a salir en el comedor de extrarradio, donde me esperabas los sábados, como de costumbre, claro recuerdo de hora baja. Me recibías con una sonrisa que era cálida cerámica y enigma, amplia luz de los abriles de antaño, cuando tu flor abrió los pétalos lívidos y transparentes para volver a cerrarlos. Sin pensar en nada miraba la mesa de ese pequeño espacio ordenado, el modesto hogar de los despojados y ahí estaba la ofrenda de los sába...

Esperó el tiempo suficiente. El microraptor apareció. Y este constituye mi microhomenaje al microraptor, o más bien, a El último vuelo del Microraptor , último libro publicado del escritor catalán Sergi G Osset, que de este modo debuta en lengua española de la mano de la editorial granadina Nazarí. Me gusta el prólogo de David Roas que define los ingredientes necesarios para el microrrelato: velocidad e impacto. Y me gusta el libro, que destila óxido y otros humores corrosivos. Nuestro presente lo merece, una mirada crítica encapsulada en historias cortísimas. Aquí un ejemplo: ORWELL (JUGUETES ROTOS) «La policía del estado reclutaba menores para recoger chatarra que las fábricas robóticas regurgitarían convertida en drones de combate para silenciar los lamentos hambrientos de los niños de las excolonias.» Aquí les dejo el enlace, por si están ustedes interesados en este vuelo: http://editorialnazari.com/es/catalogo/860

A Alexey Kondakov, artista ucraniano, se le ocurrió repoblar la modernidad, o más bien el presente, con dioses, ángeles y vírgenes de otro tiempo, vaya, lo que llamamos arte clásico. ¿Pura estética? ¿Grito de horror por contraste con el vulgar presente? Yo no lo sé. Lo que sé es que el resultado visual es estupendo, aquí las fotografías.

Los sueños son reales mientras duran, ¿pero acaso se puede decir más de la vida?”, Henry Havelock Ellis Estoy consciente. Despierto, mientras transcribo esta cita. Ahora tengo tos, pero, ¿quién sueña que tiene tos? by Yamamoto ¡Ah! La famosa mariposa: vuela por aquí.