Poemas en duda

Las que hasta hace poco tiempo eran unas prospecciones discretas de la petrolera Repsol a menos de 16 kilómetros de Olot, en la Garrotxa, se están convirtiendo desde hace unos días en la noticia bomba en dicha comarca catalana. La confirmación de que Repsol ha hallado una de las bolsas de petróleo más importantes de los últimos años en tierra firme ha desatado todo tipo de movimientos en la comarca, incluyendo repentinos cambios de orientación entre los políticos locales. Las acciones de la petrolera española en el IBEX se han disparado un 4,73% durante la sesión bursátil de esta mañana, mientras en la bolsa de Londres Repsol se apunta una subida del 3,64%.

Se ha estrenado el documental Red Army , realizado por Gabe Polsky  y producido por Werner Herzog, que también rodó Gente Feliz: un año en la Taigá , y extrañas películas en los setenta. Además de un cartel tremendo, que retrotrae a los cartelistas republicanos de la Guerra Civil en España, Red Army nos trae la historia de la selección de hockey hielo de la URSS, que ganó casi todos los mundiales durante decenios y que hoy vuelve a ganarlos bajo la bandera de Rusia.

Lanzado otra de las salvas del libro  Poemas 3,14 . El poema El Minotauro se basa en una sensación o quizá sea una intuición. La mayor parte de las cosas que nos ocurren, nuestra propia vida, las angustias, los llantos, el nerviosismo, son algo que nos viene de fuera, sí, pero en gran parte el estrangulamiento vital nos ahoga por muros construidos por nosotros mismos. Dejo el poema. Viviendo en un laberinto. El Minotauro Si alcanza la quietud y el verano anochece con vino suficiente para acallar el día decido buscar la raíz de todos los males que van alejándome de la osadía. Buceo en el pasado, llevado por el oleaje en un océano de cristales a la deriva que una y otra vez golpean los acantilados. Vuelvo a recorrer pisos abandonados aparto jarrones, deshojo algunas de las flores muertas que se desvanecen en mis manos. Doy luz a marionetas de polvo y otoños: hombres a los que señalé como amigos, mujeres que desaparecieron en las esquinas, llaves...

Muchos domingos salgo a correr. Es un buen complemento para el judo, mi deporte, que es un mezcla de técnica y explosión. Correr me agota. Pero a veces tiene sus recompensas. Llegas a sentirte como un rebeco que, ligero, remonta el cerro. Aunque, siendo realista, la mayor parte de las veces me siento como un viejo jabalí que resopla, cansado, trotando por el asfalto de Barcelona, soñando que corre por un bello bosque. by Igor Corredor de fondo «Correr, correr. Sé que unos kilómetros atrás me desplazaba en círculos por la vasta amplitud del altiplano, esta losa helada sin principio ni fin en la que el cielo pesa más que la tierra. Una vez y otra. Esto era antes, antes de que las piernas fueran dos alfileres de puro dolor. La tierra ocre, replegada y ondulada como un mar estático de matorrales que esconden conejos burlones. El pecho dice basta. Hace rato que focalizo la mirada en este sendero de arenas aplastadas. Me concentro en el túnel. Este camino que se retuerce y se...

Turismo , o las crónicas de viajes a días, reflejos y sueños de alguna gente. Este es el título y el subtítulo del debut literario del escritor argentino afincado en Barcelona Julio Quintas, un hombre Reducido a la escribitud . Ni más ni menos. Un debut literario tan humilde en su puesta en escena, tan silencioso en su salida a la calle, que la mayoría de mortales no deben tener ni la más remota idea de lo que hablo. Un debut literario fantasma por voluntad del autor. Algo que aumenta mi admiración hacia este libro. Y eso que, a quien le interese encontrar algo distinto, no lo de siempre martillado con otros nombres y escenarios de cartón-piedra, los relatos de Julio Quintas son de lo mejor que he leído últimamente. Es un colega, he cervezeado con él, y eso no resta que el libro me dejara estupefacto, primero, y luego entre divertido y maravillado.                       ...

Otra de las poesías contenidas en el libro  Poemas 3,14 . Una poesía breve sobre algo común. Aquellos que siguen su propia senda, a propósito o sin propósito, queriéndolo o no.  Aquellos que no saben encontrar su pequeño rincón en lo pactado por la mayoría. Es una chica eléctrica. Chica eléctrica El sombrero de lado, sombrero de copa. Hambre de ayer que hoy es desidia e infinito cansancio por todos nosotros. Las mallas negras por uso ametralladas, los hilos de bruja cubren tu rostro de tres estaciones. Escotada camisola de terciopelo raspado por la inclemente ciudad que te señala, repudiada. No, no queda nadie de todas esas noches de rock, excepto tú, una centella tramposa.

Comprimida en el pequeño balcón, ve los hombres de la calle pasar pensando en los hombres de antaño, aquellos hombres que abrían y sostenían las puertas para dejar pasar a las damas. Hay mucho jaleo en la calle porque son las fiestas del barrio. Escucha, sin mirar, el correteo de la casa, a sus espaldas. Hoy, tras el silencio de tantos años, vuelve a tener el piso lleno de familiares. Discuten y toman medidas. Está cansada. No sabe si quedarse un poco más o volver al cementerio donde esa misma mañana la han enterrado. I.K en este templado enero de 2015