Pan, la novela de Knut Hamsun

Una novela diferente que me descubrió mi mujer. Una historia trágica, muy bella y bastante extraña, con fragmentos hasta aburridos y otros inusualmente intensos. De ritmo narrativo propio de un dragón de Komodo que ha desayunado en abundancia, la trama me hipnotizó. Es un bocado distinto, aviso, así que si alguien quiere lanzarse con el Pan del escritor noruego Knut Hamsun (1859-1952) debe saber donde se mete.

Recientemente reeditada en España en papel y en formato de libro electrónico, la novela Pan se escribió en 1884 y junto a Hambre son los dos libros más conocidos de este famoso escritor escandinavo del que no sabía nada antes de ayer. Knut Hamsun, tras recibir todo el reconocimiento y honores, incluido el Nobel de 1920, pasó a engrosar las filas del club de los escritores infames, un club con miembros como Ezra Pound o Louis Ferdinand Céline, por exaltar el nazismo y apoyar el régimen colaboracionista noruego. Que seductor puede ser el mal.

 

Escrita en primera persona, simulando ser una especie de diario personal, el modo de escribir de Mr. Knut Hamsun no tiene nada de moderno. Incluso, como he señalado, resulta demasiado cíclico (bosque-pájaros-luz-que-feliz-soy-aquí) y redundante, pero cuando crees que no sucede nada, ocurre. Hasta el algún momento exclamé: ¡deja ya de hablar de hojas y cuéntame qué pasa con la chica!

Pan es un monólogo interior que quiere profundizar en unos pocos personajes, consiguiéndolo plenamente. Lo dicho, vas pasando páginas y páginas. Apenas hay movimientos en la trama, además de la loca exaltación de pájaros, árboles, mares y luces norteñas. Entonces llega el navajazo, zas-zas, en muy pocas páginas. Hay cuatro o cinco hechos que marca a hierro candente estas letras nevadas de Hamsun.

El libro es una historia de amor tremebunda que tiene como uno de sus protagonistas la naturaleza deslumbrante, la costa y los bosques noruegos. Hay más descripciones —bellas, minuciosas y circulares— de la naturaleza salvaje que relación entre los protagonistas. El principal, el teniente Glahn, es una especie de ermitaño enloquecido que adora el bosque y la caza (“Pan” es el dios del bosque) que se enamora hasta los tuétanos de la joven hija del terrateniente local. Glahn es contradictorio, solitario, animal, mal ensamblado en los engranajes de la sociedad. Un prototipo que me recordó al posterior Lobo Estepario (1927 Der Steppenwolf) de Hermann Hesse reubicado en espacios abiertos y que comparten una absoluta extrañeza por sus congéneres y una incapacidad para relacionarse. No sólo este personaje es interesante. De la enamorada, Edvarda, del médico, de Eva, todavía no sé que pensar. Eso me gusta, no llegas a ninguna conclusión, y menos moral. Sencillamente, la historia trascurre ante ti.

El final del libro. O bien se trata de un arriesgadísimo ejercicio literario que a mí me entusiasmó, con algo del espíritu del Vizconde diemedado de Calvino o no entendí nada de nada de este Documento de 1861, que bien pudiera ser. En cualquier caso, si estás harto de platos clásicos y de la dichosa cocina internacional, el libro Pan ofrece otras latitudes gastrolectoras.

«He escrito esto para pasar el rato y me he divertido cuanto he podido. No me aflige pena alguna, sólo añoro otro lugar, no sé cuál, pero algún lugar lejano, África tal vez, o la India, porque pertenezco a los bosques y a la soledad.» Y con esta cita de Hamsun os dejo y me voy a fregar los platos.