Una poesía sobre los orígenes, la vida y la muerte. Un poema que narra un breve recorrido en la frontera entre dos mundos.
La Llanura de los Albados
Dejamos atrás los grandes muros,la meseta de piedra nos acogíaabriéndose, toda la sequedadde los viejos arbustoslas llamas del Mediterráneosobre una acuarela verde,rejas de líquenes amarillentasmatojos de bronce sobre la tierra,allí el pino retorcido pideviento crispado recitandoaquí el cielo es presente.Íbamos los tres apretujadosen aquel páramo vacío,títeres de los elementosbajo una cubierta azul,subíamos siguiendo los cantostiznados por íberos y romanos.En la cima un pequeño templo.Cuatro paredes irregulares,cuatro paredes flotantes,las voces de los muertos al vientobuscando la marca de Dios.Las puertas estaban abiertas.Nos esperamos pero túcorriste adentro.El altar te atraía,como la paz de las sombras.Palpar la luz carnosa,tocar la húmeda piedra blancala blanca piedra horadada.Volvimos abajo riendo,rasgando los velos del aire,cogidos de la mano, saltandode roca en roca desbocados.Descendiendo hacia la puerta,dejando vagar la inconsciencia.Bajo nuestros pies, una vasta llanura,muriendo el verde en la lejanía.Seguimos un camino tortuosode arena, hilo entre dos mundos:al este, el valle del mar, al surla ciudad de los vivos,al oeste la labor de los hombres,en lontananza embriones de luz.Los cipreses adustos, la fronteradonde muere esta senda.Trazado de acantilado,mascarón de herido granitoel cuerpo de piedra suspendidobajo el cielo azul y negro.Nadie nos había avisado.Mirando las estrellaslas tumbas abiertas que pisábamos,cunas para niños dibujandosiluetas en la roca viva.La Llanura de los Albados.Verde lluvia llenando las ausencias.Tú creaste círculos en el aguaestancada, proyectadaa un pasado que es futuro,preguntando cuándo nos iríamosde cara por vez primera,sumergida en el lago del tesoro.Una mentira por cada pregunta,una promesa que no cumpliré.
I.K.
El Pla dels Albats
Vam deixar els grans murs enrere,l’altiplà pedregós s’obria.Davant, tota la sequedatdel vell arbust mediterrà,les espurnes de la ginestasobre una verda aquarel·la,esbarzers lligats a la terra.Caminàvem tots tres ben juntssota núvols prims i esquerdatscap amunt, seguint les esteles,tiges d’argent d’un petit temple.Quatre parets irregularsquatre parets surant al vent,les veus dels morts desarreladesque deixaren aquesta casa.Les portes eren ben obertes.Tu vas sortir corrents. L’Altar,treva i les humides penombres,palpar la teva llum carnosafer lliscar els dits sobre la pedra,la blanca pedra foradada.Tornàvem rient a la plana,els punts verds morint-se molt lluny.Algú parlà d’una necròpolis.Seguírem un camí de sorratortuós, fil entre dos mons.Al est, la vall del mar, al sudla ciutat dels vius, a l’oestles llenques llaurades pels homes,molt al fons el bressol de llums.Els secs xiprers marquen les fitesfins que arribem a l’esplanadaon s’acaba el nostre camí.Dibuixant un penya-segatun mascaró de tou granit,el llarg cos de pedra estirant-sedins l’espai dels dies i nits.Ningú ens havia avisat.Obertes al cel, trepitjàvemla constel·lació de tombes,llits d’infants perforant la roca.El Pla dels Albats,negra pluja omplint els buits.Trasbalsada, tu, la petita,vas dibuixar cercles a l’aiguaestancada, emmirallant-tea un passat que és fidel.Preguntant quan ens marxaríem,vas voler saber els futurscapbussant-te al llac del tresor.Una mentida per pregunta,una promesa per record.
I.K.
No entiendo de poesía ni sé valorarla. Por eso sólo diré que la última estrofa es mi preferida, con esos dos versos finales que concluyen con fuerza el poema.
ResponderEliminarEn poesía somos muchos los que piamos y muy pocos los que realmente entienden. A mí me faltan unos años, todavía, para saber. Así que hay que tomárselo, creo yo, por el lado positivo e irracional: que un poema te guste o no. Como el rostro de una mujer o el color del cielo.
ResponderEliminarLas dos últimas estrofas también son mis preferidas. Ya lo creo. Y gracias por atreverte a opinar sobre una pieza que ni es sencilla ni quiere ser poesía testimonial, que tanto gusta.
Respira a algo mítico este poema. Tiene el atractivo de esas visiones maravillosas a un mundo desconocido y misterioso.
ResponderEliminarUna impertinente sugerencia por mi parte a la edición. Las limitaciones de blogger son las que son, pero figúrate qué chulada si ambas formas, la castellana y la catalana, hubieran podido estar la una en paralelo a la otra, en vez de la una seguida de la otra. El diálogo sería más directo.
Eso sería entrar en las páginas del mundo perfecto. La verdad, sería una relación directa y hermosa entre catalán y español. Pero... Estoy preparando un libro de poesía en castellano. Básicamente una selección de poemas que tengo en catalán más un puñado que he escrito directamente al español. Pero hacer una edición bilingüe sólo sería posible en versión de papel. Trabajo de impresor o editor que yo no soy. Ojalá se pudiera.
ResponderEliminar