Los libros en Google Play también

Hace muy poco publiqué el manojo de libros que he escrito en la plataforma de ebooks de Google Play. Fue una buena idea. Veo que en Google Play la gente enseguida los lee y rápidamente los puntúa, deja una pequeña reseña, un comentario, o le da al botón de +1 de Google. Pues eso, dejo la lista de los libros de relatos, de poesía y la pequeña saga de fantasía de Vamurta con los enlaces por si alguien se los quiere descargar y leerlos en formatos de ebooks: Smartphones y tablets (Android y Apple incluidos), navegadores web, lector de libros electrónicos compatible con la plataforma de eBooks de Adobe, entre ellos, Barnes & Noble Nook y Readers de Sony, etc.

Creo que parte del éxito de esta plataforma de libros electrónicos se debe a la inmediatez. Se busca y encuentra rápido, de descarga sin problemas y se lee (me temo que sobretodo en teléfonos) en un pim-pam-pum. He mirado las estadísticas de las descargas. Muy curioso. Donde la gente compra más mis libros es en México y en USA, con diferencia. También en Colombia, Argentina y España. ¿Las razones? No tengo ni idea.

37 RELATOS PARA LEER CUANDO ESTÉS MUERTO

He aquí los 37 Relatos para leer cuando estés muerto. ¿Estás listo? Son historias cortas divertidas, dramáticas, fantásticas y algunas envueltas en celofanes de niebla. Mezcla de relatos fantásticos, de terror, humor, realistas y alguno de ciencia-ficción. Además de los 37 relatos (vale, son algunos más) incluyo los cuentos de Antigua Vamurta, que enriquecen este mundo extraño y fascinante.

ENLACE: 37 relatos en Google Play

LIBRO DE POEMAS 3,14

Un libro de poesías de amor, son poemas testimoniales, reflexiones sobre los rincones de este mundo, sobre las relaciones humanas y sobre el tiempo. Libro de poemas en descarga gratuita.

ENLACE: Poemas 3,14 en Google Play

ANTIGUA VAMURTA SAGA COMPLETA

La historia de Antigua Vamurta nos adentra en un mundo antiguo y fantástico. Un lago de literatura fantástica. Vamurta es un libro de fantasía épica atípico, con corazón de novela histórica. Antigua Vamurta se divide en dos libros reunidos en Saga Completa.

ENLACE: Saga Vamurta en Google Play

GUERRAS DE ANTIGUA VAMURTA-1

Es la versión de Antigua Vamurta dividida en seis partes, las cuatro primeras para descargar gratis. Vamurta es una novela fantástica, de aventuras, una historia épica en un mundo imaginado.

ENLACE: Guerras de Antigua Vamurta 1 Google Play

GUERRAS DE ANTIGUA VAMURTA-2

Es la versión de Antigua Vamurta dividida en seis partes, las cuatro primeras para bajar gratis.

ENLACE: Guerras de Antigua Vamurta 2 en Google Play

POEMES 4 PATIS

Llibre de poemes en català. Versos de l'esperança, versos d'amor i poemes al vent. El llibre de poesies de 4 Patis és gratuït.

ENLACE: Poemes 4 Patis a Google Play

Ah, evidente, otra razón del éxito es la capacidad de llegar al enorme y propio público de Google y la delicada cuestión de los formatos.  Los libros de Google son compatible con todo excepto con los dispositivos de lectura de Kindle de Amazon. Con los demás sí. Solo acabar recordando que los libros que tengo en Google Play también están disponibles en las otras plataformas de ebooks: Amazon, Barnes & Noble, Smashwords, la plataforma de Appel, etc. En fin, buenas Navidades, buenas lecturas y un poco, aunque sea un reflejo, una ilusión o un momento, de paz.

Los libros en Google Play también

Nigromancia

Cuando no lo estás buscando, aparece. Sucede cuando abres una puerta y dejas salir a alguien. Un atisbo. O cuando eres tú el que sale del ascensor y, durante el instante, cruzas tu ser con otro ser. No sé que importancia tiene en todo esto el movimiento. Pudiera ser que el movimiento permitiera una imagen fragmentaria del otro. Un fotograma imposible e irrepetible. Todo se desvanece pero todo vuelve a emerger. Como esos libritos hoy en desuso en los que, si dejabas que las páginas pasaran una detrás de otra usando el pulgar, la figura representada, normalmente en blanco y negro, cobraba movimiento, vida por tanto. Pues así veo, a veces, al otro como si fuera una de esas páginas, una a una, congelado para siempre. Es un efecto un tanto inquietante que, al menos mi mente, es incapaz de asumir plenamente. Salgo del ascensor y veo la exacta expresión del otro. Un fogonazo. En ocasiones es miedo lo que veo, otras, pura relajación ante la vida o felicidad rabiosa. Depende de las horas y del sujeto.  Puede ser miedo, cansancio, vacío, serenidad. También me ocurre cuando voy a correr y constantemente el camino que sigo se intercala, fugaz, con otros caminos. O al levantar la cabeza de repente y mirar al otro. La imagen exacta. ¿El alma? ¿O son los distintos colores del alma en continua transmutación? ¿O acaso lo que me sucede, que a tantos nos debe suceder, no es otra cosa que otro falso reflectar de esa máquina tan sofisticada que llamamos mente? Tomo el autobús. Subo el peldaño y levanto la cabeza del suelo. Veo el conductor, se produce el destello. Introduzco la tarjeta de transporte. Camino hacia adentro, buscando un asiento libre. El autobús arranca, se pone en marcha. Dejo de pensar en las bromas que gasta el cerebro. De muchas maneras se puede ir a ninguna y a todas partes.

Nigromancia

Poesía china. Canción de las doncellas recolectoras de lotos

Que delicadeza. Que delicadeza, fragilidad, juego y belleza en este breve poema chino, Canción de las doncellas recolectoras de loto, de Wang Changling (698-756), escrito hace mucho tiempo.

Rostros de flor entre flores de lotos.

Verdes faldas entre el verdor de las hojas.

En la espesura no se las encuentra.

Sólo la canción delata su presencia.

                                Wang Changling

Poesía china. Canción de las doncellas recolectoras de lotos

Susana Fuentes publica Flores amarillas y otros relatos de amor y muerte

La escritora, filóloga y periodista madrileña Susana Fuentes Arcos presentará el próximo 13 de diciembre de 2014 un nuevo libro, Flores amarillas y otros relatos de amor y muerte, cuyo bello y potente título ampara 22 historias desesperadas, de lectura apasionante y que además viene ilustradas por fotografías magníficas de Juan Ignacio de Frutos. La presentación de libro, pues, es este sábado 13 de diciembre en el Salón de Plenos de la Diputación de Cuenca. Una buena noticia, otra buena noticia para la literatura. Nuevas voces, ésta surgida de la pasión, que vienen a poblar la desolación de los días invernales. El acto será presentado por el periodista José Luis Muñoz, autor del prólogo.

Susana Fuentes publica Flores amarillas y otros relatos de amor y muerte

Raymond Carver, relatos alucinados

Empezaban los años ochenta, cientos de lanzaderas de misiles nucleares estaban listas para entrar en acción, Ronald Reagan lanzó la cruzada neoliberal que, más de tres décadas después nos ha arruinado a casi todos y ha dejado un mundo peor, los A-ha cantaban el Take on me y las hombreras, los fucsia y calentadores se multiplicaban como setas en otoño lluvioso. En el panorama literario de los Estados Unidos aparece un nuevo autor, Raymond Carver, con Principiantes o De qué hablamos cuando hablamos de amor, una colección de relatos cortos que hoy podemos disfrutar en papel o descargar en epub o pdf en cualquier portal de ebooks. Relatos de Carver que, pese a retratar el lado oscuro de lo humano, están enmarcados en historias entretenidas, que se siguen con extraño placer, algo que pocas veces se remarca para explicar el éxito de este autor norteamericano.

Primero de todo, quisiera hacer una recomendación acerca de los relatos de Carver...

Raymond Carver, relatos alucinados

Cada vez más, y desde más lejos

Nada, quería comentar que desde hace bastante tiempo veo que en el blog las visitas de países lejanos, de fuera de España, son mayoría. Hola México, hola USA, hola Argentina, Colombia, Chile, Perú, Venezuela y no sé cuantos sitios más. Para un tipo como yo, con mentalidad más bien local, por decirlo de un modo suave y agradable, es una sorpresa. En el fondo, tiendo a creer que el mundo se acaba en la Serenísima República del Baix Guinardó, un barrio humilde de Barcelona, donde la media de edad es de 93 años, y en el que, como podéis imaginar, lo poco que ocurre, ocurre muuuy lentamente. Y no. El mundo sobrepasa y en mucho las fronteras del Guinardó.

Cada vez más, y desde más lejos

Guerras y Guardianes de las Galaxias

Vista la de Guardianes de las Galaxias. ¿Por qué tratan tan mal la ciencia-ficción? ¿Por qué esta película es tan deliberadamente infantil y tonta? ¿Por qué no dejan la cámara quieta…? Ahhh… Es para que no te des cuenta del vacío que la rodea…

Otra cosilla. Han estrenado los de Diseny el primer tráiler de la Guerra de las Galaxias. Esta gente de Diseney es gente malísima. No sólo han creado infinitud de traumas infantiles con Bamby, no sólo han inculcado a millones de mujeres la estúpida idea de que el objetivo de su vida es esperar, esperar a que llegue el príncipe azul (Sirenita, La Bella Diazepán, Pocanoséqué, Blancanieves (¿es lo mismo que La Bella Durmiente o no? Espera, que existe otra idéntica, ¿cómo era…? Ah, sí, una que pierde un zapato y sufre explotación infantil), un príncipe esperado que acostumbra a llegar a casa borracho y cansado y a quien lo único que le apetece es comerse una hamburguesa sangrante con mucha mostaza, sino que encima, esta gente cruel de Disney sacan el tráiler de la Guerra de las Galaxias, que dura un suspiro y en el que aparecen unas tropas de asalto, alguien malo de espaldas con una espada jedi en forma de espada muy cristiana y medieval, una nave por allí, otra por allá, y con esos cuatro datos, el tambor de lavar ropa vieja que tengo encima y un poco por detrás de mis ojos empieza a dar vueltas, y más vueltas, y más vueltas. En fin, que dejo aquí el dichoso tráiler.

¡Empuña tu láser! ¡Dispara conta ese TIE!

Guerras y Guardianes de las Galaxias

Hemos vuelto a perder

“Hemos vuelto a perder —dice uno de los siete samuráis—. Los campesinos son los que han ganado”.

La importancia de un buen director de fotografía.

El samurai que está a su lado lo mira y no dice nada. Silencio. Nueva escena. Los campesinos han vuelto a su trabajo y cantan y cosechan. Los siete samuráis del director japonés Akira Kurosawa está a punto de llegar a su final.

Muchas veces se cataloga a esta obra maestra del cine, Los siete Samuráis, como exponente de cine de autor, de arte y ensayo. De cine para minorías. Menuda idiotez. Kurosawa en 1954 nos regaló una historia de acción, de amor, de aventuras, de locura que, además de hacerme pasar muy bien el rato, bueno, de regalarme uno de los mejores ratos que he vivido viendo cine, me mostró unas enseñanzas que no he olvidado y tengo siempre presentes.

Como las promesas están a precios muy bajos, prometo volver a los Siete Samuráis con calma, tiempo, para así ordenar y recordar y no olvidar, ya que como decía el mago Merlín en Excálibur, “el olvido es la perdición de los hombres”.

Hemos vuelto a perder

Crítica a la saga de fantasía épica Antigua Vamurta

Un breve apunte para comentar que ha salido una concisa crítica a la saga de fantasía épica Antigua Vamurta, de Igor Kutuzov, que como bien sabéis es el seudónimo que vengo utilizando, lo que ya es en sí una buena noticia.

Supe de ella por el portal Good Reads, (Goodreads - AV), donde los lectores reseñan, comentan y puntúan los libros que han leído. Desde aquí os animo a que puntuéis el libro en Good Reads, Amazon u otras plataformas de ebooks.

 La crítica a la literatura fantástica de Vamurta se puede leer en el blog de Libros de Olethros (Leer Crítica). Desde aquí agradecerle al señor Olethros, que creo es un viajante de la historia y en particular de la historia militar, además de un fino crítico literario, haber transitado y escrito sobre el mundo de Vamurta.

Crítica a la saga de fantasía épica Antigua Vamurta

Inocentes

En 1955 el realismo social se impone en la poesía española. Yo los llamo los «santos inocentes». Por suerte este movimiento pasó, ya que dio poesía bienintencionada y mediocre.  Blas de Otero, con Pido la paz y la palabra y Gabriel Celaya con Cantos iberos, fueron los grandes exponentes. La posterior evolución de Gabriel Celaya sí es muy interesante.

Ellos decían cosas como “un poeta es, por de pronto, un hombre”, o “Escribo como escupo” lanzó al aire Blas de Otero. Creían, los pobres, que podrían cambiar la condición humana lanzando ráfagas de versos, versos coloquiales. Gabriel Celaya sostuvo que “la poesía es un instrumento, entre otros, para transformar el mundo”. ¡Ah!, y aquel verso tan afortunado como inocente: «la poesía es un arma cargada de futuro». Que majos fueron.

Inocentes

Rilke, ¿una canción de amor?

Creo que el poeta Rilke se dirigía a un ángel, o acaso a Dios, pero este breve poema suyo no deja de ser una canción de amor irrepetible, tan imparable como un huracán, cómo frenar la fuerza que deja ese “Apaga estos ojos míos…”

“Apaga estos ojos míos: no dejaré de verte,

si me tapas los oídos podré igualmente sentirte,

y podré sin pies ir hacia ti

y sin boca podré aún conjurarte.

Quítame los brazos y te cogeré

con mi corazón como si fuera una mano;

párame el corazón, latirá el cerebro;

y si a mi cerebro prendes fuego,

entonces te llevaré en mi sangre.”

Rilke, ¿una canción de amor?

Monet, la arpía de One Piece

Monet, by Igor

Las mujeres en las series Manga siguen teniendo un no sé qué del machismo imperante en la sociedad nipona. Sus pechos son los de una nodriza de la edad media, sus piernas, largas y delgadas como una baguette y en sus cinturas se podría cerrar una arandela metálica de esas que cierran una fina tubería de agua. Normalmente sus papeles en las series manga son secundarios, con raras excepciones. Esta es una arpía de One Piece llamada Monet en un oscuro universo, el de Punk Hazard. Las alas y sus patas de garra ya constituyen un guiño a la mitología y leyendas clásicas.

Monet, la arpía de One Piece

Mircorelato Desahuciado

Fuente: lamentable.org

Orden judicial en mano, y con un representante de Bankia al lado, los mossos d’esquadra subieron las escaleras hasta llegar al tercer piso de aquella vivienda de Nou Barris. Los fueron sacando a todos con prisas y sin tiempo para cortesías, dejándolos en la calle, observados por los jubilados que iban congregándose. El niño no paraba de gesticular, señalando su antiguo hogar. Empezó a gritar. Gritó tanto que un sargento avisó al padre: «o el niño se calla o os venís con nosotros, detenidos».  El niño estaba indignado. No le habían dado tiempo de recoger su cuaderno de matemáticas, con los deberes hechos para el día siguiente.

Inspirado en el Arte de la disculpa, un texto que encontré en un libro de texto de mi hija.

Mircorelato Desahuciado

Troceo el Tiempo

By Igor.

Un poema sobre el paso del tiempo, ¡tranquilos!, son versos sin la innecesaria carga de melancolía. En este poema introduzco el humor, vía irónica, para reflexionar sobre algo tan inevitable, tan imparable, tan vinculante como es el paso de las horas, los días, los años, la vida. También hay que decir que…

¿A qué libro pertenece este poema? A Poemas 3,14, en descarga sin registros y gratis en Smashwords, ¡oh!

Troceo Tiempo

Troceo el tiempo

y lo encajo en la página.

Tiene cuatro lados la página

que me van bien para ordenar.

Anotar, barrer, recoser

a mi manera.

Si página a página

hago una hilera

tengo un libro de tiempo.

Uno sobre otro, un año.

Si arresto las páginas

encerrándolas en el armario

obtengo dominios para pensar,

un yo en movimiento.

Ahora las decapito, hago trizas,

campos de mariposas sobre el escritorio,

charlo con ellas, ¡declamo!,

me cabreo y las hago volar,

corro a recogerlas del suelo

y con una disculpa las devuelvo

a su lugar (escogido). Soberbia.

En una página vive un gato,

en otra, una mañana, y así

hasta acabar agotado.

Vigilo el tiempo. Ahora entiendo

las mesas desordenadas,

las persianas medio cerradas,

los cigarros en las tazas.

Hojas al viento, seres en la página,

bajar de puntillas

por torrentes empapelados,

asomar en el blanco

estanque de la página,

ganándole a la muerte un brazo.

                                              I.K, 2014

Troceo el Tiempo

Crocodile, aquel que me hace reír en One Piece

Este es Sir Crocodile. Alguien a quien voy dibujando. Largo pelo negro petróleo, engominado hacia atrás como un Mario Conde cualquiera. Surgido de un oscuro pentagrama llamado Baroque Works.  Voz cavernosa y risa estertórea. Pequeños ojos crueles y lánguidos. Crocodile fue uno de los siete Shichibukai, piratas con patente de corso (“cursus”, en la antigua Roma), a las órdenes del gobierno en el mundo One Piece. Una cicatriz surca el ecuador de su rostro, una marca que retrotrae a viejas desgracias. Si te toca te convierte en arena o sardina ahumada y, sobre todo, disecada. Usa en la siniestra un gigantesco garfio de pirata de ley. Egoísta, manipulador, falso, fuerte y muy mentiroso. Viste elegantes trajes negros y largos abrigos como los que usaron los poetas románticos. Puros fuma con sumo placer, sabedor que la vida es poco más que nada. ¡Ah! Su sonrisa burlona, su actitud en apariencia despreocupada. Será esa la razón por la que Crocodile es el que más me hace reír en el manga de One Piece.

Crocodile, aquel que me hace reír en One Piece

El Dios de Juan Ramón Jiménez

"El dios que es siempre al fin
el dios creado y recreado y recreado
por gracia y sin esfuerzo.
El Dios. El nombre conseguido de los nombres."

Del libro Dios deseado y deseante, Juan Ramón Jiménez (1964, póstumo)

El Dios de Juan Ramón Jiménez

La Sagrada (y Reventada) Familia

La Sagrada Familia fue obra de un loco llamado Gaudí. Hoy es un parque temático reventado. Una de las maravillas del mundo ahogada por la muchedumbre. Entiendo la provocativa imagen del artista chino Ai Weiwei. Entiendo que alguien pueda estar harto de ver fotos de gente sonriente ante el templo, antes de comerse una hamburguesa sangrante con ketchup encarnado. Harto, cansado estoy de las hordas de los turistas que impiden con su presencia la vida normal. Pero, ¿no es acaso la Sagrada Familia un templo? Un templo, dicen, es la casa de Dios. Allí donde los creyentes, que normalmente viven cerca, van a rezar. La Sagrada Familia no. El templo inacabado construido por el dinero extranjero en una ciudad en la que los millonarios lo son cada vez más. Lo entiendo, Ai Weiwei está harto.

La Sagrada (y Reventada) Familia

Salón del Manga 2014

El apabullante éxito del Salón del Manga de Barcelona me hace pensar, de algún modo, en el fracaso de la cultura de ocio europea, y por ende, en lengua castellana, catalana, vasca, gallega, etc. El fan Manga lo acepta todo, colas de dos horas entrada en mano incluidas, para acceder al paraíso. Un paraíso soñado por la cultura japonesa.

Salón del Manga 2014

Poema de amor Las Aguas

by Igor.

Uno de los poemas de amor del libro Poemas 3,14, titulado Las Aguas, y que figura como el primero del poemario. Y, por lo que veo, un poema bien aceptado. El libro lo podéis bajar en Smashwords y sin registros y en Amazon, de pago. También os lo podéis descargar en Google Play Poemas 3,14. La poesía de amor Las aguas también quería que estuviera en el blog. Espero que guste.

Las aguas 

Palabras que no te he dicho, despuntadas,

deberás esperar en los giros de la noche,

del corazón, si te hablo, emergen palabras

que no tienen un mar donde morir,

sangre en cada palabra que no te halla

y no te sabe decir vuelvo a mi jardín.

Palabras en sal, tengo secretos guardados

en cajas de crisis perdidas en los cruces

de mis años, de tus ahogos.

Exhausto, extraigo del caos palabras,

reclamo una luz, un maestro de vuelo

en las mil páginas de los libros muertos.

Mis palabras. Son mi ofrenda

más que el muñeco sucio y asustado

que te ofrezco noche tras noche.

Perdónalos y abre las palabras,

las palabras, palabras, montañas, soles.

Cerca del bosque aguardan los otros.

Lluís Viñas Marcus Del libro Poemas 3,14

Poema de amor Las Aguas

El Universo

Publico un nuevo relato corto e inédito por si apetece una tapa de literatura novedosa y basada en los ingredientes de siempre, los tradicionales, los que siempre se mezclan. ¿De qué va el relato? Del universo.

El Universo

«esperando a que asomara y se arrastrara afuera

primero sus antenas ondulantes como pajas de heno»

Egar Lee Masters

Spoon River

Con unos amigos habíamos alquilado una casa rural de esas donde la mayor parte del tiempo se invierte en preparar una comida tras otra. Llegada la mañana del domingo hicimos una excursión al río. Fue en primavera, una cualquiera, rutilante, esplendorosa. La naturaleza prepara los frutos para la ofrenda de invierno. Llegamos al río. Grandes rocas pulidas que fueron movidas por gigantes de otras eras estrangulaban el curso de agua limpia hasta llegar a un salto que a sus pies creaba una poza que replicaba con esmero el color del cielo. Luego el riachuelo seguía su curso en llano, entre grupos de cañas altas que como guardianes lo custodiaban. Como la profundidad era poca decidimos seguir adelante desde el interior del río. Saltamos adentro. Los niños, entre asustados y excitados, reían al observar las nubes de barro que levantaban sus pies bajo el agua. Hasta que uno gritó. Un ser extraño, la viva fisonomía de un alienígena. Se había movido hacia atrás a una velocidad de vértigo. Habían más, habían muchos. El cauce, tranquilo en aquel tramo, era una colonia de cangrejos de río, rojo brillante si la luz se reflejaba en sus caparazones de grueso esmalte. Nuestras pisadas provocaban que los cangrejos se propulsaran hacia atrás como si estuvieran montando un cohete de vuelo corto. Avanzábamos y los saltos subacuáticos se repetían dejando bajo el agua estelas de fango en suspensión. Éramos los kraken mitológicos, los seres inimaginables de otra esfera que invadíamos sus dominios. Algo que, cuando nos marcháramos, no entenderían. Aquel tramo de río moría en otra pequeña cascada. Y ese espacio, entre salto y salto, justo ese espacio y nada más, en el que asomaban unos inalcanzables abedules de hoja lejana, en el que a veces los rayos del sol barrían los secretos del fondo del cauce ancho de corriente mansa sobre el que volaba una solitaria golondrina o se posaba, durante el suspiro de una eternidad, una libélula larvada con vidrio nervudo de catedral, donde en alguna ocasión asomaba el zorro para lamer el agua, todo aquello y sus cuatro estaciones con lluvia, niebla y días soleados, el corto tramo de río entre saltos, para la discreta colonia de cangrejos todo aquello era el completo, perfecto, inconmovible y entero universo, que nosotros nos disponíamos a abandonar en tres o cuatro pequeños saltos.

Igor Kutuzov, octubre de 2014.

El Universo

Yeats se levanta de su tumba

Al menos para mí, el poeta Yeats se levanta de la tumba. Tremenda la fuerza que puede tener el cine. Estaba viendo yo una película de ciencia ficción llamada Equilibrium, de esas malas-sobadas-previsibles, una especie de versión cruzada y sonrojante entre Fahrenheit 451 y Matrix, cuando uno de sus protagonistas cita a Yeats. Qué momento (al final del post, el vídeo). Los mecanismos del cíborg-ratón de biblioteca que vive al noroeste de mi hígado se activaron. Busqué los versos de Yeats para volver a levantarlos de la tumba. ¡Vigila por donde pisas!

Él desea las telas del Cielo

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo, 
Recamadas con luz dorada y plateada, 
Las telas azules y las tenues y las oscuras 
De la noche y la luz y la media luz, 
Extendería las telas bajo tus pies: 

Yeats se levanta de su tumba

BATALLA DE LOS CINCO EJÉRCITOS

Nunca tengo claro si Tolkien escribió El Señor de los Anillos animado por el inesperado éxito de El Hobbit o bien planteó esta saga desde un principio. Uno de los momentos culminantes de El Hobbit es la Batalla de los Cinco Ejércitos, que resuelve este relato épico, es el fin. Tolkien tiende a narrar las batallas como si estuviera encaramado en una nube y tan solo de vez en cuando se apeara de ella para moverse en primera línea. Es su modo de narrar y a mí me parece muy bien. Aquí dejo, para leer, este fragmento del final de El Hobbit, cuya transformación en trilogía cinematográfica concluye en las próximas Navidades de 2014.

LA BATALLA DE LOS CINCO EJÉRCITOS

«De pronto, sin aviso, los enanos se desplegaron en silencio. Los arcos chasquearon y las flechas silbaron. La batalla iba a comenzar.

¡Pero todavía más pronto, una sombra creció con terrible rapidez! Una nube negra cubrió el cielo. El trueno invernal rodó en un viento huracanado, rugió y retumbó en la Montana y relampagueó en la cima. Y por debajo del trueno se pudo ver otra oscuridad, que se adelantaba en un torbellino, pero esta oscuridad no llegó con el viento; llegó desde el Norte, como una inmensa nube de pájaros, tan densa que no había luz entre las alas.

BATALLA DE LOS CINCO EJÉRCITOS

Votar a Podemos

En las próximas generales votaré a Podemos y en las municipales de Barcelona votaré a Guanyem Barcelona, de Ada Colau. Efectivamente. Los partidos de la Ira. Podemos, a pesar de Pablo Iglesias y su ego de portaviones y a pesar de ser alguien que se gustan tanto a sí mismo. Las personas que se gustan mucho a sí mismas me dan miedo. A pesar. Votaré a Podemos por lo que llamo “el efecto lejía”. Dicen que lo mata todo, que es el mejor desinfectante.  Y para que controlen las cuentas. Al que nada le sirven seguro que quiere revisar la cuenta antes de salir del restaurante.

Reiré cuando la casta —pequeña élite extractiva de políticos, empresarios, amigotes, altos funcionarios, los voceros de todos ellos y, por encima, grandes empresas— vea perder algunas casillas de su red de poder, dineros y favores. ¿El miedo les hará rectificar? Lo dudo.

Y votaré a Podemos tras ver

Votar a Podemos

Ebook de poesías 3,14

Segunda entrega de los versos del libro Poemas 3,14 ya publicados anteriormente en este mismo blog. Este ebook de poesías está en los formatos de epub, mobi, kindle, pdf, etc para bajar gratis sin necesidad de registrarse, etc. ¡Vale! Los próximos poemas que suba ya serán inéditos. Sigo pensando que un blog es un instrumento valioso para ordenar, poner en cajas pensamientos, escritos, críticas, ideas, poesías, relatos, tonterías y lienzos en la niebla. Encerrarlas en cajas para que no se escapen y vayan cayendo, rodando como balones de fútbol del ayer, hacia el sótano de los olvidos. Segunda andanada pues. Sigo escribiendo un segundo libro de poemas, más largo. Y el poemario crece y crece. Es algo que está bien, que te hace permanecer en la ilusión de ir hacia alguna parte, aunque el final no tenga ni un nombre ni un lugar fijo. Viviendo en la ilusión del progreso. Reordeno los versos ya publicados aquí. Voy a acabar de fregar los platos y vuelvo en un minuto.

El libro os lo podéis descargar gratis y sin registro aquí: POEMAS 3,14

El perro y el poeta                                                                    

Errante, siempre errante, el poeta
deambula por los espejos del arte inexistente.
Despierto. Lluvioso.
                Algunas veces despierto
doy dos pasos fuera de los círculos.
Estos años descompuestos en fechas
que has olvidado, esa es la verdad.

Dos pasos fuera para hincar
mi rostro blanco en el barro fresco.

Ebook de poesías 3,14

Relato Negro El Estanco

El único relato de género negro que he escrito, que yo sepa. Está englobado en el libro 37 Relatos para leer cuando estés muerto, que ya hace tiempo que ha sido ampliado y vuelto a ampliar con los nuevos relatos y así continuaré haciéndolo con el tiempo. A este paso, dentro de unos años, al 37 le tendré que añadir un cero. El libro está disponible como ebook y se puede bajar en Amazon/es y Smashwords.

EL ESTANCO

«El otro día, pasando por aquel corto paseo que enlaza Gran de Gràcia con la calle de los Concebidos, vi un cartel. «Se traspasa». Era un pequeño estanco soleado cuya puerta parecía una boca negra en la fachada color crema. Algo en mí se inquietó, como una laguna sacudida por un pedrusco. Esa puerta se quedó en mi cabeza. Imaginé el estanco en su jornada diaria. Entraría gente tranquila pidiendo un paquete de Lucky. Otros serían de los siempre con prisas, de esos que están fumando antes de abrir el paquete de Malboro. Los jóvenes pasarían adentro, indecisos y tímidos, para comprar tabaco de liar. El estanco tendría una estantería preciosa con el producto expuesto; bien ordenado, todo siempre igual y en el mismo sitio. Como un quirófano. Las viejas vendrían a por caramelos y tarjetas de transporte. Algunas, pocas, con la boquita pintada, buscarían con ojillos de pajarillo un mentolado. Un mentolado que les traería recuerdos de los años de bailes y susurros en la oreja. Aunque mis clientes preferidos, sin duda, serían esos viejos sin tiempo que miran como si todo les diera igual. Que miran como si el mundo entero fuera ya el comedor de su casa. Esos que fuman puros. Tuerzo por la calle Montseny. Estrecha, húmeda. Una calle que huele a pueblo. No hay demasiada gente a esta hora, pasado el mediodía. Por la tarde sí hay gente, con los currantes que van para casa, las madres arrastrando a los críos. Usaría camisas bien planchadas. De algodón, con rayitas azules estrechas sobre tela blanca. Sereno. Diría «gracias y buenos días» cuando se marcharan. Sería… mi estado sería un oasis, un remanso de paz. A primera hora haces de luz oblicuos cruzarían el local. El sol cayendo sobre el barroco juego de niveles de la gran estantería que tendría a mis espaldas. Saludaría a uno de los clientes para girarme después, dándole la espalda, buscando la cajetilla que hubiera pedido. El mueble sería de colores claros: un beige, un gris humo, quizá un ocre aguado. Un anaquel con molduras de madera por supuesto, rematado con volutas. Una auténtica joya. Falta poco, giro y bajo y vuelvo a bajar. Me cruzo con unos mocosos jugando a la pelota que no miran nada, ¡joder con los niñatos! El suelo de porcelana, bien barrido, sí señor. El aire olería a madera y del techo blanco colgarían las aspas de un ventilador, para los días de verano. Entro en la plaça del Diamant, ahí está la farmacia. Están a punto de cerrar. Por poco. Pues un ventilador, para que los habituales no se asaran. Que se pudieran quedar a charlar un rato de eso y de aquello. Me palpo el bolsillo y saco la media. Corro un poco, veo la mujer que se mueve en el mostrador. Tiene un rostro amable, beatífico. Me llevo la mano a la axila. La mujer grita, entro rápido. Desenfundo. Es el noveno en lo que va de año. Con tres más seguro que me llega para el traspaso.

—Señora, no se mueva, coño —digo. ¿Quién se va a mover con un revólver del 38 sobre la sien?—. Vacíe la caja y no haga cosas raras. ¡Qué no haga cosas raras!»

Relato Negro El Estanco

Audiolibro de la saga épica de Vamurta

Primera Portada de Antigua Vamurta.

Pues así, y, tras leer esta pequeña noticia, eres el segundo sorprendido/a. Unos tipos han montado una empresa en la zona alegal de la red que se dedica a crear y difundir audiolibros gratis de un montón de autores, teles, radios, programas, etc. La empresa se llama ivoox. Cualquier cosa que genere tráfico, supongo, y sus correspondientes ingresos publicidad mediante. Unos anuncios del BBVA, de Habitaclia o de Ford que no os podéis saltar en este mundo gratuito de Internet. 

Audiolibro de la saga épica de Vamurta

El problema de la generación Nirvana

El problema de la generación Nirvana, en la que me incluyo, es que vivimos una época de tremenda confusión de la que aún quedan largos cortinajes borrosos. El grupo de música Nirvana lo expresó, expresó ese dolor y esa pérdida de no se sabe muy bien qué. Y la rabia. Aunque, pasado el tiempo, me pregunto que soluciones pusimos sobre la mesa los de la generación Nirvana (un término que me acabo de sacar de la chistera y no sé si existe previamente). ¿Pusimos alguna? ¿Quisimos cambiar el mundo en algo, mejorarlo, hacerlo más justo? ¿Quizá no hicimos nada más allá del amago de rebeldía? ¿Qué utopías nos guiaban? ¿Hicimos tan poquita cosa? Creo que sí. Ahora que empieza a ser tarde estamos empezando tímidamente a dejar la confusión atrás y a construir algo. Todo esto no son más que vaguedades, lo sé, intuiciones tomadas al vuelo. ¿Realmente algo está cambiando? ¿Es tarde? El tópico aburrido de que nunca es tarde es cierto. Todo esto lo digo porque estaba escuchando ahora el disco de Nirvana que, pasado el sedal de los años, más me gusta, el unplugged. ¡Ah! Where did you sleep last night, gran tema que no era de Nirvana, era una canción folk anónima del siglo XIX.

El problema de la generación Nirvana

La profesora de conducir

Recuerdo mi profesora de conducir. Tenía el cuerpo achaparrado y era bajita. Algo chepada. El pelo negro, áspero, corto y mal cortado. Una Quasimoda barcelonesa. La cabeza pequeña de facciones estrujadas como si temiera la luz del sol. Era fea y mayor. Tan fea que incluso el día en que la conocí me sorprendí un poco. Era buena profesora. Exigente en el punto justo, seria pero no severa. Vestía sin gracia como un hombre. Sabía enseñar, incluso ser paciente con un alumno disléxico (“Gire a la izquierda. ¡Contradirección!, ¡he dicho izquierda!”) y poco interesado en el arte del volante como yo. Con el tiempo entramos en el indefinido territorio de las confidencias. Sabía contar cuentos con un tono de voz monocorde y desprovista de artificios. Me contó que tuvo un novio que le duró dos domingos de barbacoas y que entre semana no hacía nada. Eso sí, en la tarde-noche del sábado llegaba el momento de gloria, el breve éxtasis que le permitía sobrevivir semana tras semana. Se citaba con otras dos amigas e iban al bingo. Se tomaban unos cubatas y compraban un cartón tras otro. Bueno, de hecho me contó que se tomaba seis o siete cubatas. Incluso algún domingo por la tarde pudiera ser que se acercara a algún bingo de Barcelona a pasar dos o tres horas, antes de que la noche se cerrara para siempre pues nunca han existido dos noches iguales. Han pasado más de dos décadas desde entonces y todavía alguna vez pienso en ella. ¿Estará muerta con el hígado partido? ¿Seguirá visitando los bingos de hoy, ahora que son templos cerrados del pasado? Y ya no me pregunto por qué salen las almas a la calle y para qué, pues las veo y existen, divagando de un lado a otro de la ciudad, que nunca agota del todo las reservas de vino y otros opios.

La profesora de conducir