Poemas en duda

Hay personas con las que llegamos a compartir un mundo secreto. Palabras, paseos, deseos y ceremonias que parecen destinados a durar. Hasta que un día dejamos de reconocernos en aquello que habíamos construido juntos. Y cada uno sigue inevitablemente por su lado. ¿Y qué queda entonces de todo lo vivido? ¿Qué parte de nosotros se queda al otro lado? Buena suerte es un poema de No recuerdo Pergolesi (2026), un libro sobre el deseo, la memoria y las formas inesperadas en que el pasado sigue acompañándonos.   Buena suerte ¿Acaso es justo que te señale si nunca hablaste de amar? ¿Nos cubría un matiz trágico o alguna vez nos impulsó la fortuna? Repetíamos el paseo de hojas pobres bajo los soles de la tarde esperando las desesperadas mañanas feroces, cuando medíamos nuestro ínfimo hogar. Todo era, tú también, una enorme broma frente a nuestro pánico por la realidad.   ¿Te pude decir que las coincidencias nos ataban más en nuestro mundo que tildáb...

El Partido Único Me vino la idea de repente. Me pregunté cómo no lo había visto antes. Mucho antes. De tan sencillo y evidente, se escapaba de mi percepción. En toda Europa, en todos los países, y en USA, Canadá y Australia, hay un solo partido político. Así que cuando vamos a votar, siempre votamos el mismo partido. En el vivir, todo son ilusiones. Ahora hay otras elecciones en España. Perfecto. La gente se discute. Algunos resultan agrios, peludos, malsonantes. Que si las derechas, que si las izquierdas, que si el Nuevo Frente Popular. Pobrecillos. Todos viajan por el mismo canal, el mismo caudal, para desembocar en el mismo lago. ¿Me estoy equivocando? ¿Me he vuelto loco? Todos, en todos los países, defienden a sus élites, las que pocas veces se muestran públicamente. Unas élites que cada vez están más enlazadas (bueno para la paz), aunque a veces se enzarzan para apropiarse de trozos del pastel mundial. Entonces hay una guerra (Irán, Ucrania, Yemen, etc.). El caso más estúpid...

Hay tres tipos de viajero en el metro. Lo sé porque cada día viajo en metro. Este metro atiborrado de la metropolitana de Barcelona. De esta sociedad que ha crecido y crecido pero que no ha metido ni un euro más en fortalecer los básicos y las infraestructuras. Primer tipo de viajero. Los que están en el WhatsApp. Que prisas, que cosa. Parece que estén escribiendo su último mensaje al ser querido antes de ser pasto de las llamas. Que velocidad de pulgares. Que manoseo de pulpo hasta los topes de cafeína y donuts de chocolate.

En Las aguas , la palabra busca su sitio entre el peso de la memoria y la imposibilidad de nombrarlo todo. Este poema forma parte de No recuerdo a Pergolesi , una obra atravesada por la tensión del lenguaje, la belleza nocturna y la vulnerabilidad. Y esta, Las aguas, es una de las poesías de amor del libro. Te invito a hacer una pausa, leer sus versos con detenimiento y descargar el libro completo para adentrarte en el universo de la obra.  Bienvenido a Pergolesi. Las aguas Palabras que no te he dicho, perdidas, las hallarás en los giros de la noche. Del corazón, si te hablo, emergen palabras que no tienen un mar donde morir, sangre en cada palabra que no te halla y no te sabe decir: vuelvo a este jardín .   Palabras en sal, tengo secretos guardados en cajas de crisis perdidas en los cruces de mis años, de tus ahogos.  

«La esquina de hielo» forma parte de No recuerdo Pergolesi , libro de poesía de 2026. ¿Qué es este artefacto? Es un poema sobre alguien que murió, pero que sigue apareciendo con una claridad difícil de explicar. De manera insistente. Entre sueños, calles de invierno y recuerdos, el pasado vuelve a llamar a la puerta. Siempre lo hace. También hay aquí algo de culpa, de lo que no hicimos y de lo que quizá nunca llegamos a decir.  Y, sobre todo, está el deseo de no olvidar. La esquina de hielo   Yo te invoco . Nunca tan viva desde que sé que estás muerta. Y si te invoco es porque no dejas de llamar a la puerta. Puerta de hielo, la aireada puerta del tiempo por donde corren las voces de los vivos, las voces de los muertos. Llegas a la orilla de los sueños con tu sonrisa, intacta, sin queja alguna, más bella todavía.

El otro día me di cuenta de que prácticamente solo leo poetas muertos. Ocurre, también, que los poetas vivos existen. Así que me puso a leerlos. Poetas y poetisas en lengua castellana. Fui allí, fui allá, sin método. Preguntando a la IA, oye, tú, cuáles son los cinco que me recomiendas que todavía respiren , etc. Hay de todo. Y hay muchos que colean.  No obtuve mucha satisfacción. Hay una tendencia a hacer poesía fría, que te deja de lado, fuera del poema. Sí que hay muchas cosas interesantes y me faltan horas, muchas, de lectura. La primera impresión es que pocas veces me sentí conmovido, o roto o sorprendido.  Y es que el filtro del tiempo es un juez riguroso. Aunque a Bach, ese señor que hacía música, fue olvidado durante décadas, casi para siempre. Minuto y Resultado: poetas muertos 1, poetas vivos 0.

Este es el segundo poema de No Recuerdo Pergolesi .  A finales de abril es una poesía medio erótica, medio vital. En «A finales de abril» , el poema se adentra en ese instante íntimo donde la muerte se susurra tras el placer y la vida exige abrirse paso. Una transición sensible que va de la intimidad y al despertar luminoso de la ciudad a las puertas de mayo. Hoy comparto y desgloso este poema sobre la fragilidad, el cuerpo y el tránsito del tiempo. El libro empieza con una cierta suavidad. Dejo aquí el enlace al poemario:  Libro poesías No recuerdo Pergolesi. A finales de abril La densa ola se había llevado el temblor a otra parte.   En la cama, solos, amparados en una cuna de oscuridad.   Tú me hablaste de la muerte, que alrededor flotaba.   Tan cercana, tan lejana, indistinta. Cuando llegue, cuando llegue, dije yo, amodorrado por el orgasmo.  

Desde el primer día de guerra contra la antes hegemónica USA, Irán está ganando el conflicto. Y lo seguirá haciendo, con todas las consecuencias que eso trae. ¿Por qué gana la guerra un país con un PIB decenas de veces inferior a los EE.UU? Por muchas razones. Las principales para mí son: Irán tiene una geografía jodida y es un país enorme (involuntario), tiene el anillo de diamantes delante de sus narices, el estrecho de Ormuz (involuntario), tiene un estado que funciona (escogido por los iranís), entienden la doctrina de la guerra moderna mil veces mejor que los USA (voluntario), tiene mejores élites (voluntario), no tiene un complejo militar-industrial que lo devore todo (voluntario), y tiene universidades técnicas (voluntario) que le permiten una guerra de represalias barata y demoledora (voluntario). De todo lo dicho, yo destacaría las universidades técnicas. Las mismas que han permitido a China convertirse en la nueva Atenas del mundo y oponerse a la vieja Esparta, los EE.UU. Por...

El poema «5 minutos» es el primero del libro No Recuerdo Pergolesi . Quiero ir desgranando el libro en el blog, tranquilamente, y contar de dónde viene este poemario, cuál ha sido el proceso y otras muchas cosas. Sobre esta poesía, más o menos quería contar esto: entre la luz que filtra la ventana y el cansancio acumulado, la felicidad cabe en una pausa mínima. 5 minutos   Al mediodía, antes de seguir tengo cinco minutos. No duermo. Tumbado en la cama, dejo que el aire corra del balcón hasta la ventana, rozándome el cuero de la espalda. Miro mi parcela de cielo encajada entre paredes negras. Es un trozo de verdad, una parcela viva que en invierno filtra rayos blandos y en verano luz directa, muy limpia.  

Se me ocurrió volver a leer uno de mis libros favoritos, La conjura de los necios ( A confederacy of dunces) del trágico   John Kennedy Toole .  Volví a pasear junto al   Ignatius J. Reilly , al que ningún adjetivo es capaz de encerrar. Casi ningún libro o poema me ha hecho reír tanto. Pocas veces alguien ha sido capaz, como lo hizo John Kennedy Toole, de señalar lo realmente estúpidos que somos todos y que hipócrita es nuestra querida sociedad. El libro, de fondo, está increíblmente bien escrito. ¿Qué tiene de malo? Su amargura. Es un dolor sin fin, detrás de lo grotesco hay una inmensa desolación. La locura del cuerdo. No, no es una lectura simpática para llevarse a la playa. Y voy a tardar años en volverlo a leer. Me he quedado noqueado.

Uno debe sentirse honrado por la visita del Papa. O seguir con sus cosas, en un acto de fe. Es cierto que, en los conflictos de Irán, Palestina o Ucrania el Papa, en sus sucesivas transmutaciones, ha sido casi la única voz humanitaria en el escenario internacional, cada vez más suicida y rapaz. Así que el Papa ha pasado por Madrid y pronto aterrizará en Barcelona. 15.000 policías movilizados y otros pequeños gastos previstos y algunas leves molestias para ir a trabajar o a la universidad. Sí, has adivinado bien. La fiesta la pagas tú con tu IRPF y otros impuestos. ¿Por qué no se paga para acudir a los eventos de El Papa? ¿Es gratis Rosalía o Bad Bunnny (¿escribo bien eso?)? Ir a Rosalía oscila entre 120€ y 180€. Estoy encantado que otros hagan fiestas. La fiesta es algo que mantiene la vida. Pero es muy Occidental esto del doble rasero. Unos se pagan sus fiestas y a otros nos las hacen pagar.

Este verano estuve actualizando formatos de ebooks. Y tuve que revisar y leer Antigua Vamurta La Saga Completa . Es un buen libro. Así como los libros de relatos que he escrito son sencillamente entretenidos, Vamurta es otra cosa. Es mejor libro de lo que recordaba. Tiene base, tiene alma. E incluso verdadera épica. Y durante las pasadas Navidades me lié con nuevas portadas para muchos de los libros que he escrito, ya sea narrativa o poesía. Os dejo la nueva portada de Antigua Vamurta que me parece buena. Una portada narrativa. Aquí el enlace a Google Play:   Antigua Vamurta en Google Play Este es el nuevo lema del libro: «Acude, si crees en dioses que no existen».

2026 a la vista. Buena cosecha a todos.

Hola. El libro ha cambiado. Ya no existe. Ahora, muy transformado, vuelve a la superficie. Se titula No Recuerdo Pergolesi (2026) . Aquí tenéis la portada y su enlace: NO RECUERDO PERGOLESI Escribí y publiqué en 2022 el libro de poesías de Este Cielo y todas estas calles  para poder vagabundear por una Ciudad. Una ciudad que es Barcelona pero que puede ser cualquier ciudad. Una ciudad imaginada, de los recuerdos, y real al mismo tiempo.  Aquí os dejo un fragmento del poema Ciudad Cosido al tejido de tus calles                                                     siempre estoy. De entre tus brazos nunca salgo. Ciudad. Tú apenas me sueñas.                ...

Como en tantas cosas generadas desde arriba, la Carne somos Nosotros, los de abajo.  Intento retomar el blog y sin darme cuenta dedico más tiempo a borrar spams en comentarios que ha escribir. ¿Las IA? Un nuevo mesías, una promesa más del capitalismo o, más sencillamente, de la oligarquía que gobierna el mundo. Generar dependencia de los usuarios. Ese es su propósito. Una nueva dependencia. Hola IA, estoy eufórico a 35º, ¿qué piensas, es normal? ¿Quiero comprarme un móvil nuevo, el Samsung JK25LtR2, te gusta? ¿Amiga, IA, es buena idea cambiar los niños de cole?, Ay, ahora no sé que hacer, me enfadé con un hermano de mi cuñada el sábado y … Las IA, para cosas importantes, no funcionan por el momento. Cuándo hay algo en juego, la IA no está. Lo que me huele a mí que va a cambiar el mundo es la computación cuántica. El concepto es brutal, es hacer cálculos en modo Dios. La mejor prueba de su importancia es que nadie me presta una para que pueda jugar un rato.

Hola, he cambiado el título del blog. De Antigua Vamurta a Poemas en duda . Y es que en los últimos años solo he escrito poesía.  La idea es ir haciendo entradas con poemas que he escrito y publicado. Y hablar de otros autores, poetisas y cualquier otra cosa. Luego nos vemos.

Ayer estuve en una fiesta en la playa. Noche estrellada, viento, bombillas de colores y rumba catalana. Y ríos de cerveza. De ocho parejas de más de cincuenta años solo a una le va mejor que a sus padres. Estimo que a finales de los noventa nuestro sistema dejó de funcionar bien. Y ahora florecen las rupturas. Y muchos creemos que a nuestros hijos les va a ir peor.

Los ricos hacen las guerras y los pobres, los pringados, mueren en ellas. Me imagino la escena, ingleses y franceses en un campo de batalla sin nadie que les ordene o mande. Lo más probable es que la batalla acabara en partido de fútbol, grupos de yoga y cervezas. La horrible Guerra de Ucrania es otra cosa. Las élites norteamericanas quieren coger un trozo de pastel a las élites rusas. La tarta es Ucrania. Este conflicto no es más que eso. Y mueren civiles, pero sobre todo mueren hombres, miles de hombres, en los helados trigales ucranianos.  Hay que irse muy atrás en el tiempo para encontrar un conflicto con tanta intensidad y tantísimas bajas. Lo malo de las guerras de las élites (siempre son ellas) es que si duran mucho los pringados se cansan. Y en la mayoría de pseudo democracias en Europa los mandados, los don nadie, tiene aún derecho a voto. Como diría aquel hombre que no acaba sus sagas, el invierno se acerca . El frío invita a leer en la cama. A salvo del mundo.  Leo ...

Este es el poema que abre mi nuevo libro, Este cielo y todas estas calles (2022). Es un poema que se sale de la línea del libro, en apariencia. Aunque, íntimamente, sí está vinculado. Este cielo y todas estas calles es mi primer libro de poesía que funciona como un todo, a diferencia de los anteriores. Santa Cena     Copas sobre el polvo de la larga mesa. Cientos de copas hacia la oscuridad. Bordeo la mesa                              levanto una y escucho. Un verano. Una piscina de camping                       entre pinos. Ese niño que corre.   Son tantas que no alcanzo la multitud. Al azar levanto otra,                 ...

Es malo anticiparse decenas de años. Eso le pasó al amigo John Fante a principios del siglo pasado. Escribió una novela propia de finales años sesenta en 1939, anticipándose al realismo sucio. Bukowski lo supo ver y, de algún modo, recicló la narrativa de John Fante añadiéndolo gramos de suciedad. La novela Pregúntale al polvo tiene un argumento simple. Un puñado de supervivientes de la vida en los años treinta en Los Ángeles. El libro tiene fallos, incluso momentos demasiado repetitivos. Todo esto lo menciono por una razón. El libro, también, tiene páginas de pura literatura. Intensidad, sentimiento, arte.  Incluso algún día leía unas pocas páginas por la conmoción que la lectura me provocaba. Eso va muy caro. Al acabar la novela de Fante empecé un libro de hoy, un best-seller. Llegué al segundo capítulo. Un libro con el alma de una tabla Excel. Es lo que hay, de Johns Fantes hay pocos.