4 dic 2016
20 oct 2016
Bob Dylan, un nobel de literatura a la carrera
Bob Dylan no está, los del Nobel no le han podido
comunicar aún la buena noticia. Quizá deberían preguntarle al viento dónde está
Dylan. Los revuelos están bien, hacen que la gente (y yo) se interesen por
algo. Le han dado a un músico el Nobel de Literatura. Llevo años pensándolo,
¿quién es el mejor músico de rock de la corta historia del rock? Para mí, Bob Dylan.
Hay otros grandes, pero ninguno que coincida tanto con mi propia visión de lo
humano como Bob Dylan, así que me gusta dos veces. Pero es un músico. En
cualquier caso, la polémica está ahí, y como tal es una poderosa herramienta de
promoción…, del propio premio Nobel de Literatura.
Bob Dylan, un nobel de literatura a la carrera
28 sept 2016
Hijos de Egipto
Sí estaba esta poesía, Hijos de Egipto, en la primera versión del libro Canciones de Hierro. La saqué. Quería
descargar el poemario de piezas que tuvieran dramatismo, en un libro que versa
entre otras cosas, sobre nuestro convulso mundo hoy. Puede que fuera un error
sacarlo, el poema aportaba algo distinto.
Hijos de Egipto tiene algo de poema alucinado. Exploro el mundo de
los hombres en sociedad. El de ayer, hoy y el de mañana.
Hijos de Egipto
18 sept 2016
Sin gobierno ando
¡Ei! Que no hay gobierno en España, por eso me va
así, que ando desgobernado. Creía que se crearía un frente estable de mano de
la monarquía, que también anda algo dispituflautada, pero no.
No, que dijo Pedro Sánchez del Plofoe, y tres veces no que dicen todos, con veneno en la
piel. Escarbando, tunelando (no busques en la RAE) aquí y allá como un topo tan
perdido como las primeras espadas de los partidos, he llegado a la conclusión
que el fondo del problema está en anteponer los intereses personales a los
colectivos, el yo frente al nosotros. Si Pedro dice sí, cae. Como Rajoy, si cede aquí o
allá, se esfumará en la niebla de la historia, que es espesa y solo interesa a
unos cuantos aunque allí atrás se proyectan, a veces con claridad, los caminos
del futuro.
El interés personal frente al interés de la
colectividad, este mal tan de Occidente.
A Messi le salen raíces negras en el tinte rubio, y
eso es portada, como lo es el deglutir de cafés con leche (¡menudo portento!)
de Terelu Campos. Año tras año la brecha entre ricos y pobres se agiganta en
España, hasta que pete. De momento no pasa nada, el paro pasa del 23% al 20%
(En USA, al 5%, en Rusia, al 7%) y ya descorchamos sidra. Si hay alguna
respuesta social en forma de tímida protesta, se rescata del olvido a la
Campanario o se inicia el proceso de beatificación de San Cristiano Ronaldo
para seguir todos muy contentos, bailando jotas.
La deuda pública en España no para de crecer y
crecer. Es muy, muy sencillo. A mayor deuda pública, menor soberanía. A mayor
deuda, mayor poder de bancos y grandes corporaciones sobre el estado. Y sí,
España está en manos de otros, dejó de ser soberana. Dejé de escuchar cuentos
chinos. Y como lo de los ricos o el
paro, hasta que pete. Porque los sistemas que mal funcionan acaban
desmoronándose.
Tras un verano flojoaburridososocuándollegaelfrío,
con cortas vacaciones para poder seguir facturando, ahora puedo volver con
pasos ligeros a la literatura. El tercer libro de poesía que voy escribiendo
sigue engordando como un pavo de Navidad. ¿Hay alguna regla para cerrar los
libros que se van escribiendo? ¿Cómo saber cuál es el último poema? Extraño es
escribir poesía. No acabo de entender el proceso. Está claro que es un proceso
mental, pero hay uno o dos eslabones irracionales, que escapan a mi comprensión.
Eso sí, me hace sentir afortunado.
El libro de relatos lo he dejado colgado para
octubre-noviembre y eso que está acabado. Tampoco pasa nada. Es un libro para
pasar un buen rato aunque puedan ser ratos un tanto escalofriantes. Estoy un
poco preocupado de ver cómo paso de la literatura últimamente. Una mezcla de
vagancia y carga de trabajo. El trabajo, el trabajo. A nada dedicamos mayores
energías y nada queremos olvidar tan rápidamente. Y en cambio, como el sexo,
cuando falta es la primera obsesión. En fin, aparentemente, todo sigue igual,
esta mañana también, sol y buen tiempo.
Sin gobierno ando
25 jul 2016
Julio de Fuego antecede a Ferragosto. Primera parte.
Ahí fuera alguien ha encendido el horno y se lo ha
dejado abierto.
Obama ha pasado por España, un país de segunda en
la jaula de grillos europea. ¿A qué ha
venido Barack Hussein Obama? ¿A hacerse fotos de dos minutos con los líderes? Pronto
habrán tropas españolas en Libia y más en Irak, no a defender la sociedad, la
gente, sino a velar por los intereses privados: no en vano Cepsa o Repsol ya
explotan pozos en la vecina Argelia. El mundo de lo privado sobre lo público.
La nueva revolución que lleva años en una marcha invisible. Luego la gente paga el precio de las intervenciones para defender los intereses de grandes compañías de las que nada sabemos.
Lamento decir que en cuanto a redes sociales estoy
en fase pez incoloro bajo la arena. Y no sé la razón. Ya se me pasará.
Julio de Fuego antecede a Ferragosto. Primera parte.
26 jun 2016
Mesa Electoral
Cuando pronunciaron mi nombre en voz alta sabía ya que era un liberto.
Nos despedimos los substitutos de los titulares murmurando palabras corteses, dejándolos atados a la mesa electoral,
como se despiden a unos reclutas que irán a un lejano frente por el que, en verdad, nadie se quiere sacrificar.
Mesa Electoral
13 jun 2016
Poemas de animales, Ted Hughes.
Así, a lo loco y en general, diría que hubo un momento en que la poesía se separó del mundo y el mundo de la poesía. No sé cuándo fue. Dos líneas de bolígrafo discurriendo en paralelo sin cruzarse. Con los poemas de Ted Hughes, las líneas volvieron a coincidir. Una muestra de esto que afirmo son sus famosos poemas de animales, muy populares en el mundo anglosajón.
No me extraña, los poemas de animales de Ted Hughes son geniales. Aparecen El Halcón, El zorro pensante (o el zorro que piensa), los caballos entre brumas, el oso, la carpa terrorífica. El poeta británico Ted Hughes es un veterano de este blog. Es, entre los contemporáneos, el poeta que más me gusta, el que más me llega, el que me asombra. Ted Hughes es un poeta del amor, un poeta del caos del mundo y es un poeta que habla sobre el hombre y sobre el cosmos. A diferencia de tantos. Traté su último libro, sus Cartas de Cumpleaños en 2010, aquí el enlace: http://epicavamurta.blogspot.com.es/2010/06/ted-hughes-cartas-de-cumpleanos.html
Sobre estos poemas de animales, Hughes
dice que “se nos aparecen separados de cualquier persona, aun de su autor, y
nada se les puede agregar o quitar sin mutilarlos o, acaso, matarlos”. Sí tiene
algo de visceral y total estos versos. Puede que la poesía de animales más
famosa sea este Halcón Posado o
Poemas de animales, Ted Hughes.
1 jun 2016
Ilustraciones de Héctor Heinz para Malsons de gat
Resumiendo mucho, este dibujante, Héctor Heinz,
realiza las ilustraciones que sueño y no soy capaz. Vi hace poco los dibujos
que había realizado para el libro de relatos Malsons de gat y me quedé patitieso. Luego brinqué. ¡Qué pedazo
dibujos, Dios! Más tarde recordé que en algún momento se había planteado el
libro entre la narrativa y el cómic. De
aquella tentativa quedan estas ilustraciones de algunos de los cuentos y
relatos que componen el libro.
Si queréis seguir este dibujante, entre lo
figurativo, el manga y lo fantástico, se puede bucear en estos links. Vale
mucho la pena.
Ilustraciones de Héctor Heinz para Malsons de gat
17 may 2016
Pródigo, de Canciones de Hierro
![]() |
| By Igor. |
Pródigo, segundo poema que publico en este blog del libro
de Canciones de Hierro (2015). Este
poema fue escrito pensando en todos los que se marcharon a otros países.
Buscando trabajo, buscando un futuro.
Son unos versos que sé que gustan a
Demián, este poeta que tuve la suerte de conocer hace unas semanas en la misma
Galicia, bajo un cielo cambiante de azul a granito, hasta el siempre gris de aquella canción.
Pródigo, un poema dramático en nuestros tiempos de emigración, refugiados y
pérdidas y tristezas que no entienden de fronteras.
Pródigo
Los caminos que
fueron transitados,
los espejos que te
mostraron y los propósitos,
ese saco de
códigos que daban sentido
a tu mundo, a tu
alma,
los rincones de la
barriada que son cristales
en las marismas de
la memoria,
en la infancia de
dicha sosegada.
Todo lo que
entraba y salía y volvía
a entrar en tu
joven vida se acumula,
hoy, en un patio
de chatarra y ruina.
¿Cómo? ¿Al
amanecer y al siguiente?
Escuchas promesas
del norte,
isla de sirenas
del reconocimiento,
que te quieren
para hacer más grande
su fábrica, las
redes de hierro
de las que nunca
serás titular.
Y te vas, pródigo,
embistiendo ficciones,
para verte andar
por nuevas calles
y soñar bajo un
techo que no es tuyo,
para ser
extranjero de baratas manos
que un día será
arramblado al límite
del jardín de
hielo, al muro anónimo.
Besar los labios
cálidos de madre,
rasgar el traje de
fiesta de padre
e ir olvidando,
como esa fotografía
de la que no estás
seguro si de verdad
alguna vez
formaste parte,
cuadro descolorido
que amaste,
escena de interior
que llorarás. §
Lluís Viñas Marcus, de Canciones de Hierro.
Pródigo, de Canciones de Hierro
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