Poemas de Hoy

En Poemas de hoy encontraréis los dos libros de poemas en español que tengo publicados (epub, pdf,mobi), también en papel. Y los poemas que he ido subiendo al blog, que son poemas para leer en cualquier momento. Son poemas de amor, sobre el paso del tiempo, poemas voladores, sobre nuestro mundo, sobre hombres y mujeres, etc. Son versos del siglo XXI.

Segundo libro de poesía, Canciones de Hierro (noviembre de 2015): En Canciones de Hierro encontrarás poemas de amor, poesía moderna, de hoy, de mil y un temas escritos verso a verso. Bueno, esto empieza a ir en serio. Aquí dejo los poemas, las Canciones de Hierro. Una mezcla de viento, piedra, amor, asco y tiempo. Este es un libro de poesía escrito mirando a los lados.

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Aquí tenéis el enlace para bajar Canciones de Hierro: Canciones de Hierro en Google Play. 

Y aquí el enlace para comprar el libro en papel, en tapa blanda:
Canciones de Hierro en papel.




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Además, aquí tienes el enlace al libro de poesías "Poemas 3,14", para leer y descargar en los formatos de ebook, tablets, smartphones, ipads, etc, sin registros aquí:

Y en Google Play, también gratuito, se puede bajar en libro en este enlace: Poemas Igor 3,14 en Google Play


Y como muestra de estos poemas que voy publicando, os dejo esta poesía de amor del libro Poemas 3,14, titulada Las aguas.


Las aguas

Palabras que no te he dicho, despuntadas,
deberás esperar en los giros de la noche,
del corazón, si te hablo, emergen palabras
que no tienen un mar donde morir,
sangre en cada palabra que no te halla
y no te sabe decir vuelvo a mi jardín.
Palabras en sal, tengo secretos guardados
en cajas de crisis perdidas en los cruces
de mis años, de tus ahogos.
Exhausto, extraigo del caos palabras,
reclamo una luz, un maestro de vuelo
en las mil páginas de los libros muertos.
Mis palabras. Son mi ofrenda
más que el muñeco sucio y asustado
que te ofrezco noche tras noche.
Perdónalos y abre las palabras,
las palabras, palabras, montañas, soles.

Cerca del bosque aguardan los otros.

                        Lluís Viñas Marcus Del libro Poemas 3,14

El perro y el poeta

Errante, siempre errante, el poeta
deambula por los espejos del arte inexistente.
Despierto. Lluvioso.
Algunas veces despierto
doy dos pasos fuera de los círculos.
Estos años descompuestos en fechas
que has olvidado, esa es la verdad.

Dos pasos fuera para hincar
mi rostro blanco en el barro fresco.
Pintando piedras, apabullado,
breve bajo la intemperie
¡aplastado por los cielos!
Mis tripas, gusanos sobre la llanura,
hundo mi vientre en la noche
embarrado en el arte inexistente.

Entonces, ¡oh, amor!, tú me llamas
para que vuelva con los vivos
y olvide mi obsesión por las piedras.
Me asomo a ti como un perro
con el hocico erguido al viento,
sorprendido hurgando, colmillos
dedos y uñas untados...
Tierra. Gruño,
es mi rebelión contra el tiempo.
Volver al mundo de cajas y ratones,
soñando piedras, apenas inexistente.


      Lluís Viñas Marcus Del libro Poemas 3,14
Pródigo

Los caminos que fueron transitados,
los espejos que te mostraron y los propósitos,
ese saco de códigos que daban sentido
a tu mundo, a tu alma,
los rincones de la barriada que son cristales
en las marismas de la memoria,
en la infancia de dicha sosegada.
Todo lo que entraba y salía y volvía
a entrar en tu joven vida se acumula,
hoy, en un patio de chatarra y ruina.
¿Cómo? ¿Al amanecer y al siguiente?

Escuchas promesas del norte,
isla de sirenas del reconocimiento,
que te quieren para hacer más grande
su fábrica, las redes de hierro
de las que nunca serás titular.
Y te vas, pródigo, embistiendo ficciones,
para verte andar por nuevas calles
y soñar bajo un techo que no es tuyo,
para ser extranjero de baratas manos
que un día será arramblado al límite
del jardín de hielo, al muro anónimo.

Besar los labios cálidos de madre,
rasgar el traje de fiesta de padre
e ir olvidando, como esa fotografía
de la que no estás seguro si de verdad
alguna vez formaste parte,
cuadro descolorido que amaste,

escena de interior que llorarás. 

Lluís Viñas Marcus. del Libro Canciones de Hierro.
Fugaz

Creo que ahora no me ves,
por eso voy subiendo la sierra
con pasos lentos, a veces
alegres, pasos de rebeco.
Si creo que me miras
y, por azar, me recuerdas,
busco la puerta negra.

Lejos de ti, corro hasta el bosque
salvaje en el que los pájaros
no conocen tu nombre
y cantan canciones antiguas,
viejas canciones del hierro.
Es estúpida esta carrera,
sé que andas cerca. Bien sé
que, hacia mí, te diriges.

Podrás tocarme la espalda
para que el eco desaparezca,
harás estallar luces muertas,
te deslizarás como una nutria
en las aguas de los sueños,
donde te transmutarás en piedra,
emergiendo como un monolito
al que nada se puede decir,
que demora las respuestas.
El que nunca tiene respuestas.

Hoy me has embaucado y juntos
hemos caminado por las viejas
calles de tus extensas memorias
hasta que, al llegar a casa,
he escrito estas líneas
para deshacerme de ti,
por unos días, por unas horas,
tú que sin indulgencia las conoces
todas y cumples la promesa
de no conceder jamás una réplica.
De ti, esperar poco puedo,
excepto este final que, reptante,
se acerca, se acerca…

Lluís Viñas Marcus. del Libro Canciones de Hierro.



 Erótico

Majestad eres tú
cuando desnuda
al alba me abandonas
en la crisálida
donde hemos mezclado
anhelos y lunas.
Dejando un velo de espuma
—¿alguien más lo ha visto?—
cruzas el espacio,
trituras la luz
y con gesto imperial,
cuando todavía es mío
el oleaje y el salitre,
al balcón te asomas.
¿Es esto el amor?
Imaginar tus pezones
bajo el sol,
lamer la mañana,
devorar lo fugaz.
Tu espalda azul
gotea verano
y reptante

arquea su sombra.

              Lluís Viñas Marcus Del libro Poemas 3,14

Aquí cuelgo la canción Majestat, compuesta por Ronald de Roeck, y basada en este poema erótico que escribí y acabas de leer. ¡Esta música tiene la cadencia de las olas!

Poesía Primavera

Entre los brazos del bosque dormido
Llamas de luz blanca
Estallan
Antes de la primavera
Mucho antes que los muros de piedra.


Del Libro Poemas 3,14
Amor a dos voces

Sobre el rellano de las lunas hallarás todos los adioses
           No era el amor cuando, al llevarme a tus suburbios,
allí dejaste tus pasos en los arenales.
           no, no era el amor, era un traspasar las formas
Tumbado sobre las piedras de un hogar
        ni miedo alguno te obligó a correr hacia los grandes bosques.
has deslizado tus tripas de agua
       Quieto en un rincón de la noche, en esta playa, todos vuelven.
sobre la vibración sin control de una tierra angustiada  
Si nada dices las palabras se borran y tarde, muy tarde, bailan y bailan…
y todo es energía que te perfora cuando te incorporas
              ¿Qué decías? ¿Los pájaros no cantan? La gente pasa…
y eres tronco en brasa, la hoja que se enlaza haciéndome
             Espera, espera, no tengas prisa, que el barco se marcha.
jardín húmedo y cerrado. Se alza el tronco, lo veo
            Quédate esta noche, examina el reflejo de tu imagen.
inalcanzable, mirando majestuosa es la negra noche herida
    Y te has quedado en otro paralelo tumbado en el suelo
desconocido para ti, despierto y dormido, desencadenado,
                         echado sobre un lecho de estrellas.

Lluís Viñas Marcus Del libro Poemas 3,14


Poemas Propios

Madre

Se extienden los llanos más allá
de donde alcanzo, hoy, aún
aferrado a los cuadros viejos
que cuelgan de este suburbio que desaparece.

La tierra me espera.
Exhalo arcilla sangre bajo el cielo.
El lecho de madre limpio y adorno ¡polvo!
Embrido en la tarde las luces del sur.

Lluís Viñas Marcus Del libro Poemas 3,14

Troceo Tiempo

Troceo el tiempo
y lo encajo en la página.
Tiene cuatro lados la página
que me van bien para ordenar.
Anotar, barrer, recoser
a mi manera.

Si página a página
hago una hilera
tengo un libro de tiempo.
Uno sobre otro, un año.
Si arresto las páginas
encerrándolas en el armario
obtengo dominios para pensar,
un yo en movimiento.

Ahora las decapito, hago trizas,
campos de mariposas sobre el escritorio,
charlo con ellas, ¡declamo!,
me cabreo y las hago volar,
corro a recogerlas del suelo
y con una disculpa las devuelvo
a su lugar (escogido). Soberbia.

En una página vive un gato,
en otra, una mañana, y así
hasta acabar agotado.
Vigilo el tiempo. Ahora entiendo
las mesas desordenadas,
las persianas medio cerradas,
los cigarros en las tazas.
Hojas al viento, seres en la página,
bajar de puntillas
por torrentes empapelados,
asomar en el blanco
estanque de la página,
ganándole a la muerte un brazo.

Lluís Viñas Marcus Del Libro Poemas 3,14


Canción de Amor

Si me dicen la última mañana
ha llegado, ¿qué canto entonaría?
¿Cuál fuera la flor que dejara
en los yermos campos de los días?

Oro y elogios, polvo de la brisa.
Vino y risas, hierba de un verano.
Si la hora maldita llega
me salva lo que me has dado.

Dado porque te amo con raíces
que no buscan agua sino tu hado
aunque hayas llenado de lluvia
los pozos de mil y una alegrías.

Me justifican tus besos de fuego,
tu pasión es aliento por el que respiro.
Si una mañana llega la noche,
real como una mirada perdida

soñaré en el seno de tu hermosura.

             Lluís Viñas Marcus Del libro Poemas 3,14


Ciclo

Este viento, sin color
ni forma, garabateado
por sueños de golondrinas.
Traza el giro el viejo romano,
un tajo de alas tensas.
Del Libro Poemas 3,14


Poesías y grandes poetas
poesías modernas
Y también hablo de otros poetas modernos, antiguos y versos para leer y comentar. En cada enlace encontraréis poesías online y poemas para descargar y leer, colgados de la red, poemas sin papeles ni banderas ni capillas. Libres como un radical.Aquí les dejo, también, el enlace de mi blog de poesía en catalán: http://poesia4patis.blogspot.com.es/

«escribir poesía no es decir ciertas cosas de cierto modo, sino decir nada y que esa nada sea esencial».  Jean Cocteau.
«infame turba de nocturnas aves», sostiene Góngora.
«Nombrar las cosas, hacerlas existir en su propia vibración, si se puede decir así, en su fugacidad, se me ocurre 
que es el objeto de la poesía.» Jean Follain.

Dejo el vídeo basado en la poesía de García Lorca, Vuelta de Paseo, del libro poeta en Nueva York. Canta Enrique Morente y Lagartija Nick.
«Erotismo y poesía: el primero es una metáfora de la sexualidad, la segunda una erotización del lenguaje.»(sostiene Octavio Paz)

¿Qué es poesía? --dices mientras clavas
  en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
  Poesía... eres tú.                    (según afirmaba, y con razón Gustavo Aldolfo Bécquer)




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